周屿的休息室里新添了一幅画——雾中海港，两艘船的轮廓在朦胧中若隐若现。林薇第一次见到时，挑了挑眉：“太忧郁了，不符合你现在的形象。”

他没解释，只是每天直播前都会在那幅画前站一会儿。

今晚《夜航》的主题是“信号”。直播开始前，他收到沈星发来的新视频——她在成都的露天音乐节上，即兴弹唱了一首关于等待的歌。

“在人群中独唱/等待一个回响/明知可能无应答/仍向着虚空张望”

歌词直白得惊人。评论区都在猜测她在等谁，而周屿知道，这是她独特的鸣笛方式。

直播开始，他说：“今夜我们来聊聊那些在浓雾中传递的信号。”

他讲述着航海史上那些著名的迷雾航行，船只如何通过鸣笛确定彼此的位置。然后话锋一转：

“人与人之间也是如此。我们发出信号，等待回应，在不确定中判断距离。有时鸣笛声太弱，被风吞没；有时太强，惊飞了原本可能靠近的船。”

直播结束后，他给沈星发了条信息：“听到了你的鸣笛。”

她很快回复：“也听到了你的。”

合作企划的第二次拍摄安排在周屿的休息室。沈星到来时，第一眼就看见了那幅雾中海港。

“新买的？”她问，指尖轻轻拂过画框。

“嗯。”他递给她一杯茶，“觉得适合《夜航》的氛围。”

拍摄间隙，他们讨论着下一期内容的方向。阳光透过百叶窗，在木地板上投下条纹状的阴影。有那么一刻，周屿觉得他们就像两个普通的内容创作者，而不是被流量捆绑的表演者。

“我觉得可以做一个关于‘误解’的主题。”沈星突然提议，“人们总是通过碎片来拼凑完整，就像通过鸣笛声来判断船的大小。”

他看着她，想起网络上那些关于他们的猜测和解读。

“比如我们？”他问。

“比如所有人。”她微笑，眼神却认真。

拍摄进行得出奇地顺利。他们在镜头前讨论城市、音乐、创作，那些在直播中从未展露的真实想法。摄影师几次忘记喊停，因为“对话太自然了”。

结束时，沈星站在那幅画前良久。

“你知道吗，”她轻声说，“在真正的浓雾中，船只不仅要鸣笛示警，还要学会关闭部分感官，专注地听。”

他站到她身边：“你是说，我们被太多噪音干扰了？”

“我是说，”她转头看他，“也许该学会在适当的时候，关闭外界的声音。”

这句话悬在空气中，比任何直白的表达都更有分量。

她离开后，周屿在画前站了很久。然后他拿起手机，订了一张去成都的机票——不是工作安排，没有任何商业目的。只是一个突然的决定。

当晚，他在《夜航》中播放了沈星那首《等待》的片段，接着说：

“有时我们收到信号，却犹豫是否要回应。不是害怕靠近，而是担心自己的鸣笛，会改变对方的航向。”

直播结束后，他收到沈星发来的一段视频——成都深夜的街景，雨水打湿的街道反射着路灯的光，空无一人，只有远处隐约传来的汽笛声。

没有配文，没有说明。只是一个单纯的信号。

周屿反复观看那段视频，然后在凌晨三点回复：

“下周我会去成都，无关工作。只是想看看那座让你写下那些文字的城市。”

这次，他等了整整一个小时，才收到她的回复：

“成都的雨这个季节很冷，记得带伞。”

一句看似寻常的提醒，却让他微笑起来。这是她独特的回应方式——不直接表达期待，却暗含关心。

起飞前夜，周屿站在公寓窗前，看着上海的夜景。这座城市他生活了十年，每一个角落都熟悉得如同掌纹。而此刻，他却因为即将前往另一座城市而感到久违的期待。

林薇发来消息提醒明天的商业直播，他回复：“会准时参加。”

然后他打开行李箱，放了两把伞。

鸣笛已经得到回应，浓雾中，两艘船正在缓慢而坚定地调整着航向。

【未完待续】