雪见回到房中，没有点灯。

她坐在梳妆台前，夕阳透过窗棂，在铜镜上映出模糊的轮廓。

“景天。”她忽然开口。

正在脱外袍的景天转过头。

桌上摊着几本缎面册子——她八年来记的日记。她翻到某一页：“去年今日，小葵也曾独自外出，戌时才归。”

又往前翻：“前年也是。大前年也是……”

景天凑过来，就着微光看清那些娟秀小字：

“癸亥年七月初三，晴。小葵晨出晚归，归时眼有泪痕，问之不语。”

“壬戌年七月初三，阴。小葵携篮外出，酉时方回，似哭过。”

“每年的同一天？”景天皱眉。

“而且每次回来，眼睛都是红的。”雪见合上日记，声音发颤，“我们……竟一直没发现。”

景天在黑暗中抓抓脑袋。

雪见转身面对他，眼中映着晚霞的余晖：“景天，小葵一直都是宁可自己承受，也不愿给旁人添麻烦的人。这些年来，我们只当她过得开心，何曾真正问过她心里的事？”

景天沉默。

他想起小葵总在柜台后安静鉴宝的模样，想起她为伙计们缝补衣物时的温柔笑意，想起每当他收到珍品时她发自内心的欣喜。

他以为，这便是幸福了。

“我们要怎么办？”他终于问。

雪见凑近他耳边，轻声说了些什么。

月光渐移，漏刻滴答。

这一夜，新安当主人房中的灯，亮了很久。