秋风卷着满地碎叶，掠过整条老街。

林晚辞从书店走出来的时候，心态已经彻底放平。

她告诉自己，梦是假的，执念是多余的，七年都熬过来了，往后岁岁年年，她照样可以一个人安稳看秋。

不必盼，不必等，不必再为一个杳无音信的人，牵动半分情绪。

她脚步很轻，心绪平静，打算沿着老街慢慢走回家，像无数个普通的秋日傍晚一样，独处、安然、无牵无挂。

老街中段有一处十字岔口，两侧老树参天，秋日枝叶疏朗，风一吹，金色梧桐叶漫天飘落，落在肩头、发顶、路面，温柔又荒凉。

林晚辞低头避开脚下堆积的落叶，指尖揣在衣兜里，眼神清淡，没看前路。

直到一道低沉熟悉、刻入她骨髓七年的男声，猝不及防在身侧响起。

“林晚辞。”

两个字，不重，不响，轻轻落地。

却像一道惊雷，瞬间劈开了她所有故作平静的伪装。

林晚辞脚步猛地僵住，浑身血液一瞬停滞。

风停了。

叶落悬在半空。

整条喧闹的老街，瞬间死寂无声。

她甚至不敢回头。

脑海里疯狂闪过昨夜那场完整温柔的梦——梦里的重逢、梦里的温柔、梦里的亏欠与弥补，最后是梦醒的空凉、自嘲、落寞。

她刚刚才告诉自己，一切都是妄想。

刚刚才彻底压下心底最后一丝期待。

可现在。

有人清清楚楚、一字不差，唤了她的名字。

是沈砚的声音。

七年未闻，却分毫未变。依旧是年少时清冽低沉的调子，只是褪去少年清亮，多了岁月沉淀的沙哑与沉稳。

林晚辞的指尖骤然发凉，指节死死收紧，后背微微僵硬，呼吸停滞了好几秒。

她怀疑自己又在做梦。

怕又是一场易碎的黄粱美梦，怕一回头，人影就散，秋风成空。

身后的人似乎看出了她的迟疑，又轻轻唤了一声。

“晚辞。”

这一次，更轻，更稳，带着笃定的温柔。

林晚辞闭了闭眼，长睫剧烈颤抖，终于，缓缓转过身。

街口秋风浩荡，漫天金叶纷飞。

逆光而立的男人，身形挺拔修长，穿着极简的黑色风衣，身姿清隽，肩线利落。

秋日夕阳落在他身后，勾勒出宽阔沉静的轮廓，将他周身笼罩一层温柔金边。

眉眼深邃，鼻梁高挺，下颌线条干净冷冽。

是沈砚。

是真的沈砚。

不是梦境虚化的虚影，不是自我慰藉的幻想，是活生生、真真实实、站在秋风里的人。

七年未见，他彻底褪去少年青涩，眉眼覆着成熟内敛的风尘，气质清冷沉稳，却唯独看向她的眼底，藏着压抑多年、汹涌欲出的情绪。

四目相对的一刻。

林晚辞眼眶瞬间泛红。

梦里千万次重逢，不及现实一眼相望。

昨夜那场圆满温柔的梦是假的。

刚刚梦醒落空的心酸是真的。

可此刻站在秋风里的沈砚，是千真万确、货真价实的真。

真到让她心口骤然剧痛，又骤然滚烫。

真到让她七年所有的等待、委屈、落空、自我拉扯，在这一刻全部轰然崩塌。

沈砚望着她泛红的眼尾，望着她僵在原地、茫然无措的模样，心口骤然一紧。

他缓步朝她走近，步伐不急不缓，每一步，都像是踏过七年荒芜岁月，踏过千山万水，踏过无数个思念她的日夜。

停在她身前半步的距离。

不远，不近。

刚刚好，是跨越七年的重逢距离。

他目光沉沉锁着她的脸，嗓音微哑：“好久不见。”

这四个字。

梦里听过。

可梦里的他温柔缱绻，带着歉意与温柔。

现实里的这声好久不见，沉稳、克制，藏着千言万语，藏着不敢轻易触碰的亏欠。

林晚辞怔怔看着他，喉间发紧，鼻尖酸涩得厉害，许久，才找回自己的声音，轻得几乎被秋风吹散。

“你……回来了？”

不是做梦？

不是幻想？

不是她执念太深生出的虚影？

沈砚看着她眼底藏不住的慌乱、不敢置信、还有隐忍的委屈，眼底微微发酸，轻轻点头，字字郑重：

“我回来了。”

“这次，不走了。”

秋风席卷落叶，在两人脚边盘旋不止。

昨夜她哭着告诉自己——原来那是梦呀。

今日现实告诉她——

不是梦。

你的故人，真的穿过岁岁秋风，为你归来了。

迟到七年的相逢，终于，真正落进了现实里。