杂志页在路景年手里捏得死紧，都快捏破了。

他眼睛一眨不眨地盯着那个“Mo Mo”。李泰站在办公桌对面，大气不敢出。办公室里静得吓人，只有空调的嗡嗡声。

过了足足一分钟，路景年才开口，声音哑得不行。

“查。”

李泰一个激灵。“查什么，路总？”

“这个。”路景年把杂志往前一推，手指重重点在“MoMo”那个名字上，“是不是她。这个画展，具体时间，地点，她会不会去。现在，立刻。”

李泰赶紧点头。“明白，我马上去！”

他几乎是跑出办公室的。

路景年没动。他就坐在那儿，盯着那幅《冬眠的刺猬》。画里的刺猬蜷在雪里，只露出一点背刺，安静得像个死了的东西。

可他知道，画它的人还活着。

就在这个世界的某个角落。

他找到她了。

李泰的效率高得吓人。不到两个小时，他就带着一沓刚打印出来的资料，重新站到了路景年面前。“路总，查到了。”李泰把资料递过去，语速很快，“‘MoMo’这个笔名，在国际插画圈是近两年才冒出来的，但上升速度极快。风格……和太太以前的画很像，尤其是线条和用色习惯。业内几个匿名评审看了《冬眠的刺猬》，都说笔触和情感表达方式，和之前一本匿名流传的《刺猬与猫》画册高度相似。”

路景年拿着资料的手，指节绷得发白。

“画展呢？”

“赫尔辛基国际插画双年展，三天后下午两点开幕，在芬兰大厦。《冬眠的刺猬》是金奖作品，会在主展厅展出。按照惯例，获奖作者大概率会出席开幕式。”李泰顿了顿，声音低了些，“我们通过一些渠道，侧面打听了一下……画展主办方那边，确认获奖作者‘Mo Mo’是一位年轻的亚裔女性，已经接受了开幕式的邀请。”路景年猛地抬头。“确定？”

“八分把握。”李泰说，“虽然对方没透露具体姓名和照片，但描述的基本特征……和太太吻合。”够了。

这八分把握，对路景年来说，就是十分。

他等了三年，找了三年，头发都等白了大半，才等到这么一条缝。

现在光从缝里透出来了。

他必须抓住。

“订票。”路景年站起来，椅子腿在地板上刮出刺耳的声音，“最早一班飞赫尔辛基的。你跟我一起去。”

“是！”李泰立刻掏出手机。

路景年没等他，径直往外走。

“路总，您去哪儿？”“回公馆。”路景年头也没回。

车子开得飞快。

路景年坐在后座，看着窗外飞速倒退的街景。京城还是那个京城，高楼大厦，车水马龙。但这三年来，他看什么都灰蒙蒙的。

现在不一样了。他脑子里只有一个念头，像烧红的铁，烫得他坐不住。

找到她。

这次一定要找到她。

车子在公馆门口停下，路景年几乎是冲下车的。他三步并作两步上楼，推开书房门，直奔那个保险柜。密码是他设的，莫沫的生日。咔哒一声，柜门开了。

里面整整齐齐，左边是文件，右边……全是莫沫的东西。

一沓一沓用丝带系好的便利贴。那本已经快被他翻烂了的《刺猬与猫》画册。还有几张她画废了、但没舍得扔的、关于他的草稿。

路景年蹲下来，很小心地把那些便利贴拿出来。

纸张已经有点旧了，边角起了毛。

他一张一张地看。

“路先生，记得吃早饭。”

“今天好像要下雨。”

“少喝点酒。”

……

每一张，他都记得她是什么时候写的，当时是什么情景。

看久了，眼睛有点发涩。

路景年吸了口气，把这些便利贴，连同那本画册，一起放进一个早就准备好的、带柔软内衬的行李箱里。

他放得很小心，像放什么易碎的宝贝。

放好了，他合上箱子，拎起来。

走到门口穿衣镜前，他脚步停了一下。镜子里的人，穿着挺括的黑色西装，但头发……确实白了一大片。不是全白，是鬓角和头顶，掺着刺眼的白发。三年。

他老了不止三岁。

但那双眼睛……此刻烧着一团火。偏执的，滚烫的，三年里从未有过的光。

他对着镜子，整理了一下衣领。

动作很慢，很认真。

然后他拎起箱子，转身下楼。

李泰已经等在客厅了，手里拿着护照和机票。“路总，最近一班是今晚十一点四十起飞，直飞赫尔辛基。落地时间是当地明天凌晨。酒店和车都安排好了。”

“嗯。”路景年接过机票。

那张小小的纸片上，印着赫尔辛基的英文。

他指尖在上面摩挲了两下。

“走吧。”

机场VIP候机室。

路景年坐在沙发上，面前的咖啡一口没动。李泰在旁边接电话，低声处理着公司的事。

“对，路总出差，行程不定……紧急文件发我邮箱……嗯，先压着，等路总指示。”

路景年没听。他全部的心思，都像被一股无形的力量【吸附】到了那张登机牌上，吸附到了那个遥远的、寒冷的北欧城市。

三年。

他找遍了所有她可能去的地方，画里的，梦里的。

每一次都是扑空。

每一次失望，都像在他心里那个窟窿上又凿深一点。

但这次不一样。

这次是实实在在的线索，是能摸得着的画展，是大概率会出席的人。

他不能再错过。广播里开始通知登机。

路景年站起来，拎起那个装着便利贴和画册的箱子。

李泰赶紧跟上。

穿过廊桥，走进机舱。

头等舱很安静，只有几个乘客。

路景年找到自己的位置，坐下，系好安全带。空乘过来询问是否需要饮品，他摆了摆手。

飞机开始滑行，加速，然后猛地抬头，冲进夜空。

失重感传来的那一刻，路景年偏过头，看向舷窗外。

京城璀璨的灯火越来越小，最后变成一片模糊的光点，淹没在黑暗里。

取而代之的，是舷窗外翻涌的、无边无际的云层。在月光下，泛着冰冷的灰白色。

像莫沫画里的雪。

路景年看着那些云，看了很久。

然后他低下头，又一次看向手里紧紧捏着的登机牌。赫尔辛基。

他嘴唇动了动，声音低得几乎听不见，却带着一股斩钉截铁的偏执。

“沫沫。”“这次，你跑不掉了。”