殿里忽然暗下来。

那些穿古装的人影慢慢散去，像雾一样，一点一点消失。殿的墙壁也开始模糊，金色的柱子变成灰的，红的瓦变成黑的。

最后只剩下那座高台，和台上那个灰棉袄老人。

他抬起头，看着秦漾。

“你身上有火。”他说，“生火的人，能换人。”

秦漾攥紧口袋里的铜钱。

“你想让我换你？”

老人摇摇头。

“不是换我。”他说，“是换他。”

他伸出手，指着殿角。

那里蹲着一个人。

很小，蜷成一团，像一只受惊的猫。穿一件灰扑扑的棉袄，帽子压得很低，看不见脸。

秦漾走过去。

蹲下来。

那人抬起头。

是一张年轻的脸。

二十出头，眉眼清秀，眼睛里的亮光几乎要熄了。

秦漾的呼吸停了一瞬。

这张脸，她见过。

在梦里。在镜子里。在很多很多地方。

是林冶。

但这个林冶，比刚才那个林冶年轻得多，瘦得多，眼睛里的光暗得多。

“你是谁？”她问。

那人看着她。

“我是林冶。”他说，“二十一年前的林冶。”

秦漾后退一步。

她转头看向殿门。刚才那个林冶还站在那儿，看着她。

两个林冶。

一个二十出头，一个二十好几。

一个眼睛里的光几乎要熄了，一个眼睛里的光是守了一夜炉火终于等到天亮的那种亮。

“怎么回事？”她问。

台上那个灰棉袄老人开口了。

“二十一年前，”他说，“一个七岁的孩子来介山旅游，遇见一个扎纸毽的老太太。老太太让他踢毽子，他踢了三下，毽子散了。老太太说，等你长大了，再来踢。”

秦漾听着。

“那个孩子答应了。”老人说，“但他没有来。二十一年，一次都没有来。”

他指着殿角那个年轻的林冶。

“那是他二十一年前的样子。他把自己留在这儿了。”

秦漾愣住了。

“他把自己……”

“人的承诺，是有分量的。”老人说，“答应的事没做到，会留下东西。他留下了七岁的自己。七岁的自己长大，就成了二十一的自己。”

他指着殿门口那个林冶。

“那是他现在的自己。他回来找那个承诺了。但他不知道，他要找的，不是老太太，是他自己。”

秦漾的手心全是汗。

“那老太太呢？”

“走了。”老人说，“有人替她还了二十一年的债。她等到了。”

秦漾低下头。

她想起那只红鸡毛毽，想起那十只纸扎的毽子，想起老太太说的那句话——“有人愿意换，就两清了”。

“那我呢？”她问，“我在这儿干什么？”

老人看着她。

“你是来换的。”他说，“你身上有火。生火的人，能换人。”

秦漾攥紧口袋里的三枚铜钱。

“换谁？”

老人指着殿角那个年轻的林冶。

“换他。”

秦漾走过去，在那个年轻人面前蹲下。

他抬起头，看着她。

那双眼睛里的光，真的快熄了。像一盏燃了一夜的油灯，灯油快尽了，灯芯快烧完了，只剩下一点点火星，随时都会灭。

“你能换我吗？”他问。

声音很轻，像风吹过枯草。

秦漾没有回答。

她摸出那三枚铜钱。

一枚温的，两枚凉的。

她把那两枚凉的放在他手心里。

“这是有人在等的东西。”她说，“等人的人，才有资格用这个换。”

年轻人看着那两枚铜钱。

凉的。

他握紧它们，贴在胸口。

很久很久。

久到秦漾以为他不会再动了，那两枚铜钱忽然亮了一下。

不是烫，是亮。

铜钱上那些模糊的字迹，慢慢清晰起来。

一面是“压岁通宝”。

一面是“长命富贵”。

年轻人抬起头。

那双眼睛里的光，亮了一点。不是快熄的那种亮，是刚点燃的那种亮。

“有人在等我？”他问。

秦漾点点头。

“谁？”

秦漾没有回答。

她只是伸出手，把他拉起来。

他站起身，比她高半个头。那张年轻的脸被殿里最后一点光照着，眉眼清秀，像刚毕业的大学生。

“走吧。”她说。

他们走向殿门。

台上那个灰棉袄老人看着他们，眼睛里的悲伤慢慢淡下去，换成别的什么。

是释然。

“我也该走了。”他说。

秦漾停下来，回头看他。

“你去哪儿？”

老人笑了笑。

“不知道。”他说，“但有人等了六十三年的，不是我等的那个。我等的人，早就不在了。”

他从台上走下来。

一步一步的，走得很慢。

走到秦漾面前，他停下来。

“那两枚凉的铜钱，”他说，“是等人的人用的。它们会暖的。”

他伸出手，在她手心里放了一样东西。

是一枚铜钱。

很旧了，磨损得很厉害，上面的字几乎看不清。但它是温的。

“这枚是我的。”他说，“等到了。”

秦漾握紧那枚铜钱。

“你等到什么了？”

老人看着她，笑了笑。

“等到有人愿意换。”他说，“换的不是我，是另一个自己。”

他转身往殿外走。

走进那片青色的天里。

天边，那两个人影已经看不见了。只剩下一片淡淡的金红色，像太阳要出来的样子。

老人走进那片光里。

没有回头。

秦漾和那个年轻的林冶走出殿门。

外面，另一个林冶站在那儿，看着他们。

两个林冶互相看着。

一个二十一岁，一个二十七岁。

一个眼睛里的光刚点燃，一个眼睛里的光守了一夜。

“你是谁？”二十七岁的林冶问。

“我是你。”二十一岁的林冶说，“二十一年前的你。”

二十七岁的林冶沉默了。

他看着那张年轻的脸，看了很久。

“你是来换我的？”

二十一岁的林冶摇摇头。

“我是来还你的。”他说，“你把七岁的我留在这儿二十一年。现在，我把二十一的我还给你。”

他往前走了一步。

伸出手。

手心里是那两枚铜钱。

凉的，但已经没那么凉了。

二十七岁的林冶接过那两枚铜钱。

他看着它们，看了很久。

然后他抬起头，看着二十一岁的自己。

“谢谢。”他说。

二十一岁的林冶笑了笑。

很淡的笑，像冬天里快要落山的太阳，没什么温度，但让人想多看两眼。

然后他的身形慢慢淡下去。

像雾一样，一点一点散开。

最后只剩下那双眼睛，亮亮的，看着二十七岁的自己。

那双眼睛里，有七岁的自己第一次踢毽子时的光，有二十一岁在介山古村里找到老太太时的光，有现在终于被换回来的光。

然后那双眼睛也散了。

只剩下秦漾和林冶两个人，站在那座快要消失的殿前。