李渔听不懂词。

可他听着听着，忽然想起一件事：一千年，他在江底听过无数声音。船桨、橹、水鸟、岸上的叫卖、更鼓、孩子的哭。

他从来没听见过大伙儿一起唱。

船工喊号子，是一人起头众人和，那是为了使劲。

这个不是为了使劲。

这个就是为了一起高兴。

“高山流水！”

一声喊，长桌那头站起三个姑娘。

三个人一人端一只碗，碗叠着碗——第一只碗端在最矮的那个手里，第二个姑娘把碗架在她的碗上，第三个姑娘的碗又架上去，架成三层，斜斜地往李渔这边倾。

最高的那个姑娘开口唱了。

唱的是侗话，李渔听不懂。

可他旁边那个后生一句一句地给他翻，翻得又急又快：

“阿兄你从江上来——”

“江上风大浪也大——”

“喝了这碗莫回头——”

“风雨桥上慢慢走——”

酒从最高的那只碗里倒下来。

倒进第二只碗，满了，溢出来，流进第一只碗；满了，又溢出来，从碗沿上挂下来，一线，细的，亮的，落进李渔嘴里。

他张着嘴，仰着脖子，不敢动。

一动，那线就断了。

酒是甜的，后劲是辣的。一线一线地落下来，落了小半碗，他喉咙里的那点“不能喝”，被冲得一干二净。

他喝完了。

满桌拍桌子，跺脚，喊。

“再来一碗！”

“外乡人能喝！”

第二碗是给敖菱的。

她自己站起来的，站得极快，一脚踩在长凳上，把碗举过头，学着方才那个姑娘的样子，也唱了一句。

她唱的是龙宫里的一支调子。

调子又高又细，往上走，走到最高处忽然一折，折下来，像一根线从天上垂到水面。

满桌静了一息。

然后炸了。

“好——！”

“这调子没听过！好听！”

“妹仔再来一个！”

敖菱喝了一碗，又喝了一碗。

第三碗下肚，她不唱了。她坐下来，两只手撑着长凳，眼睛直直地看着桌子中间的那一碟酸鱼。

“李渔。”她说。

“……”叫我李渔。”李渔压低声音。

“李渔。”她重复了一遍，声音大得很，“我跟你说个事。”

“小声点。”

“龙宫里，”她打了个嗝，“没有这种热闹。”

李渔的手停住了。

“龙宫里吃饭，一人一份，端回屋吃。柱子是白的，灯是亮的，珊瑚一年开一次花，开的时候全宫的人都去看，看完了就散了。”她一只手支着下巴，眼睛半眯着，“没有人拍桌子，没有人跺脚，没有人拿碗叠着倒酒。”

“……”

“我父王说，这叫体统。”

“体统好。”李渔说。

“体统个屁。”

满桌又笑。李渔吓得赶紧去捂她的嘴，捂到一半，手停在半空——他不敢碰她。

敖菱自己把嘴捂住了，捂着嘴，眼睛弯起来，弯成两道月牙。

“我没醉。”她说。

“你没醉。”

“我真没醉。”

“真没醉。”

“李渔。”她忽然趴到他耳朵边上，酒气喷在他耳廓上，“这儿好。”

一个字，一个字，说得极慢。

“这儿——好。”

李渔没接话。

他坐在长桌的末端，周围是拍桌子的声音，跺脚的声音，芦笙的声音，唱得跑了调的声音。有人把一碗酒泼在了旁边人身上，两个人笑骂着扭作一团；有一条狗从桌子底下钻过去，叼走了一块骨头，被一个孩子追着打。

日头早落了。灯点起来了，灯是挂在鼓楼檐下的，一盏一盏，风吹过来，灯苗一晃一晃，把整条长桌照成一条金色的河。

李渔坐在那条河边上。

他忽然想起柳州城北的粥棚。

那也是灯，也是人，也是热的。

可那一次，他站在最暗的角落里，连走近都不敢。

这一回他在灯底下坐着。

他低头，去看自己的影子——影子在。

被几十盏灯照着，影子反倒比在柳州城时浓些——浓得能看见肩，看得见头。

李渔盯着那个影子，看了很久。

——原来影子是要有光才浓的。

原来他一千年躲着光，躲的就是这一样东西。

后半夜，敖菱醉了。

她趴在李渔背上，两条胳膊软软地挂在他脖子上，头发散下来，散了他一脸。

回屋的路是寨里人指的——一间吊脚楼，空的，堆杂物用，打扫出来给他们住。

李渔背着她，一步一步地爬楼梯。

木楼梯“吱呀吱呀”地响。

“李渔。”

“嗯。”

“你背得动我。”

“背得动。”

“你力气好大。”

“……”嗯。”

“你方才拼木头，为什么拼不进去？”

“……”

“你连整条船都能从水底下托起来。”

李渔的脚步顿了一下。

“那是水。”他说。

“水怎么了？”

“水里我熟。”他把她往上颠了颠，“木头我不熟。”

“哦。”敖菱的脑袋在他背上蹭了蹭，蹭了个舒服的位置，“我也不熟。”

“你不熟什么？”

“不熟这个。”她的声音低下去，低得几乎听不见，“背人，被人背。”

李渔没听清。

“你说什么？”

没有回答。

他背上的人已经睡着了，呼吸又轻又匀，喷在他后颈上，热的。

李渔站在楼梯口，站了一会儿，把她背进屋，放在竹榻上，拿一件薄被搭在她身上。

搭完，他直起身，站在屋子中间。

屋里黑，窗子开着，窗外是那片梯田，田里的水映着月亮，一块一块，亮得像碎镜子。

他忽然觉得渴。

从日头落山到现在，他一口水都没喝。米酒不算，那几口酒早让心里那点火烧干了。

他走出屋子，下了楼——寨子里静了。

长桌撤了，碗收了，灯还剩几盏没灭，挂在檐下，被风吹得晃。

李渔顺着石板路往下走，走到了河边。

——先别喝，他想，先去桥上坐坐。

他走上了永济桥。

桥廊里没有灯，黑得什么都看不见，只有脚底下的桥板“咚、咚”地响，一步一步，把他从桥头送到桥心。

风从河面上来，穿廊而过，凉的。

他在中间那座最高的亭子里坐下来，背靠着栏杆，仰头。

桥顶上是瓦，瓦缝里漏下一点月光，落在他手背上。

他忽然想起很久很久以前，他在江底的那道石缝里。

石缝不宽，刚好能容下一尾寻常的鲤鱼蜷着身子躲进去。

——他现在不在石缝里了。

——他现在在一座桥上。

他坐了很久，坐到风更凉了，坐到他觉得该回去喝水了，他站起来，顺着桥廊往桥尾走。

走到第十四间的时候，他停了一下。

——不对。

他不知道哪儿不对。他就是停了一下。

他伸手，摸住身边那根柱子。

凉的。夜里的木头，凉。

他继续往前走。

第十五间，凉。

第十六间，凉。

第十七间，凉。

第十八间，凉。

第十九间……他的手搭上去，手心底下——

温的。

李渔整个人僵住了。

他把整只手掌贴上去，贴在那根柱子上，从下往上摸，摸到齐胸高，停住。

——确实是温的。

不是白天晒了一天后余下的那种温，那种温是浮在表面的，太阳一落就散。

这个温是从木头里头透出来的，像一块烧了很久、还没冷透的炭，包在木纹底下，一丝一丝地往外渗。

他低下头，把脸凑近了看。

看不见——廊里太黑。

他把手挪开，从耳朵上取下那截炭笔——他一路都把它架在耳朵上——不，炭笔是用来拓的，不能刮木头。

他用指甲，指甲沿着柱身的那道木纹，轻轻一刮，刮下来一点东西。

他把手指凑到月光底下看——指甲缝里是黑的。

不是木屑的黑——木屑是黄的，带白——这个黑是纯粹的黑，沾在指甲上，有点黏，捻一捻，捻不散。

李渔的呼吸停了半口。

他认得这个黑。

四月里，元宝山腹的裂隙，魔息如潮，他一吸进去，灵气暴涨，千年滞涩被冲开一线——然后黑纹自四肢向心口收拢，眼看破心而死。

那道黑，也是黏的。

他把手在裤腿上蹭了蹭，蹭不掉，蹭到最后，他把整只手贴在桥板上，用力按下去，再抬起来——黑淡了些，还在。

他站直身子，往后退了半步，抬头看那第十九间。

第十九间，黑，什么也看不见。

只有那根柱子，在他的手离开之后，还在那儿立着——温的。

李渔站在桥廊里，很久很久没有动，他不知道该怎么办。

他不知道该不该现在就去找那个叫吴三耶的老头，把这件事说给他听。

他也不知道，就算说了，人家信不信。

一个外乡人，进寨第一天，拼个木头拼了三回才拼上，半夜跑到桥上，跟寨里的墨师公说：你桥上有一根柱子，是热的。

——谁信？

他把手揣进袖子里，揣着那只还沾着黑的指甲，转身，往来路走。刚刚走了两步，他停住了。

桥板上，“咚”地响了一声。

不是他的脚步。

是有人把一样东西放在了桥板上——沉，稳，一声闷响。

李渔回过头，桥廊的黑暗里，桥板中间，坐着一个人。

那人一只手撑着桥板，一只手拎着一把锡酒壶。壶是扁的，壶身上磕了好几个坑。

“这么晚了，”那人说，“不睡，在这儿闻木头？”

李渔没答。

老头把酒壶往嘴里送了一口，咂了咂嘴，忽然把壶往桥板上一搁，身子往前倾了倾，鼻子轻轻抽了两下。

“后生。”

“……”

“你身上有股腥味。”

李渔的手，几乎是本能地，往额上抬了半寸——抬到一半，他硬生生停住，把手收了回来，攥紧，塞进袖子里。

“是江里的吧？”老头说。

石坪上的月光照下来，照见老头的脸——他在笑，笑得眼角那一堆皱纹全挤到了一起，白眉毛一抖一抖。

李渔的喉咙发紧，张了张嘴，一个字也没说出来。

老头看着他，看了足足三息，然后他把头一仰，“哈哈哈哈”地笑出声来，笑得桥板都跟着颤。

“慌什么！”老头一巴掌拍在自己大腿上，拍得“啪”的一声，“我年轻时候，在融江打过鱼！”

李渔愣住了。

作者有话说

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第21章 第21章.掌墨之争（柱子里的空与实）