溃兵退过淝水的时候，旗已经不成旗了。碎布片被风撕下来，抽在人脸上猎猎地疼。

陈默就是这群溃兵里的一员。他从小就跟着他爹在军营里长大，印象中不是在扎营就是在撤退，没有几天安生日子可过。

现在他跟着人流一路北逃，衣襟夹层里放着父亲留下的木简，深一脚浅一脚踩在泥淖里。后背上行囊的细绳勒进锁骨，磨出一道火辣辣的红印,里面装着他的全部家当。

他爹是军营的偏将,死在边境拉锯时的一枝暗箭下。

只记得那天城头上风大，战旗刮得呼啦啦响，他爹正偏过头跟传令兵吼“把那车箭矢推上去”，忽然就软了，一头栽进城砖缝里，再也没有起来。箭痕在颈侧，像一道没干透的墨线。

陈默就这样看着他爹倒在了城墙边上。

收尸的人只捡了件染血的甲胄回来。陈默把甲胄拆成布条，裹了木简，缝进衣襟内侧。这个木简是陈默跟着他爹到兵营以后，他爹在一个深秋的傍晚，用小刀刻给他的小挂件，上面刻着“忠孝节义”。陈默知道，这是他爹没有对他的说出口话。

他很平静的就接受了他爹战死沙场这个事情。这些年他看过了太多的生死，有人中午还在跟他说话，下午就再也没出现过。

他只记得他爹说过，“边将的泪是酒，喝多了误事”。

他每天都浑浑噩噩的走着，过淮水的时候，木简差点丢了。

流民在快到渡口的时候，突然开始暴乱，人挤人、人踩人，潮涌着乱跑。陈默被推得踉跄几步，手里的行囊脱了手，“啪”地拍在泥水里。

他心口猛地一抽，赶紧用指尖去摸那块磨得发白的木简，确认它还在，才低头去看泥里的行囊。

行囊泡在泥水里，已经看不出来模样，换洗衣裳全没了。他翻了翻行囊，只剩下半块硬得能崩牙的饼。

陈默叹了口气，手指收紧又松开。

他伸手按住木简在衣襟凸起的轮廓，忽然想起爹临死前的眼神，茫然的像在说：儿子，活下去。

他把木简往更里面塞了塞。转向往北走去。

家没了，南方，不能去了。

身后的烽烟还没散尽，前头的路也看不见头。

他不能死，这个陈默唯一的想法。