2035 年 3 月 21 日，春分。

高黎贡山雪线以上，风像磨快的刀片，割得人脸生疼。

我把最后一杯无糖豆浆放在银杏树下，杯壁结了一层薄冰。

3 米不到的树干，在雪雾里倔强地站着，树皮皲裂，像一道道愈合又崩开的旧伤。

我伸手去摸，指腹触到一条新生的树脂——

透明，带着松香与血的腥甜，像它替谁流出的泪。

对讲机挂在枝桠上，外壳被风雪磨得发白。

我按下通话键，例行公事地报数：

“ZX-35，高度 3.02 米，新叶 7 片，存活。”

沙沙电流后，是熟悉的空白。

我不再等待回答，只是让风把这句话带走，

像带走一场做了二十年的梦。

下山前，我把所有记录本留在木棚里。

纸页被潮气浸得发软，墨迹晕成一朵朵乌云。

我在扉页写下最后一行字：

【观测终止于 2035.3.21，春分。

观测人：许知夏。

状态：永久缺测，但仍在生长。】

我把笔帽盖好，像合上一只再也不会响起的对讲机。

我沿着当年的塌方口往回走。

曾经冲毁的山路已重新铺上了柏油，护林员换了新人，

对讲机的频道也从 3 调到了 7。

没人记得二十年前那场雪崩，也没人记得一个叫林叙的研究生，把命留在了海拔 3600 米的春天。

回到北京，我把老生物楼的废墟改成了温室。

恒温箱的灯管早已停产，我用 LED 补光，

把 LX-0 的枯根、LX-35 的种子、以及那枚褪色的红铜丝戒指，

一起埋进新的培养土。

温室门口挂了一块木牌：

【ZX-Memorial，2035-∞】

每年春分，温室对外开放一天。

孩子们进来，指着 3 米高的银杏问：

“阿姨，这棵树为什么长这么慢？”

我蹲下来，把一枚铜丝戒指递给他们：

“因为它在等一个人，

等他把剩下的半句说完。”

戒指在孩子们掌心转了一圈，

又传回我手里，带着体温，像从未冷却的脉搏。

我把它重新系在银杏最高的枝桠上，

让它在 LED 灯下，闪着微弱却固执的光。

2040 年 3 月 21 日，春分。

温室里的银杏第一次开花——

雄株，孢子囊金黄，像极了他当年耳后的那枚耳钉。

我站在树下，仰头看那些细小的花药在风里颤动，

仿佛听见他低低地笑：

“你看，春天还是来了。”

我伸手去接花粉，掌心却只落下一粒尘埃。

尘埃里，藏着一张二十年前的车票——

北京→腾冲，座位号 13A，

背面铅笔字早已褪色，

却仍能辨认出最后一行：

【如果我回不来，这张票替我坐。】

我把车票折成纸飞机，从温室天窗放飞。

纸飞机在补光灯下盘旋，像极了他当年揉我发顶时，指尖的温度。

最终，它落在银杏树根旁，

与那枚铜丝戒指并排，

像一场迟到的拥抱。

温室的玻璃上，结了一层薄薄的霜。

我用手指写下：

【林叙，恒温箱修好了，春天到了。】

霜花很快融化，字迹顺着玻璃流下，

像极了他最后那滴没来得及落下的泪。

我关掉温室的灯，锁上门。

身后，银杏树在黑暗中静静站着，

像一座永不倒塌的墓碑，

又像一盏永不熄灭的路灯。

走出温室，北京下起了雪。

雪落在我的睫毛上，像极了他当年指尖的温度。

我抬头，对着漫天大雪轻声说：

“林叙，回声之后，仍有雪落。”

无人应答。

但雪继续落。

春天继续来。

银杏继续长。

而我，

继续等。

——全文完——

——2025.8.6——