“母亲，”他轻声问，“您还想父亲吗？”

濮阳金初将那封信小心地折好，放回信封里，放在膝上。他望着窗外那棵海棠树，沉默了很久。

“想。”他说，“每天都想。”

瞿策张了张嘴，想说些什么安慰的话，可他发现，他什么也说不出来。因为他知道，母亲不需要安慰。母亲需要的，只是在他想父亲的时候，有一个人安静地坐在他身边，陪着他。

“母亲，”他说，“您放心。您不在的时候，我也会想您的。”

濮阳金初转过头，望着他。那双曾经见过金国覆灭、见过梁国暴政、见过刀光剑影的眼睛，此刻有些浑浊了，可那目光里的东西，还是和从前一样——温柔，坚定，像一盏永远不会熄灭的灯。

“你长大了。”濮阳金初说，“你父亲要是看见你现在这个样子，一定会很高兴的。”

瞿策摇了摇头。“我做得还不够好。”

“够了。”濮阳金初说，“你已经做得很好了。”

瞿策的眼眶红了，可他忍着，没有让眼泪落下来。他是皇帝，皇帝不能在母亲面前哭。可他的肩膀在抖，他的声音在颤，他像极了一个孩子——一个在母亲面前，永远长不大的孩子。

那天傍晚，瞿策从凤仪宫出来，在宫道上站了很久。夕阳将他的影子拉得很长很长，一直延伸到宫墙的尽头。他望着那个方向，想起了很多事。想起父亲教他钓鱼的那个夏天，想起母亲教他算账的那个冬天，想起弟弟追着萤火虫跑的那个秋天，想起沈婉宁在新婚之夜给他塞桂花糕的那个春天。

他想起了很多人，很多事，很多回不去的日子。可他不想回去。因为那些日子，已经足够好了。

天宁二十一年，濮阳金初病了。不是什么大病，就是年纪大了，身体不行了。他躺在床上，盖着厚厚的被子，脸色很白，白得像纸。瞿策守在床边，握着他的手。瞿崇也守在床边，红着眼眶。沈婉宁带着楚宥站在一旁，安安静静地，不敢出声。

濮阳金初望着瞿策，目光有些涣散，可那目光里的东西，还是和从前一样——温柔，坚定。

“策儿，”他的声音很轻，轻得像一片落在水面上的花瓣，“你过来。”

瞿策凑过去，把耳朵贴在他嘴边。

“你父亲……来接我了。”

瞿策的眼泪终于落了下来。他握着濮阳金初的手，越握越紧，紧到指节泛白，紧到像是要把这个人留在这世上，再也不要离开。

“母亲，”他哭着说，“您不要走。”

濮阳金初没有回答。他望着窗外，望着那片灰蒙蒙的天空，弯了弯唇角。他看见了一个人。那个人戴着一张面具，站在一树海棠花下，朝他伸出手。

“濮阳，”那个人说，“我来接你了。”

濮阳金初伸出手，握住了那只手。那只手粗糙，布满了茧子和疤痕，可它很暖，暖得像他记忆中的那个家。

窗外，那颗北落师门的星，在南方低空亮着，孤零零的，却很亮。

迷途的人看见它，就知道该往哪里走。可濮阳金初不需要它了。因为来接他的人，比那颗星，亮得多。

作者有话说

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第219章 濮阳，我来接你了