那天晚上，江寻回到出租屋的时候已经快十点半了。超市今天盘点，多加了两个小时班，他搬了无数箱货，清点了无数件商品，手指被纸箱的边角割了两道口子，左手食指和右手无名指，不深，但疼。他用创可贴缠上了，超市发的，肉色的，缠得很紧，指尖有点发麻。

他洗完澡，坐在床沿上，头发还在滴水，水滴落在T恤的领口上，洇出一个个圆形的、深色的印子。他累得不想动，不想擦头发，不想吹头发，不想做任何事情。他的腿酸得像灌了铅，膝盖以下的部位好像不是他的了，是借来的，到了该还的时候了，但他不知道还给谁。

他拿起手机。

沈与时的消息是一个小时前发的。不是文字，是一条语音。

江寻看着那条语音，看了大概三秒钟。语音的时长显示是五十七秒。五十七秒，和那首钢琴曲一样长。他犹豫了一下，不是犹豫要不要听，是犹豫在哪里听。出租屋的隔音不好，隔壁住的那个在工厂上班的女人大概已经睡了，他不能外放。他从枕头下面摸出耳机——那副白色的、很便宜的、买手机时送的耳机，左耳已经不出声了，只剩下右耳还能用。

右耳。刚好。

他把耳机塞进右耳，点开了那条语音。

钢琴的声音涌进来。

不是MP3里录的那版，是新的录音。音质不好，有底噪，沙沙的，像老式收音机没调好频道时的声音。钢琴也不是琴行那架雅马哈，是另一架琴，音色更亮，高音区有点刺耳，低音区不够沉，大概是某个学校或者社区里的琴，被很多人弹过，琴键的缝隙里积了灰，琴弦的张力不太均匀，但沈与时的指法把这些缺陷都盖住了——他的手有一种让任何钢琴都变好听的魔力，不是技术上的魔力，是感情上的。

旋律和那首钢琴曲不一样。是另一首。很短，不到一分钟，没有名字。旋律很轻很慢，像夏天的风穿过走廊——不是“像”，就是。你听的时候能看到那个走廊：很长，很深，两边是白色的墙壁，墙上挂着几幅不知道谁画的画，画框歪了，没有人去扶。走廊的尽头是一扇开着的门，门外面是阳台，阳台外面是天空，天空是淡蓝色的，有几朵很薄很薄的云，被风慢慢地吹着，从一个方向到另一个方向，不急，不赶，像一生很长，可以慢慢走。

江寻听了一遍。

然后他又听了一遍。

然后他又听了一遍。

他不知道自己为什么听这么多遍。他的手指在屏幕上点了一下，又点了一下，又点了一下，像一个上瘾的人在按一个会给他带来短暂快乐的按钮。每一遍听到的都是同样的音符，同样的节奏，同样的底噪，同样的沙沙声。但每一遍听到的东西不一样——第一遍他听到了旋律，第二遍他听到了和弦，第三遍他听到了沈与时的手指在琴键上移动时的力度变化，哪里重了，哪里轻了，哪里该重但轻了，哪里该轻但重了。那些力度变化是沈与时没有说出来的话，他把它们藏在了琴键的力度里，不用力的时候是犹豫，用力的时候是坚定，慢慢变轻的时候是不舍，突然变重的时候是想念。

他不知道沈与时写这首曲子的时候在想谁。但他希望是自己。

他听了第五遍。第六遍。第七遍。第八遍。第九遍。第十遍。

十遍。五十七秒乘以十，五百七十秒，九分半钟。他在九分半钟里听了十遍同一首不到一分钟的钢琴曲，像一个在沙漠里走了很久的人，找到了一个很小的、很浅的、但不会干涸的水洼，趴下来，喝了一口，又喝了一口，又喝了一口，喝到肚子胀了还在喝，因为他不知道下一个水洼在哪里，不知道要再走多久才能再看到水。

手机震了一下。沈与时的文字消息插了进来。

沈与时：“好听吗？”

江寻看着那三个字，手指停在屏幕上。他想说“好听”，但“好听”太轻了，轻到像一片羽毛，放上去就会被风吹走。他想说“很好听”，但“很好听”也不够，因为好听的不是旋律，是旋律背后那个人的手指、那个人的呼吸、那个人在录这首曲子时的状态——他是坐着还是站着？是闭着眼睛还是睁着？是弹了一遍就录成了，还是弹了很多遍才选了这一版？这些问题“很好听”三个字回答不了。

他打了两个字：“还行。”

发出去之后他盯着那两个字，觉得自己有病。沈与时认认真真录了一首曲子，发给他，问他好不好听，他说“还行”。“还行”是世界上最敷衍的词，它不意味着“好”，也不意味着“不好”，它意味着“我不想回答”。但江寻的“还行”不是不想回答，是不敢回答。他怕说了“好听”，沈与时就会问“哪里好听”，然后他就得说出那些他不想说出来的东西。

沈与时：“还行是什么意思？”

江寻看着那个问号，觉得沈与时这个人真的很爱问问题。“还行是什么意思？”“那你为什么回这么快？”“你讨厌我？”“你看着我干嘛？”每一个问题都像一把钩子，钩住他的衣领，把他往前拉一步。他已经被拉了很多步了，从教室拉到医务室，从医务室拉到图书馆，从图书馆拉到天台，从天台拉到这里——深夜的出租屋，湿着头发，塞着一只耳机，听着沈与时弹的钢琴，说“还行”。

他打了：“就是还行。”

四个字。没有解释，没有展开，没有“哪里还行”“为什么还行”“还行到几度”。就是“还行”，一个闭环，一个句号，一扇关上了的门。

沈与时没有再问。

江寻看着对话框，等了几秒。没有“正在输入”。他放下手机，把耳机从耳朵里取出来，耳机线上有一个结，他解了一会儿才解开。他把耳机线卷好，放在枕头旁边，然后把手机拿起来，打开了文件管理器。

他找到了那条语音。五十七秒，文件名是一串乱码，日期是今天的。他长按，弹出了一个菜单——删除，保存，转发，更多。他的手指在“保存”上停了一下，然后点了。

语音被保存到了手机里。他打开文件夹，里面已经有一个文件了。是那首钢琴曲的录音，沈与时之前在天台放给他听的那首，他用手机录的，音质很差，有风的声音、蝉鸣的声音、远处操场上体育老师的哨子声。那个文件的名字是“录音001”，他一直没有改。现在他把新的语音也存进了同一个文件夹，两个文件并排躺在一起，像一个很小很小的、只属于他的、不完整的、但足够珍贵的收藏。

他把文件夹的名字改成了“乱七八糟”。

“乱七八糟”是一个很好的名字。它不说这里面是什么，不说这些文件重不重要，不说他为什么保存它们。它说“这些都是乱七八糟的东西，不值得你点开看”。这是一个谎言，一个用来保护自己的、很薄的、一戳就破的谎言。如果有人借他的手机，看到这个文件夹，大概率不会点开，因为“乱七八糟”听起来就像废品回收站，里面都是没用的、该删但懒得删的东西。没有人会想到，里面是沈与时的钢琴曲。

他退出文件管理器，把手机放在胸口上，躺下来。

天花板上的水渍猫还在。它已经陪了他一年了，不管他高兴还是难过，失眠还是早睡，它都在那里，用那双没有瞳孔的、水渍形状的眼睛看着他，不笑，不哭，不说话，只是陪着他。有时候江寻觉得它才是这个房间里唯一真实的东西，其他的一切——沈与时，牛奶，天台，图书馆，钢琴曲——都像梦，醒了就没了。

他闭上眼睛。

五十七秒的旋律在他的脑海里自动播放，像一个被设定了循环播放的闹钟，你不按停它就会一直响下去。他没有按停。他让它响着，一遍，又一遍，又一遍。他的呼吸跟着旋律的节奏，吸气的时候是高音，呼气的时候是低音，停顿的时候是休止符。他的身体变成了一个乐器，被那首曲子演奏着。

他想：沈与时的钢琴是跟谁学的？

他好像从来没有问过。他知道沈与时弹钢琴，知道他在琴行兼职，知道他写曲子，但不知道他学了多久，不知道他考了几级，不知道他最喜欢的钢琴家是谁，不知道他在弹琴的时候脑子里想的是谁。这些问题像一个个空白的盒子，等着被填满。他不知道什么时候会有机会填满它们。

他不知道的是，沈与时发完“好听吗？”之后，等了很久。

沈与时躺在宿舍的床上——暑假他没有回家，住在学校附近的出租屋里，一个人。房间不大，但比江寻的大一点，有一扇朝南的窗户，白天阳光很好，晚上能看到月亮。他没有开灯，手机的蓝光照在他脸上，把他的脸照得像一个在深海里的、发着光的、孤独的生物。

他等了三十秒。没有回复。一分钟。没有。两分钟。没有。他的心跳从正常变成了偏快，从偏快变成了很快。他开始后悔——为什么要问“好听吗”？为什么要发那条语音？为什么要弹那首曲子？那首曲子他写了很久，改了无数遍，但他从来没有给别人听过。他是写给江寻的，但“写给江寻”和“给江寻听”是两回事。写了可以不给，给了就收不回来了。江寻听了，知道了沈与时会弹钢琴，知道了沈与时会写曲子，知道了沈与时的手机里有他不曾展示给别人的东西。这些东西像一扇被打开的门，门后面是沈与时的房间，房间里很乱，堆满了东西——乐谱，笔记，录音，照片，还有一封没写好的、不知道什么时候能写完的、也不知道写给谁的信。

江寻的“还行”来了。

沈与时看着那两个字，嘴角翘了一下。他太了解江寻了。“还行”不是“还行”，是“我不知道该说什么，但我不想让你觉得我什么都没说”。“还行”是江寻把所有的语言压缩成了最小的体积，塞进一个小小的、蓝色的、不起眼的对话框里，然后假装那只是两个普通的中文字符，没有任何特殊含义。

他打了“还行是什么意思？”，然后等了。

江寻的“就是还行”来了。

沈与时笑了。他在黑暗的房间里笑出了声，笑声不大，但在这个空荡荡的、只有他一个人的房间里，显得格外响亮。他笑是因为他知道江寻在嘴硬。江寻说“就是还行”的时候，大概正躺在床上，头发还没干，眼睛盯着天花板，耳朵里还残留着那首曲子的旋律。他听了不止一遍。沈与时知道，因为他看到那条语音的播放次数在后台显示。他发出去之后刷新了一下，播放次数从0变成了1，然后变成了2，然后变成了3，然后变成了4，然后变成了很多很多。

十遍。沈与时数了。

江寻听了十遍。

沈与时不知道这个数字意味着什么。也许是因为江寻在认真听，在品鉴，在做“好不好听”的判断。也许是因为他喜欢，想多听几遍。也许是因为他忘了关循环播放。也许是因为——他睡不着，想听着这首曲子入睡。每一遍播放，沈与时的手机都会震动一下。震了十下。每一震都像一颗很小的、很轻的、不会砸伤人的石子，扔进了他的心里，激起了涟漪。一圈，又一圈，又一圈。

沈与时把手机放在枕头上，翻了个身。

他想：江寻现在在做什么？是在听那首曲子吗？还是在洗澡？还是在发呆？还是在想他？最后一个想法让他的脸热了一下。他想把那个想法甩掉，但它像一只赶不走的、很黏人的猫，蹭着他的腿，他走一步猫就跟一步，赶不走，也不肯走。

他拿起手机，又听了一遍那条语音。不是江寻听的那条，是他的手机里存的原版。录音的音质比他发给江寻的好，没有压缩，没有底噪，每一个音符都很清楚。他听着自己弹的曲子，试图从一个陌生人的角度去听——如果我是江寻，我听到这首曲子会怎么想？会觉得好听吗？会觉得无聊吗？会觉得弹琴的人很矫情吗？

他不知道。他只知道他自己弹的时候，脑子里想的是江寻。不是某一个具体的画面，是很多画面叠在一起——江寻在天台上风吹起刘海的样子，江寻在图书馆里低头做题的样子，江寻喝牛奶时喉结滚动三下的样子，江寻说“答应你了”时语气里的那个停顿。这些画面在他的脑海里像幻灯片一样播放，一张一张地切换，没有声音，只有颜色和光影。他把这些画面翻译成了音符，写进了曲子里。所以这首曲子不是关于任何事情的，它是关于一个人的。那个人叫江寻。

沈与时把手机放回枕头旁边，闭上眼睛。他知道江寻不会说“好听”，不会说“我很喜欢”，不会说“你再弹一首给我听”。江寻只会说“还行”。“还行”是他的语言，是他唯一会说的、关于感情的语言。他的母语不是中文，是“还行”。从“还行”到“嗯”，从“嗯”到“好”，从“好”到“来”——江寻的词汇量在缓慢地、一点一点地增加，每一个新词都是用很大的力气才说出来的，像一个人在学习一门完全陌生的、没有语法书、没有字典、没有老师的外语。沈与时是那门外语的唯一母语者，他听得懂江寻说的每一个字，包括那些没说出来的。

窗外有蝉鸣。七月的蝉叫得最凶，声嘶力竭，像在用最后的生命呐喊。叫声从很远的地方传来，穿过玻璃，穿过窗帘，穿过沈与时的耳膜，变成了一个模糊的、持续的、没有旋律的背景音。

沈与时翻了个身，把被子拉过来，盖住肚子。他想起了今天琴行那个六岁的小孩。小孩走的时候，在门口回头看了他一眼，说：“老师，我明天还来。”沈与时说“好”，小孩笑了，露出掉了两颗门牙的、黑黑的、像山洞一样的嘴巴。沈与时看着那个笑，想：如果我明天还能见到江寻，我会不会也像那个小孩一样笑？笑得很傻，很真，很不怕被人看到。他不知道。

但他知道，如果江寻明天在超市收银台后面站着，穿着那条深蓝色的、左胸口印着logo的、系带子的围裙，他会骑车经过超市门口，不进去，只是在外面看一眼。看一眼就够了。

（本章完）