小雪过后的北平，冷得一天比一天扎实。

沈知舟每天早晨推开窗户，总能看见屋檐底下挂着一排亮晶晶的冰溜子，长长短短的，晨光照在上面，折出细碎的光。院子里的老槐树早就落尽了叶子，枝桠上积了一层薄霜，风一吹就簌簌地往下掉粉末。后院那口井的井沿上也结了一圈冰，打水的校工老李每天早上都得先用热水浇一遍才能摇辘轳，嘴里骂骂咧咧的，说今年的冬天比往年早了半个多月，煤价又涨了。

顾老先生的唐宋文学课上到了杜甫。老先生讲到“朱门酒肉臭，路有冻死骨”的时候，忽然停下来，把粉笔搁在讲台上，看着窗外发了很久的呆。

教室里安静极了。没有人敢出声。顾老先生发呆的时候是不许人打断的——他说过，打断一个老人的沉思，等于打断一个人的后半辈子。

“你们知道吗，”他终于开口了，声音比平时低了许多，“这两句诗，我在你们这个年纪的时候也读过。那时候只觉得杜甫写得真好，十个字就把贫富写尽了。现在老了再读，觉得他不是在写贫富，他是在写命。”

他把粉笔重新拿起来，在黑板上写了两个字——命。运。

“命运这两个字，命是注定的，运是可以转的。杜甫一辈子都想转运，可他的命就是做诗人。他做不成官，做不成丈夫，做不成父亲，只能做诗人。可就是这么一个人，写出了一千四百多首诗。所以有时候我在想——也许不是他做不成那些事，是那些事配不上他。”

底下有学生小声笑了。顾老先生也不恼，转过身来，浑浊的眼睛在教室里扫了一圈。

“你们笑什么？我老头子讲几句感慨，你们就当笑话听？”他的声音忽然硬了起来，“你们以为杜甫写的是唐朝的事？出了校门往南走三里地，前门外头的胡同里，冬天冻死的人还少吗？”

教室里没人笑了。

窗外起了风，把光秃秃的槐树枝吹得啪啪地敲在窗户上。远处传来火车汽笛的声音，沉沉的，拖得很长，像是有什么话说不出来。

顾老先生把粉笔往讲台上一扔，粉笔滚了两圈，掉在地上摔成了两截。

“下课。”

他头也不回地走了。学生们面面相觑，过了好一会儿才有人开始收拾书本。沈知舟坐在靠窗的位置上没有动，手里的钢笔搁在笔记本上，纸上只记了寥寥几行字。

“知舟，走不走？”周季同拍了拍他的肩膀。

“你先走。”

“你最近老发呆。”周季同把书抱在怀里，压低了声音，“是不是又在想那个建筑系的？”

沈知舟把笔记本合上，没接话。

“我跟你说个正经事，”周季同拉了一把椅子坐下来，“听说南京那边要成立什么建筑学会，正在各大学招人——”

“我先走了。”沈知舟站了起来。

“哎，我还没说完——”

沈知舟已经走出了教室。他不想听什么南京的事，更不想听什么建筑学会。他只想安安静静地过完这个冬天，等春天来了再说春天的话。

走廊里来来往往都是学生，有人三三两两地商量着中午吃什么，有人在布告栏前面挤着看什么新通知。沈知舟从旁边经过的时候，听见有人小声说了一句“又要涨学费了”，另一个人接了一句“涨就涨吧，反正明年还不知道在不在这儿念了”。

他没有停步，径直下了楼。

校园里的雪还没有化完，灰一块白一块地铺在地上，被来往的学生踩得稀脏。银杏林的枝桠光秃秃地伸向天空，那棵最大的银杏树底下今天没有人站着。沈知舟路过的时候，脚步不自觉地放慢了一拍。

他想起第一次在这里见到陆清砚的那个下午。阳光从叶子的缝隙里筛下来，满地碎金。那个人抱着一堆图纸从林子那头走过来，一边走一边看树上的叶子，结果踩到松动的青砖绊了一下，图纸散了一地。

那时候是秋天。银杏叶铺天盖地的金黄，像是把整个燕京都泡在了蜜里。

现在叶子落尽了，树上的雪压在枝桠上，白得晃眼。

回到宿舍，沈知舟把书放下，在床边坐了一会儿。炉子里的煤快烧完了，他从床底下拖出煤筐，往炉子里添了两块。煤块砸在炉膛里溅起几点火星，火苗重新窜上来，把半间屋子映成了暖红色。他蹲在炉边烤了烤手，指尖还是凉的。

有人敲门。

沈知舟站起来，拍了拍膝盖上的煤灰，走过去开门。

门外是陆清砚。穿那件深棕色的呢子短大衣，领子竖得高高的，鼻尖冻得通红，头发上落了一层细密的雪粒。手里提着一个油纸包。

“你在忙？”他问。

“没有。刚添了煤。”

陆清砚跺了跺鞋上的雪走进来，目光在屋子里扫了一圈——书桌上摊着几本书，床上那本《饮水词》倒扣着，旁边是那本破旧的晏几道抄本。炉子里的火刚添了煤，正呼呼地往上窜火苗。

“我来问你一件事。”陆清砚说。

“什么事？”

“后天是冬至。”

沈知舟想了想。确实，翻翻日历，后天就是冬至了。这几天过得昏昏沉沉，连日子都忘了数。

“我们系有个传统，每年冬至那天要去北海写生。”陆清砚把油纸包放在桌上，打开来，里面是几个还冒着热气的糖炒栗子，“想问问你，后天要不要一起去。”

“你们建筑系写生，我一个国文系的去做什么？”

“看雪。看冰。看什么都行。”陆清砚说得很快，“北海的冬天跟别处不一样——湖面上全是冰，白塔在雪里特别好看。我们系每年冬至都去，从早待到晚，中午就在湖边的茶馆里吃羊肉锅。”

沈知舟拿起一颗栗子。栗子壳被划了一道口子，露出里面金黄色的栗肉，捏在手里热乎乎的。他剥开壳咬了一口，又甜又糯。

“好吃吗？”陆清砚问。

“嗯。”

“那就多吃几个。”陆清砚在床沿上坐下来，搓着一颗栗子壳，“我们系今年去的人不多。有好几个已经离校了，说是家里有事。”

“回家过年？”

“有的是回去就不来了。”陆清砚把栗子壳放在桌上，声音比平时低了些，“有个河南的同学，家里来信说村子遭了兵乱，他父亲受了伤，到现在都下不了床。他退了学，说书念不下去了，回去顶门户。”

炉子里的煤块噼啪响了一声。

沈知舟看着陆清砚的侧脸。火光把他的下颌线条照得很硬，嘴唇微微抿着，眼睛盯着桌上那颗栗子壳，但目光不在上面——像是在看什么更远的东西。

“你这个同学说得对。”沈知舟说。他顿了顿，“所以你好好念书。后天北海，我跟你去。”

陆清砚怔了一下，然后笑了。他笑的时候，眼角先弯起来，然后是嘴角，最后整个五官都舒展开，像是冬天的早晨忽然出了太阳。

“那说定了。”他站起来，“我后天一早来接你。穿厚点，北海比学校里冷。”

“知道了。”

陆清砚走到门口又回过头来，嘴唇动了动，像是想说什么。犹豫了片刻，最后只是把手里的栗子壳轻轻放在门边的桌上。

“栗子趁热吃。”

门在他身后合上了。沈知舟听着走廊里的脚步声渐渐远去，然后在炉边蹲下来，伸手在火上烤了烤。指尖还是凉的。

冬至那天果然是晴天。

沈知舟早早地起了床，把最厚的棉袍穿上，又在外头套了一件棉坎肩，脖子上绕了两圈围巾。他在镜子前面照了照，觉得自己实在有些臃肿，正犹豫着要不要脱一件，楼下就传来了自行车铃铛的声响——三下，不急不缓。

他下了楼。陆清砚还是老样子，深棕色呢子大衣，深灰色羊绒围巾，扶着那辆掉了漆的自行车站在老槐树底下冲他挥手。身后背了一个画筒，画筒里插着图纸和铅笔。

“你穿这么多，走到半路要出汗的。”

“你管我。”

“不管不管。”陆清砚笑着跨上车，“上来。”

从燕京大学到北海，要穿过大半个北平城。车子出了校门，沿着海淀镇的土路一路往东。路两边的田地早就荒了，冻得硬邦邦的，远远的能看见几个拾柴火的孩子蹲在地里刨什么东西，小手冻得通红。天上飞过一群乌鸦，呱呱地叫着往西去了，不知道是去找吃的，还是去找暖和的地方。

进了北海，天彻底亮了。阳光从东边斜斜地照过来，把整个公园镀上一层薄薄的金色。湖面上结着厚厚的冰，冰上已经有了三三两两滑冰的人——有穿着棉袍的年轻人踩着冰刀划出道道长弧，有几个孩子坐着冰车你推我拽，尖叫声和笑声在空旷的湖面上传得很远。白塔矗立在琼华岛上，白色的塔身被雪后的晴空衬得格外干净，塔周围的松柏都披着雪，一团一团的。

陆清砚把自行车停在湖边，找了个面向白塔的石凳坐下来，从画筒里抽出图纸铺在膝上。

“你先到处走走，我画一会儿。等太阳再高一点，我带你去看九龙壁。”

沈知舟没有走。他在旁边的石凳上坐下来，看着陆清砚画画。

陆清砚画得很专注。铅笔在纸上沙沙地走过，手腕微转之间，白塔的轮廓就出来了——桥、塔基、覆钵形的塔身、十三天的相轮、最顶上那枚小小的宝珠。他偶尔停下来咬着笔帽想一想，又继续画，完全不知道旁边有人在看他。

“你画得真好。”沈知舟说。

“还差得远呢。”陆清砚头也不抬。

阳光越来越亮，湖面上的反光照得人有些晃眼。滑冰的人多起来了，冰刀划过冰面的声音尖尖细细的，和远处卖糖葫芦的吆喝声混在一起。湖边有个老头在遛鸟，鸟笼上蒙着蓝布罩子，老头掀开一角往里瞅了瞅，又盖上，嘴里哼着一段西皮慢板。风把他唱的词吹过来，只听得清一句——“一霎时把七情俱已昧尽。”

快到中午的时候，陆清砚把图纸小心地卷好放回画筒里，站起来伸了个懒腰。

“走吧，看九龙壁去。然后去吃羊肉锅。”

他们沿着湖边走。路过一片松林的时候，树上的雪积得很厚，偶尔有松枝承受不住重量，哗啦一声把一团雪抖落下来，砸在地上闷闷的。陆清砚走在前面，沈知舟跟在后头，忽然前面那个人回过头来，伸手把他往旁边拉了一步——头顶上一团雪刚好砸在他刚才站的位置。

“你走路不看上面。”陆清砚说，手还抓着他的胳膊。

“谁走路往上看？”

“我啊。建筑师走路都往上看，看屋檐，看斗栱，看结构。”

“那也得看路。”

“不是有你在看路吗。”陆清砚笑了一下，松开手继续往前走。

九龙壁前围了几个外国人。有个穿西装戴礼帽的翻译正用英语给他们介绍，声音很大，但被风吹散了，只听得见几个零碎的词——“dragon”、“emperor”、“Ming dynasty”。那几个外国人不时地点头，拿相机对着琉璃壁拍照，快门咔嚓咔嚓的。

陆清砚站住脚，仰着头看壁上的龙。

“这上面的琉璃瓦，每一块都是定烧的。”他指着壁上一条正在戏珠的黄龙，“你看这些鳞片——每一片的弧度都不一样，越靠近龙头的越密，越靠近龙尾的越疏。近看是鳞片，远看是龙的肌肉。”

“你说得好像在解剖一条龙。”

“建筑师的本能。”陆清砚有些不好意思地摸了摸后脑勺，“什么都要拆开来看。你看着是龙，我看着是一块一块的琉璃瓦。”

“那你看人呢？”沈知舟问，“也拆开来看吗？”

陆清砚转过头来。沈知舟的眼睛被雪光和琉璃的反光映得很亮。

“不看。”陆清砚说。

“为什么不看？”

“拆不开。”陆清砚转回去，继续看着九龙壁，“有些人是一整块的东西。”

风从湖面上吹过来，吹得松枝簌簌地响。那几个外国人走了，九龙壁前安静下来，只有翻译最后说的那句话还在风里飘着——“It has been here for more than three hundred years.”

三百年。沈知舟在心里重复了一遍。这面壁在这里站了三百年，看过多少人来人往。它见过明朝的秋天，清朝的雪，现在又看着他们两个人站在这里。对它来说，两个人并肩站着还是分开，大概都是不值一提的小事。

可对他们来说不是。

“走吧，我饿了。”沈知舟说。

午饭是在北海后门一家小馆子里吃的。馆子不大，门楣上挂着厚棉帘子，推门进去就是一股热腾腾的羊肉味。店里摆了七八张方桌，每张桌上都有一个铜锅，锅底烧着炭，汤咕嘟咕嘟地滚着。窗户上凝了一层厚厚的水汽，把外面的雪景晕成一片模糊的白。

陆清砚是熟客，一进门就跟掌柜的打了个招呼。他们坐下来，伙计端上来一个铜锅，清汤底，汤面上漂着几颗红枣和枸杞。接着是一盘切得薄薄的羊肉片，肉色鲜红，肥瘦相间，码得整整齐齐。还有白菜、豆腐、粉丝，都用小碟子装着。

“这家的汤是羊骨头熬的，从头天晚上熬到第二天早上。”陆清砚把一碟羊肉倒进锅里，“你尝尝。”

沈知舟夹起一片涮好的羊肉，蘸了蘸芝麻酱。肉质细嫩，入口即化，从舌尖一直暖到胃里。

“好吃。”他说。

“好吃吧。”陆清砚又往锅里下了几片肉，“多吃点。你太瘦了。”

店堂里暖烘烘的。窗外又飘起了雪，细细碎碎地打在玻璃上。沈知舟看着锅里翻滚的白汤，忽然想起一件不相干的事。

“你还记得咱们第一次见面那天吗？”他问。

“记得。”陆清砚放下筷子，“银杏林里。你穿一件浅蓝色长衫，手里拿着本书。有一片银杏叶落在你肩膀上，你没拿下来。”

“那天顾老先生把我们赶出教室，说是去找秋天。”

“你找到了吗？”

“找到了。”沈知舟夹了块豆腐，“不是给你了吗。”

陆清砚笑了一下，从锅里捞起一筷子羊肉放在沈知舟碗里。

“那片叶子我现在还留着。”他说。

沈知舟低下头吃羊肉，没有说话。羊肉很烫，烫得舌尖有些发麻。但他没有吹，就那么咽下去了。

吃完羊肉锅出来，天已经偏西了。湖面上的滑冰人少了一些，冰刀的声音稀稀落落的。卖糖葫芦的收摊了，扛着草把子往回走，草把子上还插着几串没卖完的，被风吹得晃来晃去。

他们在湖边又走了走。太阳斜到白塔后面去了，把塔身的影子拉得很长，一直拖到冰面上。一群野鸭子从南边飞过来，落在松林里，嘎嘎地叫了几声又飞走了。湖边的石凳上坐了一对老夫妻，老太太在给老先生拍肩膀上落的雪，老先生指给她看远处结了冰的白塔，两个人肩并肩坐着，什么都没说。

陆清砚停下脚步，看着他们看了一会儿。

“你看什么呢？”沈知舟问。

“看他们。”陆清砚说，“我以后老了也要这样。”

“怎么样？”

“和一个——”他顿了顿，“和一个人并肩坐着看雪。”

沈知舟没接话。他把手插在口袋里，摸到了那片银杏叶。叶子已经完全压平了，边缘有一圈极细的焦痕，是那天在陆清砚手心里被焐热时留下的。

“天黑之前得赶回去，”陆清砚看了看天色，“周叔说今晚要变天。”

他们沿着来时的路往回走。陆清砚推着自行车，沈知舟走在旁边。风比来时大了些，湖面上的冰被风吹得嗡嗡地响。

快到学校的时候，陆清砚忽然停下来。

“后天，”他说，“后天周六。”

“嗯。”

“我去琉璃厂取怀表。”

沈知舟看着他。陆清砚的鼻尖还是红的，呼出的白气一团一团的。夕阳的最后一抹光从他身后打过来，把他整个人笼在橘红色的光里。和第一次在银杏林里见到时一模一样。

“你想一起去吗？”陆清砚问。

“你取表，我跟着干什么？”

“我不知道。”陆清砚的声音有些发紧，但还是站得笔直，“就是想让你一起去。”

风把路边的枯草吹得伏倒了。远处钟楼的灯亮起来了，在暮色中像一颗不动的星。

“好。”沈知舟说。

陆清砚点了点头，嘴角浮起一个笑，很轻很浅，像是怕笑重了会惊动什么。然后他跨上车继续往前骑。

沈知舟坐在后座上，一只手扶着后座的铁架子，另一只插在口袋里。指尖触到了那片银杏叶的边缘，硬硬的，被压得又平又薄。他没有拿出来看。他只是捏着它，感觉风从耳边吹过去，感觉前面那个人围巾上落的雪。

回到宿舍，沈知舟把炉子捅旺了些，坐在炉边烤手。炉火在墙上晃晃悠悠地投下影子。窗外风声大起来了，呜呜地响，像是有人在很远的地方吹埙。

今天在北海看到的那对老夫妻又浮到眼前来。老太太拍老先生肩膀上的雪，老先生指给她看白塔。两个人都白了头，并肩坐着，什么都不说。陆清砚站在旁边看着他们，说了一句“我以后老了也要这样”。

要和一个人并肩坐着看雪。

沈知舟把炉门关上，脱了外套躺在床上。天花板上那块漏水留下的印记还在，形状像一片不规则的云。他闭上眼睛，听见风声从屋檐底下穿过，听见远处钟楼传来沉沉的钟声，一下，两下，三下。