*

粥确实比想象中更好吃，且不知为何感到些许“活着”的烟火气。

他将碗筷端到厨房里洗好，齐晾一旁。正转角口，特别注意到一破旧的纸箱。

是之前搬家时放的，一直未开封。

他的目光却黯下来。

与记忆的遗物僵持不下，林间很浅地叹了一口气，取来美工刀，一划，应目一道昏暗的裂缝。

一套水粉颜料，斑驳着几笔误沾的线条。弥漫着挥之不去的霉味。

他却自嘲似的笑笑，仍然摇头。将光怪陆离的颜料搬置箱外。渐渐地，箱底的画板斩出一片灰黄。他将板彻底地翻转，直到与一幅半成的画不期而遇。

这副画很暗，散着一丛寂静的忧郁。漆压的林木中突兀扎眼的一袭白骨，冷彻的却像凌晨的残月。并不像应试所绘的静物那样一板一眼，他知道自己的笔触稍过于嘈杂，如风扬击着木与枝，很烈。而骨，又郁郁的静、清淅。

“很美，而且…很悲伤。”

林间没有听见对方的脚步声，从沉浸中猛然回首，一双燃红色的眼睛对他温和地笑着。

他浮动的心缓下来。

仍然是前所未有的心安。

“先生可还记得那把匕首？”

*

他划了几下，火柴仍未点燃。直到发颤的手与冰凉得不属于他的脉搏，将失手掉到干涸地面的火柴拾起。他像混着砂石的土，这枯干的土地一样死，一样卑鄙，肮脏。

相无晴出奇的冷静，没有什么表情。火延着锈笼的油肆虐燃烧，烟像是黑夜的哭嚎。

他也没有逃。危险在他面庞上圈出一个又一个错误，摇曳着，啃食着。

浓烟，锈笼，挣出的一只扭曲手，再是好几只手。人的手。他的眼睛反射着无数张黑洞洞的嘴，在呐喊求救在一张一合在控诉在咒骂。

他转身离开。

举步维艰。

他没有听见任何声音。

直到走进熟悉的森林，在稀落稠密的深黑里，陌生的迷了路。

“小晴，快回家吃饭啦！”

背后的树丛，对他很欣喜地喊着的声音，怦然，枪毙了他。他失控地捂住耳朵，眼睁睁被击中，子弹从左耳贯穿右耳。他却活着。

“相无晴”

无数的声音在呼唤他的名字，有升有降。

他跌了下去，跌落无间炼狱下去。

*

“孩子，你已经安全了。”

对方拍拍他的肩，试图告诉他，确实，一切都结束了。

在手接触他的肩时，相无晴却看见对方的脸变成了喊他回家的家人。

那位在他是流离失所的孤儿，倒在门外雪地里时将他抱回，带他一家一家讨粮求布得以养他活着的母亲。

他的胃翻江倒海，痛苦如同蟒蛇般绞杀他的念头。

*

“小晴啊，一定要好好活下去。”

她拘谨地擦擦自己生茧的手，掩着变成黑块脱落的皮肤，揉了揉这个沉默孩子的头，她的孩子。

她还不知道自己得了病。

她更不知道这个孩子将会是，

一位永远无法解脱的狱中囚。

*

“他们是我火化的。”

他说话。成了分尸后的一段段肉块。

整个村子染上了病，一场违悖“秩律”的瘟疫。

村民只以为这一切是普通不过的流感，直到有人耕种时僵直地栽倒，搬回去时肌肉紧崩，如同狂犬病发作。皮肤分崩离析成二维像素，瞳孔上翻，精神失常，像恐怖游戏里的NPC那样见人就撕咬。

这场脱轨世界正常运行规律的瘟疫降临。

村民无论怎样用武器攻击病例，发现都无法杀死“他们”。且作为家人邻里，村民无论如何都不愿亲手杀死自己的亲朋好友。

于是“锈笼”出现了，病入膏肓的村民们自愿走进锈笼。

暮色四合时，总是有几个或和蔼可亲，或老实本分的村民相互道别。形成了无声的，适应这场错误的、崭新的秩律。

死亡只道是家常，却迸发着悲壮。

锈笼因恶产生，却由爱运作。

每家每户或多或少都有几人生病，这些关系，都已束缚住了村民们，没有人想过离开——这或许也阻止了疾病扩散。

至于燃烧，是村里火化的传统。

落叶总要归根。

第一场火化是母亲操办的，是一位女人实在看不下去自己的孩子变成怪物后无尽的痛苦。

母亲说，因为爱，所以选择死，这与选择活是一样的。

我看见她安慰着那位女人，母亲已经病变的左眼闪着泪花。她拍着那人的肩，听她抽啜着选择火化。

我看见那与我同龄的孩子，欢笑着雀跃进了光明。

我看见锈笼外的人，像是碎瓦，苦裂成一片片。

锈笼是人间天堂的入口。

而锈笼里的死亡，我始终认为，那是极为恐怖，亦或是极为美好的。

可若我是将死之人，我便会坚定地认为死亡后真进了极乐天堂——不过自欺欺人的法，至少向往比惧怕更好接受些。

母亲送走了一位位亲人，而我送走了她。

她那仅剩的血肉之躯，终注视我。

青色的瞳已全染黑了，她微笑着，抬起手。

没有碰到我，她却已经灰飞烟灭了。

我再去抓，却是空。