厨房里弥漫着一股淡淡的煎蛋味，混合着老式冰箱压缩机运转的低鸣。陈默站在冰箱前，指尖抵在那张“油放多了”便签的下沿。

昨晚房东阿姨那句“你室友说，不添人”还压在她胸口。那是她第一次间接听见他的声音——低沉，平稳，从第三方口中转述过来，却比亲耳听到更重。这是三个月来，她第一次得知这个“隐形室友”的态度。

晨光透过百叶窗的缝隙，斑驳地洒在不锈钢冰箱门上。

她把那张“油放多了”便签从冰箱上揭下来，准备收进速写本。

揭的时候手指碰到背面，有凹凸感。

她翻过来，对着光。

铅笔写的两个字，被反复涂抹过，纸面起皱。

“不要。”

旁边还有两个字，写到一半笔力尽了，或者手在抖——

“不要搬。”

陈默的呼吸停了一拍。一股酸涩感从胃里泛起。原来这个一直与她保持安全距离的陌生人，也在害怕。他在恐惧失去这个小小的、只属于两人的空间。

她把便签翻回正面，重新贴回冰箱。

然后她做了一件事：从抽屉里找出透明胶带，把“油放多了”这张便签的四个角，仔仔细细地贴牢在冰箱门上。

没有写新纸条。没有回“我没要搬”。

胶带在纸上发出轻微的撕扯声。她用指尖把四个角一一按平，按到第三角时，胶带断了一截，她重新撕了一段。

这是她的回应。没有写字，没有约定，只是把他写过的字，用胶带固定在他每天都会看到的地方。

深夜，工作室的灯光惨白。陈默正对着电脑修图。

隔壁键盘声从傍晚起就没停过。不是白天那种规律的敲击，而是带着焦躁的连击，一下下撞着薄薄的墙。她停下笔，侧耳听了一会儿。次卧的门缝里漏出一点微光，隐约能看到对面书桌前晃动的人影。那个人影背对着门，肩膀微缩。

凌晨两点，键盘声停了。

陈默听见陆沉房间里传来椅子往后推的声音。然后是脚步声——很轻，走到门口，停住。

她屏住呼吸。

门缝下，一张黄色便利贴被慢慢推进来。

推到一半，动作停了。

过了几秒，又继续推。

像是推的人也在犹豫。

陈默等脚步声走远，才光脚走过去捡起来。

纸条上画着一个歪歪扭扭的笑脸，眼睛是两个不正经的圆圈，旁边写：“加油”。

她翻到背面。

背面什么都没有。

但纸的边缘有一圈很淡的茶渍，像是写完之后，盯着这张纸条看了很久，手里的茶杯一直没放下。

陈默用指腹摸了摸那圈茶渍，没有说话。她把纸条压在台灯底座下面，纸边被灯光照得半透明。她站起身，把椅子推回桌下，动作很轻，像怕碰碎什么。

次日清晨，楼下传来货车卸货的轰鸣声。

陈默从睡梦中被惊醒。她赤脚走到窗前。一辆白色搬家货车停在楼下，司机正弯腰搬着纸箱。

她攥紧昨晚那张“加油”纸条，指节发白。

她下意识抬头，看向隔壁主卧的窗户。

玻璃蒙着一层薄雾，隐约能看到一个人影立在窗边。背对着她，安静地看着楼下的货车，一动不动。

陈默拿起笔，在“加油”纸条的背面写下：“你也看到了？”

她将纸条从主卧门缝塞出去。

许久，对面窗户的薄雾散去。陆沉的脸第一次完整地出现在清晨的光线中。眼神复杂而清亮，没有惊讶，也没有责备。

他看着她，缓缓抬起手，做了一个极轻的点头动作。

陈默明白了。无论外面的货车是谁的，此刻他们站在同一条战线上。

楼下的引擎声熄火，司机拉上货箱挡板，发出一声沉闷的金属撞击。安静得有些突兀。

主卧的门缝里，又塞进来一张纸条。

这次没有画，只有简短的两个词：“是。也是。”

陈默展开纸条，反复读了两遍。是她的货车，也是他的。

她拿起一支红色水彩笔，在“是。也是。”的下方，画了一盏小小的、亮着的台灯。没有写字，只有光。

她将这张画着台灯的便利贴，从门缝塞回去。

这一次，她听见主卧那边，一声极轻的、纸张被抚平的摩擦声。

陈默站起身，走到自己门口，隔着门板，敲了两下。

没有回应。

但她感觉到，门那边的呼吸声，比刚才平稳了一些。

窗外，那辆白色货车缓缓倒车，驶出小区大门。发动机声渐远，老小区恢复了清晨的死寂。只有风铃在窗边轻晃，发出细碎的声响。

陈默回到电脑前，关掉修图软件，打开一个空白文档。

她敲下这一季以来，第一句完整的、属于两个人的句子：

“陆沉，货车走了。我们还没搬。”

她盯着光标闪烁，手指悬在键盘上方，没有发送，也没有删除。

隔壁主卧里，键盘声再次响起。这次不是焦躁的连击，而是缓慢、笃定的节奏。

陈默嘴角微不可察地动了动。

她低下头，继续敲字。

屏幕的光映在她脸上，温暖而稳定。那盏画在纸上的灯，在这一刻，仿佛真的亮了起来。

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第3章 第3章 三月的便利贴