隔天早上我被一通电话叫醒。打电话的是个陌生号码，接起来是个中年男人的声音，语速很快，带着一种被什么事情追着跑似的急促感。

他说他是城东一个老旧小区的物业经理，姓赵，有个住户三天没出门了，敲门没人应，物业从外面看了窗户发现窗帘拉得严严实实的，但空调外机一直在转，那个住户是个独居的年轻女人，她母亲在外地打了一整天电话没人接，急得报了警。

警察来过一趟，撬了锁进去看了一圈，人不在屋里，但屋里没有什么异常，东西都摆得好好的，冰箱里的牛奶也没过期，像是人出门了没回来而已。

但那个母亲说不对，她女儿不会不接电话，从来没有过这种情况，她说她女儿哪怕去楼下扔垃圾都会把手机揣在口袋里，电话响了从不漏接。

警察说人不在家找不到任何他杀迹象就不能立案，只能按失踪登记。

母亲托了好几层关系辗转找到我这里，赵经理说："她说她女儿出事了，她说她女儿不会平白无故消失的。"

我靠在床头听完这段话，窗外透进来的光还是早上那种偏冷的白，被子搭在腰上，上面有一道浅浅的压痕，像什么东西睡在旁边又起身了——

床单上什么也没有，只是那一道凹痕比我躺出来的更深一些，像是有人蜷着身子在那睡过一觉。我看了两秒，掀被下床。

"地址发我。"

四十分钟后我到了城东那个小区。

老式的多层住宅，外墙刷着米黄色的涂料，已经被多年的雨水和日晒褪成了灰白，有些地方涂料整片鼓起来又裂开，边缘翘着像干涸的河床。

楼间距窄，阳光被对面楼挡掉了大半，楼下的绿化带里种着一排冬青，叶子蒙着灰。

赵经理等在单元门口，四十多岁，头发有些稀了，手里攥着一串钥匙，钥匙环上拴着一个塑料的小人挂件，小人缺了一条腿。

"三楼，302。"他领我上楼的时候说，楼梯间里有一股陈旧的油烟味混着潮湿的水泥气息。"屋里东西我们都给她妈看过一遍了，说什么都不缺。

她妈就是觉得不对，说感觉不对。说不上来哪不对，就是感觉她女儿出事了。"他说着走到三楼，302的门虚掩着，门框上的封条已经被揭掉了，留着两片胶痕。

他推开一条缝，侧身让我进去。

屋里的光线很暗。窗帘拉着，是那种厚实的遮光布，透进来的光极少，只在帘子边缘的地板上漏了一道模糊的灰白痕迹。

空调开着，风速调到最低，冷气均匀地铺满了整个空间。客厅不大，陈设简单，一张浅灰色的布艺沙发，一只玻璃茶几，对面墙上挂着一小幅装饰画，画的是海面上一只孤零零的帆船。

茶几上放着一只马克杯，杯里剩了半杯水，水面上浮着一层极薄的灰尘。

杯子的旁边是一本摊开的书，翻到中间某一页，书脊朝上，像人读到那里起身去做什么了，打算回来接着看。

我站在玄关，没有往里走。目光扫过客厅的每一个角落——沙发坐垫表面平整，没有压痕；茶几上的东西摆得很规整，杯子放在杯垫正中，书页的边缘也压得齐整；空调的遥控器搁在电视柜右上角，按键朝上。

一切都很正常。正常到没有一个地方像有人在这里突然消失了。

但我站在那里的时候，后颈有一小块皮肤微微收紧了一下，像被什么凉的东西碰了一下。

赵经理站在门口没有进来。他搓着手，钥匙串上的小人挂件晃来晃去。

"你先进去看看吧，"他说，"我在楼下等你。"

门在他身后带上。咔嗒一声轻响，屋里只剩我一个人的呼吸声和空调均匀的风声。

我往前迈了两步，走到客厅中央，把外套口袋里的一只小录音笔拿出来放在茶几上，然后站定，闭上眼。

房间里的冷气贴着裸露的皮肤走过，凉凉的，均匀的。我等着。过了大约十几秒，我听到了一个声音。

很轻，像是从隔壁房间传来的，隔着一道墙和半开的房门。有人在哭。

不是大声的、崩溃的那种哭，是压着嗓子、用手捂着嘴、努力不让声音传出去的那种。

断断续续的，中间有大段的空白，空白之后又接上一段，像肺里的气用完了要缓一缓才能继续。

我睁开眼。声音是从卧室方向传来的。我走过去，推开卧室的房门。门轴没有声音，保养得很好。

卧室里的窗帘也拉着，比客厅更暗，只有空调的指示灯在暗处亮着一颗微弱的绿点。床头柜上放着一部手机，屏幕亮着，显示着十几个未接来电，上面备注着"妈"。

手机旁边是一副耳机，白色的线缠绕成松松的一团，耳机头搁在床头柜边缘，离掉落只有一点点的距离。

床铺是乱的，被子掀开一角，枕头上有头发，几根细细长长的黑发落在白色的枕套上，像几笔潦草的笔画。

我在床边站了一会儿。低着头，视线落在枕头上那几根头发上。空调的风从头顶吹下来，带着一种过分的、持续不断的冷。

然后我慢慢地转过头，看向衣柜的方向。衣柜的门是关着的，两扇推拉门合拢得严丝合缝。

衣柜的底部和地板之间有一道极窄的缝隙，不透光。

"出来。"我说。

衣柜门没有动。但我听见了那个哭声更清晰了一些——从衣柜门板后面透出来的，被木头过滤过，音色压得更低更闷，但确实是同一个人的声音。

哭的人就蹲在那个封闭的、空气不流通的空间里面，膝盖抵着门板，脸埋在臂弯里，肩膀一下一下地抽着。

我走到衣柜前面，蹲下来。膝盖弯曲的时候发出细微的咔嗒声，是我自己的关节。

我看着那道紧闭的门缝。

"你蹲了多久了。"我说。

哭声停了。衣柜里安静了两秒。然后一个声音从门板后面传出来，闷闷的，被棉被和衣物和木头层层包裹着，像从很远很深的井底浮上来的水泡。

"……不.....知道。"

"不知道是多久。"

"出...出不去了....。"她说。"门....推..门不开。"

"你试试现在。"

门板后面安静了一会儿。然后我听到了轻微的摩擦声——是人的手心贴上门板用力推的那种声音。

门板纹丝不动。她又推了一下

更用力了，能听到她手掌在木面上滑动的声音，掌心压着木纹的纹理蹭过去，发出闷闷的摩擦声。

门板依然关着。那两扇推拉门中间没有任何缝隙，锁舌卡在轨道里，像被什么从外面抵住了一样。

我站起来，伸手握住左边那扇门的把手。很凉，金属的凉贴着掌心。

我往旁边拉了一下。门开了。衣柜里的光从外面照进去，照亮了一小片空间——几件挂在横杆上的衣服，叠好的毛毯，最下层塞着一只抱枕。

没有人。

衣柜是空的。

但我低头的时候看见柜底有一小片压痕。扁平的、圆形的，像一个人蹲在那里很久很久之后膝盖压出来的痕迹。

压痕周围有几根头发，和枕头上那几根一样，细长而黑。

我蹲下来伸手摸了一下柜底——木板表面冰凉的，压痕的中央微微下陷了大约一两毫米，像有人把全部的体重都交给了膝盖。

我收回手，站起来退出卧室。回到客厅，在沙发上坐下。沙发垫子微微陷了一些下去，发出细微的弹簧声响。

我看着茶几上那本书，伸手把它合上了。合上之后才看见封面上印着书名——一本小说，讲一个登山的人独自被困在山里很多天的故事。

书页之间夹着一张书签，是一张收据的背面，上面手写着一行字："阳台的门也要关紧。"

我盯着那行字看了很久。字迹是圆珠笔写的，笔迹偏细，某些字的起笔处有明显的顿点，像是写字的人停了一下在想下一句。

这句话被写在收据的空白处，和购物清单挤在一起，下面画了一条线。

我站起来走到阳台门口。阳台不大，放着一台洗衣机，墙角摞着几个空的花盆，盆里的土已经干透了裂了缝。

阳台的门关着，锁扣扣上了。我伸手推了一下，门是锁着的，推不动。但锁扣上有一道细细的划痕，金属表面被什么东西刮过，露出底下偏亮的银色。

像是有人从外面试着开过这把锁，又放弃了。

阳台外面是楼栋之间的窄缝，对面楼的墙壁离得很近，灰白色的墙面上爬着几根黑色的排水管。

空气里什么都没有，阳光被两栋楼夹着只漏下来一线，照在阳台的地砖上像一条窄窄的绸带。我站在阳台门口往外看的时候，后颈被空调的风吹得有些发凉。

又或许不是空调。我回头看了一眼客厅。

沙发、茶几、电视柜、那本合上的小说、茶几上那半杯落了一层薄灰的水。一切正常

但我在走出这个房间之前做了一件事。我回到卧室，拉开衣柜最下面那层抽屉。抽屉里叠着几件冬天的毛衣，我掀开毛衣，在抽屉最深处摸到了一个硬的东西。

拿出来一看，是一个巴掌大的相框。木质的，框边的漆磨掉了不少，露出底下浅色的木头。

相框里夹着一张照片——一个年轻女人蹲在阳台上，怀里抱着一只橘色的猫，猫的前爪搭在她手臂上。

她偏着头在笑，笑着看镜头外的地方，像有什么人在镜头的方向跟她说了什么好笑的话。照片的右下角有一行手写的小字，黑笔写的，日期是三年前。

我翻到相框背面，背面贴着一小块胶带，胶带底下压着什么。

我揭开胶带，露出一张叠成四折的纸。展开之后上面只有一句话，圆珠笔写的，字迹和收据上那句"阳台的门也要关紧"一样。

"她要走了。"

我把这张纸叠回四折，放回相框背面，用胶带重新贴好。然后把相框放回毛衣底下原来的位置，关上抽屉。

做完这些之后我站起来，在卧室门口又站了一会儿，空调的指示灯还在暗处亮着那颗绿点，像一只不眨的眼睛。

出了小区大门，赵经理还在门口等着。

他问怎么样，我说人不在屋里，但她在衣柜里待过很久。

他说衣柜里不是没人吗，我说待过，后来又走了。

他张了张嘴，想问什么又没问，最后点了点头说那我跟她妈说一声吧。

我走在小区的窄路上，两边冬青的叶子上蒙着灰，阳光从楼间的缝隙里偶尔漏下来一小块，在地上亮一下又灭了。

走出去大概七八十步之后我在一棵老梧桐下面停下来。梧桐的叶子已经开始黄了，偶尔有一片落下来打着旋贴在地面上。

我低头看着地面上自己脚前的位置——有一片梧桐叶刚刚落下来，平摊在柏油路面上。叶子上面有一道很小的裂口，像是被什么细细的东西扎了一下。

我看了一会儿，然后抬头。

梧桐树冠遮住了小半边天。枝叶之间有一些缝隙，光从缝隙里透下来，落在地面上形成亮斑。其中一片亮斑的形状不太对。

它的边缘太整齐了，像是有什么东西挡住了光，在地面上投出了一个人形的轮廓。肩膀、头顶、垂在身侧的胳膊。

那道影子是站着的。在离我三四步远的梧桐树下，安静地、不动地站着。

我看过去的时候那个方向的空气里空无一物。只有树干粗壮地立着，树皮上刻着几道旧痕，像是有人用小刀划的。

但地面上的亮斑在慢慢变化——它在变淡，在收拢。像一个人站了一会儿之后往后退了一步，退进了更大的阴影里。

亮斑消失了，和周围的地面融为一体。我没有走近那棵树。只是站在原地把目光从树干上移开。

"是你吗。"我说。声音不大，梧桐叶子相互摩擦的沙沙声几乎盖过了它。

没有人回答。但风从树冠的方向吹过来，带着一层极薄的冷。不是空调的那种人造的凉，是从高处降下来的、经过了树叶过滤的那种凉。

然后它走了。

和来的时候一样悄无声息，像一个人把放在你肩上的手拿开了。空荡荡的。

我往前走，走出了小区的铁门。

回到家的时候快中午了。钥匙刚插进锁孔，门就从里面被打开了。门敞着，露出一条二指宽的缝，像有人听见了楼道里的脚步声，提前站在门后等着。

我推开门，玄关空荡荡的。那双灰色棉布拖鞋的鞋头微微偏了一点点，朝向门口。

像一个人穿着它站了一会儿，听见钥匙声，退开了。

我换了鞋走进客厅，把外套脱下挂在玄关钩子上。挂上去的时候钩子微微晃了一下，像被什么碰了。

我没回头。走到厨房从冰箱里拿了瓶水拧开盖子喝了一口，水从喉咙流下去的时候凉凉的，带着一股轻微的铁锈味，像是水管很久没被用过了。

靠在料理台上的时候我看见灶台旁边的沥水架上多了一只碗。白色的，中等大小，碗沿内侧有一圈淡青色的描边。

我不认识这只碗。我没有买过这样的碗。

碗是干净的，倒扣在沥水架上，碗底朝上，底部有一个细小的磕碰，像被什么轻轻硌过。

我伸手碰了一下碗沿，凉的。干透了。不知道放了多久。

"你从哪拿的碗。"我对着空无一人的厨房说。

安静。

我听见客厅方向传来一声很轻的响动，像什么东西被放到了茶几上。

我走到客厅。茶几上多了一把钥匙——银色的，款式老旧的，钥匙柄上缠着一圈蓝色的细绳。绳结打了两个，像是防止它滑脱。

钥匙下面压着一张纸条，纸条边缘有些不整齐，像是从什么地方撕下来的。

上面写着几个字，笔迹端正而克制，收笔处微微上挑。

"阳台门锁是坏的。用这个。"

我拿起那把钥匙。钥匙很凉，金属的凉意贴着指腹渗进去。蓝色的绳结缠得很紧，结扣的地方被打了两道，结头收得整齐，没有毛边。

我握着钥匙走到阳台门口。锁扣上那道细细的划痕还在，偏亮的银色在暗处显出一线反光。我把钥匙插进锁孔。严丝合缝。

拧了一下，咔嗒一声轻响，锁舌弹开了。阳台门可以推开了。

外面午后的光涌进来，铺一地。热风和光同时灌进来，和空调的冷气撞在一起，两种温度在空气中交界的地方形成一层看得见的界限——

光线里浮动着细小的灰尘，凉和暖在那道边界上轻轻地搅动着。

我把钥匙拔出来握在手心里。转过身。客厅的光线被阳台门透进来的大半天光填满了，暗处的角落全都亮了。

沙发、茶几、电视柜、墙角的绿萝、窗帘轨道上的灰，所有东西都在光里。

没有一个角落是暗的。没有一个人影站在任何地方。

但那只碗还在沥水架上，钥匙还在我手心里，纸条上的字还安静地躺在茶几上——铅灰色的笔迹在光线下显出细微的反光，像一道刚从水里浮上来的线。

"阳台门锁是坏的。用这个。"我读了一遍，又读了一遍。

然后把钥匙和纸条一起收进了外套口袋里。

和那颗薄荷糖放在一起。右边口袋。

钥匙的齿痕硌着糖纸的折角，两个硬物在布料里相碰，发出很轻的细响。