到达那草原，真的是一眼望不尽的辽阔，像极了无边无际的绿色汪洋。

汪洋面儿上的幽幽波光，被初春的嫩绿幼草代替，在快要没下去的金色暖阳里，粼粼闪耀。

他们找到一家地势好的住宿，搁下行李后就去草原撒欢儿。

跑到最高点，去看那落日最后的一点余晖照向对面蜿蜒穿过草原的河流。

弯弯绕绕地像极了一长蛇，皮还泛着金黄的光泽，一路绵延到了看不见的地方。

“不知道骑马去那边奔驰会不会很带劲啊。”

仲季常早就想这么做了，跟他一起，就像他想象的那个梦。

“我不会骑马。”

闫小山遗憾。

“我也不会。”

周成川揽他肩膀，表示同一种期待，同一种无奈。

江夏望向远处，依旧思考他的问题，似乎并没有听见他的向往里有他。

仲季常见他不说话，猜测他可能不太高兴，原因兴许就是自己没把事情跟他说，让他从周成川嘴里听到，应该是觉得跟他见外了之类的。

他拿眼瞅了瞅周成川，也知道他为了自己好，没理由责怪，现在该轮到自己解决自己的问题。

低头稍显内疚，没跟他说确实是个严重的问题，不坦诚的后果就是，他现在的任何想法也闷着不跟他说。

晚饭烤全羊上桌，仲季常问了老板：“马明天一早能骑吗？”

“可以。”

“那能自己骑着跑很远吗？”他切了块羊腿上的肉搁江夏盘子里，注意他吃的表情，接着问，“我看这边儿都是你们牵着走一走。”

“你要是会骑也可以，按小时计费，”老板给他们上酒，顺便自己喝了几杯，“不过要是出什么问题，我们没有责任。”

“那倒是没什么问题。”

老板去招呼其它客人，剩他们四个自己吃喝。

江夏一直不说话，闷着头吃，让仲季常心里越发膈应得慌，所以递给周成川的眼神多了些责怪，像是在说：你看看，多嘴，他都生气了，他可从来不生气的。

周成川接收到他的眼神，去瞄他缠着创可贴的大指头：你那指头快烂了吧，你当他眼睛是瞎的吗？

仲季常继续瞪他：那也不要全都说了啊，说得越多，他肯定越觉得我不拿他最亲近的人。

周成川继续拿眼珠子回他：你本来就是，不然就应该说出来一起面对。

仲季常：你跟小山当时怎么不说？

周成川：那不一样，现在他可是每天睡你枕头边儿上。

仲季常眼珠子不动了，盯着一旁喝酒的江夏，心想：要不晚上道个歉？

“江夏，”闫小山望着他桌前的空酒瓶，“你喝太多酒了吧？”

“是吗？”江夏反应过来，瞧自己眼前的酒，抹了把脸，“没注意到。”

“你有心事？”

仲季常一听，紧张等他发言，直视他的双眼。

他没有回应他的目光，说话也没有起伏：“没有，可能累了，你们吃，我去吹吹风。”

说完起身，掀开帘子，走了出去。

江夏找老板要了支烟，点燃后往坡上走，找了一处地方，坐下开始抽烟。

抽一口眉头皱一皱，真的太难抽了，先前为了跟裴晨混，抽烟假装自己变了，假装自己打算跟他们成一伙儿的了。

现在想来，都挺没有意义的。

他不也常常抽烟吗？光烟头自己都收集不知道有多少，照这样说，抽烟不也就跟他成一伙儿的了？

可惜啊，不管是不是跟他一起抽烟，还是每天守着他，他还是有些东西不愿意说给自己听。

烦闷了那么会儿，将烟按灭在自己手掌心他曾经按过的那个位置上。

他也感受不到疼痛，只是心底里隐隐觉得不舒服，不自在。

是有什么没有解决吧，他想。

起身慢慢走到自己住的蒙古包里，拿了口琴，往更高的地方走，边走边吹起了音符。

他会的就那么几首，在音符里想起曹琴霜跟他说的一个问题。

“你不能让人随意在你脑子里种植一种思想。”

可是从出生到现在，人人都试图往他脑子里塞着各种思想，对不对的，谁也不知道。

他本能想，对自己好的，就是对的，对自己不好的，就是错的。

比如说：他爸爸告知他只会给别人带来厄运。

如果一旦自己觉得那是真的，那他就不可能像现在这样自如的生活下去。

会有什么结果呢，可能是自己找一处地方单独活着，或者直接放弃这条生命。

但是他一直不认可，他觉得这很荒唐，所以与这种思想对抗，过程很幸苦，还好有好的结局，让这种思想没能在自己脑子里生根发芽。

又有许多人告诉过他，没有他爸爸，就没有他，所以他爸爸的话，是要听的。

这是一种规矩，一种必须的情感。

可他长大的时光里，那些摔打辱骂，让他觉得那种规矩和必须的情感存在的前提是不是故意没讲？

那前提不应该是相互的，不是单方面的吗？如果这种必须的情感不是相互的，那便是错的了。

口琴声声响，音符从嘴里发出，悠悠扬扬地往后飘。

他站立在一处高坡，停止了吹奏，去看灰下去渐渐变暗的天边，于那草原连接的地方，越来越没有界限。

回想起来，好像很多人给他塞的思想他都没有直接种在脑子里，让它成为无法撼动的大树，所以很少于人争吵。

比如似陈婶儿这种典型要给你塞想法的街坊，说你生来有罪，要洗清罪孽，该如何如何去做。

他又觉得，既然生来都有罪，那为什么需要去洗？既然都是一样，为什么还要分善恶？

再有像裴晨这种，告知你这个社会大鱼吃小鱼的唯一的真理。你不过是只虾米，还拉着你骗你说变成小鱼的方式。

虽然他见过，也经历过，但总归不能让他成为那其中的一员。

因为他觉得那只是他们那一群人的游戏，自己独身站在外面，好像也能活得自如自在。

那自己现在脑子里的思想，又是什么呢。

是什么都没有？还是说早就已经有了一些无意间住进来的许许多多？

可现在，他清楚的知道…

他有了一份愿意为之付出所有的东西，那东西不知不觉就种在了脑子里，更严重的，是种在了心里。

血液每天给它供给养分，让它茁壮成长，可能都已经长成参天大树。

眉眼有了笑，他问自己：那东西是什么？

他自己又回答：是…爱吧…他往自己心里种植了爱，所以才能为他奋不顾身，才能因为一些些风吹草动，心神不宁。

解决不了，会无助，会难过。

那么，到底是给人种植一种思想比较容易，还是种植一颗爱的种子比较容易呢？

他坐了下来，手里把玩着口琴，觉得人世间挺奇妙的，爱恨情仇不断，却也重复，说是每个人经历不同，大体却也还是那么几种。

欢乐相似，悲伤也相似。

可难过的时候，怎么就找不到一劳永逸的解决方法？

真的是不知道了。

风吹过来，把他思绪吹得乱七八糟。

他闭了闭眼，把右腿伸直，左腿弯曲，一只手肘靠在膝盖上，握着口琴继续吹，还是那首《张三的歌》。

已经练得很熟悉了，不似以前那么断断续续，甚至吹出的音符，绕在空气里，都能从中感受到他此时心境的程度。