在沈迟朔死后，自由亦或者死亡。

两者都可以，他不在乎。

楼下忽然传来沈衡清的声音，比刚才高了几度，带着冠冕堂皇的义正词严：“小朔，该在什么时候干什么，我希望你懂。”

宋临渊走到窗前，看到沈迟朔站在大厅中央，背对着楼梯口，姿态松松散散的，像一条没有骨头的蛇。

他一只手插在裤袋里，另一只手端着一杯红酒，正歪着头听沈衡清说话，嘴角挂着那种不务正业的笑容。

“二叔说得对，”沈迟朔懒洋洋地晃了晃酒杯，“所以我这不是等着二叔来教我吗？”

随手挥了挥，邓伯远从阴影中走出，将一沓纸递到沈衡清面前。

沈衡清的表情有一瞬间的僵硬。

缓缓伸手接过，仔细翻阅一遍，眉心才渐渐舒展。

这是一份转让合同。

他没料到沈迟朔会这么痛快地服软。他打量着这个侄子，试图从那张年轻得过分的脸上找到破绽，但沈迟朔只是举杯，眼角眉梢全是少年人特有的没心没肺。

宋临渊把窗帘拉上，转身走进了书房的里间。那里有一张床，沈迟朔偶尔在这里过夜时会用，床头柜上摆着一排药瓶，那些是沈迟朔每个月为他亲手调配的抑制剂。他拿起其中一瓶，标签上是沈迟朔的字迹——沈迟朔的字很漂亮，笔画锋利但结构匀称，和他这个人一样，表面上张扬跋扈，骨子里有奇异的平衡感。

标签上写着：“每日一次，每次两粒。低温避光保存。勿忘。”

勿忘。

宋临渊盯着这两个字看了很久。然后他拧开瓶盖，倒出两粒胶囊，就着那还剩下的一小口咖啡，把药送了下去。

苦味在舌尖上炸开，掺着生物碱残留的微涩，那股味道让他皱了一下眉。

沈迟朔说他永远不会浪费宋临渊煮的东西。

宋临渊想，他也是。

他倚在墙边，闭上眼睛，听到楼下沈迟朔还在继续他的表演，声音轻佻而张扬。

而宋临渊的心跳在慢慢紊乱，咖啡因和微量生物碱残余的双重刺激让他的太阳穴突突直跳，但他的思维从未像此刻这样清晰。

他想杀沈迟朔。不是今天，不是明天，但总有一天。他会让沈迟朔一次又一次地站在死亡的边缘，一次又一次地选择回到他身边。

因为这就是沈迟朔教会他的——选择。

沈迟朔给了他选择的权力，那他就用这个权力来选择杀了沈迟朔。这很公平。

宋临渊无声地笑了一下。窗外，沈衡渊的车队已经驶离了庄园，沈迟朔的脚步声重新在楼梯上响起来，不紧不慢的，一步一顿的，同某种古老的计时器。

门被推开了。

沈迟朔站在门口，逆光看不清表情。

“杯子空了，”沈迟朔的声音很轻，听不出情绪。

宋临渊没有回答，假装自己已经睡着了。

他感觉到沈迟朔走过来，把咖啡杯放在床头柜上，发出一声轻响。一只手覆上了他的额头，试探了一下温度，干燥而温热，指尖还带着红酒的凉意。

“下次，”沈迟朔的声音从头顶传来，轻得像叹息，“别自己喝那杯咖啡。”

宋临渊的心脏猛地跳了一下。

“生物碱残留会损伤心肌，”沈迟朔收回手，“你的心脏比我的金贵。”

一支针剂注入颈后静脉，突如其来的刺痛使宋临渊睁开双眼，正对上沈迟朔近在咫尺的眸子。

静静等待针头拔出，几滴小血珠掉落在地。

也许是残留的生物碱作祟，自己心率过快了。

宋临渊推远了沈迟朔，没用多大力气，快步离开，地上的血珠没来得及凝固就被匆乱的脚步碾碎。

门被带上了，发出一声沉闷的响动。

宋临渊回到自己房间，不大，装饰简单。

他的右手不自觉地伸进口袋，摸到那枚摩根银元，冰凉的金属贴着他的掌心。

沈迟朔，他想，你最好活到我杀你的时候。

我还不想那么快就原谅你。

房门此时却被叩响，惊起窗外夜莺北飞，越过层层晨雾。

与此同时，顾家大宅的书房里只亮着一盏落地灯，橘黄色的光把房间切成了明暗两半。

灯下是一张紫檀木的小几，上面搁着一壶正温着的黄酒，两只杯子，一碟盐渍梅子。

顾衍之靠在椅背上，西装外套早脱了，衬衫袖口卷到小臂，露出一截精瘦的手腕和一块老旧的百达翡丽。

他端着酒杯，没喝，只是让琥珀色的液体在杯壁上慢慢挂痕。

对面坐着一个少年，十六七岁，眉眼与顾衍相似，但线条更柔和，像被水洇过的工笔画。

顾明屿，顾衍之兄长的遗孤，自小养在他身边，名义上是侄子，实际上与儿子无异。

“叔，你把东西给那个人了？”顾明屿剥着一颗梅子，语气随意。

顾衍之“嗯”了一声。

“那个宋临渊？”

“嗯。”

顾明屿把梅子肉撕成细丝，慢悠悠地塞进嘴里，酸得眯了眯眼。他嚼了一会儿，含糊不清地问：“他真给沈迟朔下毒了？”

“下了。”顾衍之终于喝了一口酒，“不过没死。”

“那不就是没想真杀？”

顾衍之看了侄子一眼，嘴角微微牵动，说不上是笑还是赞许。“你倒是比他清醒。他自己恐怕都还没想明白。”

窗外，晨风把竹影吹乱，像谁打翻了一砚浓墨。

门外，敲门声越发急切，宋临渊猜不是沈迟朔。

“进。”

门开了。

进来的人让宋临渊微微意外，但不是很多——在这个庄园里，最好不要不对任何人的出现感到意外。

沈昭端着一个托盘站在门口，白衬衫的领口扣得很紧，袖口也系到了最上面一颗，整个人包得严实。

他比宋临渊小一岁，十六，身量还没完全长开，站在门框里像一株被风吹弯的瘦竹。

“临渊哥，”他的声音很轻，带着点刻意的怯意，“我给你送宵夜。”

宋临渊看着他，没说话。

沈昭的睫毛颤了颤，低下头，把托盘往前递了递。托盘上是一碗海鲜羹，还冒着热气，旁边搁着一把银勺，勺柄上刻着沈家的家徽。他的手指白且细，指甲修得整整齐齐，因为用力端着托盘，指节微微泛白。

一切都是恰到好处的乖顺，不多一分，不少一毫。

宋临渊在这个庄园里待了九年，见过太多这样的乖顺。他自己就是靠这个活下来的。

“你是沈家人，不用给我送饭。”他说。

沈昭把托盘放在床头柜上，动作很轻，银勺没有发出一丝声响。他放好后没有立刻离开，而是站在那里，像是在等什么，又像只是单纯地不知道该不该走。

宋临渊注意到他的视线扫过了床头柜上的那排药瓶。

只是一瞬间。快得几乎可以忽略不计。但宋临渊捕捉到了。

“还有事？”宋临渊问。

沈昭抬起头，那双眼睛在灯光下呈现出一种很浅的棕色。他的表情是犹豫的，嘴唇动了动又抿上，下颌线绷得有些紧。

“临渊哥，”他最终开口，声音压得很低，“你……今天给堂哥煮咖啡了吗？”

宋临渊的指尖微微一顿。

“轮不到你操心。”

“我不是操心他。”沈昭的声音忽然变得有些不一样了。还是轻的，但那种刻意的怯意消失了，像一层薄冰被踩碎，露出底下的水。

他抬起头，直直地看着宋临渊。

那双浅棕色的眼睛里不再有方才的畏缩，而是另一种东西——宋临渊见过很多种眼神，厌恶的，贪婪的，怜悯的，**的，但沈昭眼睛里那种，他没见过。

那是一种近乎虔诚的注视，像一个走夜路的人看见了远处唯一亮着的灯。

“我是担心你。”沈昭说。

宋临渊没有说话。

空气安静了几秒。窗外有风，吹得窗帘微微晃动。沈昭站在原地，和他的目光静静对峙。十六岁的少年，肩背薄得像一片纸，但他站在那里，脊背挺得比方才直了一些，像一株终于敢在风里直起腰的草。

“沈迟朔每个月从你身上抽一管血，”沈昭忽然开口，语速不快不慢，每个字都咬得清清楚楚，“你不想知道他用那些血做什么吗？”

宋临渊的瞳孔微缩。

他的表情没有变，但他放在被子上的右手不自觉地收拢了一下，指尖攥住了被单的纤维。这个动作很小，小到他自己都没有察觉。

沈昭却看到了。

他的嘴角微微动了一下，不是笑，是一种更复杂的表情——像是心疼，又像是某种隐秘的满足。

“你不用现在回答我，”沈昭向后退了一步，重新变成了那个唯唯诺诺的少年，肩膀缩回去，目光垂下来，连呼吸都变得浅了三分，“我只是觉得……你应该知道。”

他走到门口，手搭在门把手上，忽然停住。

“临渊哥，”他侧过头，只露出半张苍白的脸和一只浅棕色的眼睛，“我一定会帮你离开这里的。”

门合上了。

银元上，自由女神的眼睛泛过一瞬红光。

书房里，沈迟朔听着耳麦里门合上的声音，什么表情也没有。