青央睁开眼。

四周是灰白色的虚空，数据流像血管一样在脚下蜿蜒。她低头看自己的手，半透明，边缘泛着微光。阿赖耶——她进来了。

但不对。

有另一个人站在她旁边。

西比拉双手抱臂，歪着头看她。那张脸离得太近，鼻尖差点撞上她的鼻尖。

“醒醒，”他说，“你从拿到那块石头就开始神游，喊你八遍了。”

青央后退一步，脑子还有些转不过来：“这是联机？”

“不然呢？”西比拉瞪眼，“下副本不组队？刚让你签的协议，转头就忘？”

青央揉着太阳穴。协议——对，进门前她按了手印，签了一份意识共享契约。西比拉说这是为了信息同步，她当时满脑子都是那座石头雕像，没细看就按了。

“外面情况怎么样？”

“还行。”西比拉在她旁边蹲下来，托着腮，“放出去的消息起效了，三四波人来探过风声。正主还没露面。”他顿了顿，表情古怪，“就是你这身女装……”

青央看他。

“怎么？”

“布料有点少。”西比拉扯了扯身上的东西，“穿身上挺冷的。”

青央大笑。

——两个小时前。

水井底下是个密闭空间，脑机接口嵌在墙上，像一只只死白的眼睛。正中央摆着石台，上头刻满纹路，是签共享契约用的。

西比拉把她推进去，站在门**代计划。

“消息放出去了。”他说，“闻风而来的不会只有一个。你守着阿赖耶，盯异常波动，同步给我。”

他深吸一口气。

“我扮成你，去跟那群孙子周旋。”

青央看着他。

西比拉今年多大？她没问过。但这会儿他站在水井底下，半张脸被脑机接口的微光照亮，下颌线条绷着，喉结动了一下。是个年轻人的样子。

“那十套内衣……”她说。

西比拉脖子一梗。

“舍不得孩子套不着狼。”

青央笑得直不起腰。

她扶着墙，喘着气打量他——这张脸确实比她好看。眉眼比她锋利，下颌比她窄，鼻梁比她直。穿那堆东西……

“我担心你模仿不出老娘的风韵。”她擦着笑出来的眼泪，不怀好意，“不如先穿几套，让我品鉴一下。”

西比拉青筋跳了跳。

“不要害羞嘛。”她继续，“大人物喜欢放得开的。”

西比拉骂骂咧咧按住石台，按了手印。

——现在。

西比拉陡然绷直身子。

“来了。”

青央眼前浮出小窗。西比拉驾驶着她的摩托艇，慢悠悠在林间穿行。两个荷枪实弹的士兵拦下他，态度恭敬。

“青央女士。我家主人邀您寒舍一叙。”

画面里的西比拉侧过头，朝某个方向瞥了一眼。那是给她的信号——看到了。

同一时刻，意识共享的海洋里掀起巨浪。

灰白色的虚空消失了，她和西比拉一同站在一片浑浊的海面上。海水是黑的，翻涌着污浊的泡沫。远处浮现出一座岛——不，是浮出来的，像一头巨兽缓缓从海底抬起脊背。

岛上矗立着一座古堡。

黑色的石头，阴森的塔楼，密密麻麻的箭垛。但围着城堡的，是十座石雕。每一座都有数十米高，雕的是女人。**的女人。她们被缚在绞刑架上，姿态各异，有的仰头，有的弯腰，有的扭曲成不可思议的角度。

青央盯着那些石雕看了几秒，牙根发酸。

“什么破审美。”

她往前走了两步，又停住。

“她们的身体……”

不完整。

每一座石雕都缺了什么。有的缺手臂，有的缺半边脸，有的从腰际断裂，只剩下半身。

“缺的应该在城堡里。”西比拉站在她旁边，语气平静，“听过蓝胡子的传说吗？”

青央听过。

那个收集妻子然后把她们锁进密室的贵族。

“有些大人物收集美女，”西比拉说，“是当展品用的。”

青央沉默了两秒。

“你答应了还能活着回来吗？”

西比拉偏过头看她。他站在那片污浊的海面上，身后是那座阴森的古堡和那些残缺的石雕。共享意识让他们能直接感知对方的状态——此刻从西比拉那边传过来的，是一种奇怪的平静。像水，像深夜，像有什么东西早就沉到底了。

“那不废话吗？”他说，“你找线索，赶紧的。晚了你战友就没了。”

他转身要走。

青央伸手拽住他。

西比拉回头。

青央张了张嘴，又闭上。她拽着他手腕，能感觉到那层皮下骨骼的形状，血管的跳动，还有别的什么——从共享意识里渗过来的，细细的一缕，像烟。是他没说出口的东西。

“看什么看。”西比拉抽回手，耳根红了一点，“进去就进去了，又不是第一次。”

他走了两步，又停下来，没回头。

“我要是没出来，”他说，“垃圾场那个村子归你。灶台底下的暗道，爬上去能看星星。”

他走进那片污浊的海水里，走进那座岛，走进那些残缺石雕投下的影子里。身影越来越小，最后被古堡的门吞进去。

青央站在原地。

海水在她脚下翻涌。远处那些石雕沉默地站着，残缺的身体朝着不同的方向，像在等什么人回来。

她低头看自己的手。

半透明。边缘泛着微光。

她还在阿赖耶里。西比拉也在。共享意识还连着，那边传过来的感觉很淡，像一根细细的线，牵着什么东西的另一端。线的另一头在动，在走，在穿过那座阴森的古堡。

她深吸一口气。

开始了。

--

晚十一点整。

绯红石床上的男人睁开眼。

那石头号称浸透过处女鲜血，打磨成床之后泛着诡异的暗红色，像一块巨大的、凝固的血痂。毕加索躺在那上面，一米八五的身躯舒展开，倦怠地伸了个懒腰。

女仆推门进来。金托盘里摆着热毛巾、银质漱口杯、一套熨烫笔挺的西装。她在床边跪下，把托盘举过头顶。

毕加索没看她。他坐起来，赤脚踩在地上，朝窗外望。城市的灯火在玻璃上流成一片烂熟的彩色，像泼洒的油彩。

门外的助理开始念日程。

“十一点半，罗浮拍卖会慈善晚宴。凌晨一点，早餐兼D&C董事会议——”

“今天的餐品呢？”毕加索打断他。

他转过身，淡金色的眼睫垂下，遮住瞳孔里的颜色。那张脸在霓虹灯的光里俊美得过分，像教堂壁画里走下来的神祇，只是嘴角的弧度不对——那弧度太软，太腻，像舔过什么东西之后还没收回来的舌头。

助理的声音顿了一下。

“已经在准备了。古东亚人种。照片看过了，我们会全力保障大公用餐愉快。”

“这个人种少见。”毕加索说，语气轻轻的，带着点笑意，“不知道血是什么味道。”

他说这话的时候目光落在卧室上方。

天花板上悬着十个玻璃罩。罩子里是女人的头颅，每一颗都经过防腐处理，皮肤还保持着生前的光泽。有的睁着眼，有的闭着，神色各异——惊惧、绝望、僵硬的笑容。十张脸朝向不同的方向，像挂在肉铺里的某种特殊商品。

毕加索看着她们，像收藏家欣赏自己的藏品。

“这个，”他抬手指了指左起第三个，“来的时候哭了一夜。第二天眼睛肿了，不好看。”

他又指了指右起第一个。

“这个以为自己能跑掉。跑出三十公里，我让人抓回来，当着她的面把腿打断了再处理。”

他说这些的时候语气平淡，像在讲昨天的天气。

助理在门外沉默着。女仆跪在地上，托盘里的银器微微反光。

毕加索收回目光，开始洗漱。热毛巾敷在脸上，蒸汽把毛孔打开，他舒服地眯了眯眼。这座城市让他舒服——千年之前，千年之后，一代又一代像他这样的人制定规则，主宰一切。川流不息的人群从城市这头涌到那头，被分门别类，送往不同层级的屠宰场。

越往上，越是鲜血的盛宴。

他已经站在最上面了。

洗漱完毕，女仆替他换上西装。剪裁合体的料子裹住那副健硕的身躯，袖口露出半截手腕，皮肤白得像没见过光。他在镜子里看自己——俊美，优雅，一丝不苟。电视上那些言情剧里的男主角都是这副样子。深情，霸道，唾手可得。

他把那张脸挂出去，就有人前赴后继地扑上来。

献上□□。献上灵魂。献上一切能献上的东西。以为这样就能换来入场邀请函，换来往上爬的梯子，换来这座城市的青睐。

她们不知道梯子是通往哪里的。

毕加索餍足地笑了笑。那笑容从嘴角慢慢爬开，爬进眼睛，眼睛却还是冷的，冷得像两粒埋在雪里的石子。

他喜欢这座城市。

若没有都市源源不断献上这些精致又浅薄的花朵，人生该多无趣？

助理的声音又响起来。

“大公，慈善晚宴——”

“取消。”毕加索说。

他走到墙边，取下那支1895年的老式猎枪。枪身被保养得很好，木头泛着油润的光，金属件擦得锃亮。他把枪托抵在肩上试了试，很顺手。

“带我去餐品现在的地方。”

助理一愣。

“大公，制作过程出了点意外，我们正在——”

“我知道。”毕加索打断他。他把枪放下来，手指抚摸枪管，从这头摸到那头，像摸什么心爱之人的皮肤。“一切顺利的话，她现在该□□躺在我床上了。对吧？”

助理在门外沉默。

“对不起。我们正在尽力补救。”

毕加索没理他。

他抬起头，又去看天花板上那十个头颅。灯光从玻璃罩外面打进去，在她们脸上投下淡淡的影子。十张脸，十个不同的角度，十双再也不会闭上的眼睛。

他看着她们，忽然想起一件事。

——他不知道自己为什么这么想要这个。

这个念头冒出来的时候，他自己也愣了一下。想要什么？想要那个古东亚人种的女人？想喝她的血？想吃她的肉？想把她也装进一个玻璃罩，挂在天花板上，和那十个一起？

是。都想要。

但不止。

还有别的。还有一种说不清的东西在烧，从胃里烧起来，顺着食道往上爬，烧到喉咙口，烧成一股又酸又涩的味道。那味道让他想起很久以前，久到他自己都记不清是什么时候——那时候他还不是站在最上面的人。那时候他也像那些扑上来的狂蜂浪蝶一样，仰着脸往上爬，看着上面那些人的背影，恨得牙痒。

恨。

对。是恨。

那种恨早就该没了。他已经是制定规则的人了，主宰城市的人了，动动手指就能把人装进玻璃罩的人了。还有什么好恨的？

但那东西还在。

埋在最底下，埋得他自己都快忘了，却在某些时候突然涌上来——比如现在。涌成一股不受控制的贪婪。想咬碎什么。想撕开什么。想把那个古东亚人种的女人按在身下，听她叫，听她哭，听她求饶，然后——

然后还是不满足。

还是不满足。

他不知道自己想要什么。不知道自己为什么这么想要。只知道那股东西烧得他难受，烧得他必须自己拿着枪去一趟，而不是坐在家里等助理把处理好的预制菜端上来。

“总是吃你们处理好的预制菜，”毕加索说，把枪扛上肩，朝门口走去，“都快忘了狩猎是什么感觉了。”

他推开门。

助理站在走廊里，低着头，肩膀微微发抖。毕加索从他身边走过，忽然停下来，偏过头看了他一眼。

那一眼让助理浑身发僵。

“你抖什么？”毕加索问。

助理没说话。

毕加索笑了一下。那笑容还是从嘴角慢慢爬开，爬进眼睛——眼睛还是冷的，冷的，冷得像两粒埋在雪里的石子。

“别怕。”他说，“我不是来吃你的。”

他走了。

皮鞋踩在大理石地板上，一下一下，往远处去了。

助理站在原地，等那声音彻底消失，才慢慢抬起头。

走廊尽头空荡荡的，只剩霓虹灯的光从窗外流进来，在地板上铺成一层烂熟的彩色。