去荻花圣殿之前，慕容追风回了一趟家。

那间空了三年的屋。

他推开门。屋里的一切，都还停在那个晌午——翻倒的桌，晾了一半的衣，灶上结着厚灰的半锅冷饭。还有墙角，那个曾经撞墙、如今早已不再动弹的小小的身影，安静地，蜷在那里，像是终于睡熟了。

他走过去，在那身影前，蹲了下来。

他从怀里取出那半枚虎头长命锁，又从棺侧，取下那把短短的、本属于这孩子的旧剑。他把锁，重新系回了那已经认不出模样的小小脖颈上。把剑，轻轻放在身边。

"阿念，"他低声说，"爹来晚了。"

"爹答应过你娘，要护着你们。爹没护住。"

"可爹……总算，没让你一个人，待在这冷屋里，太久。"

他伸出手，极轻地，覆在那小小的、冰凉的头顶上。像许多年前，那个有月亮的春夜，他覆在熟睡的阿念头顶上那样。

那一夜，慕容追风在屋里，待了整整一晚。

他没有说很多话。他只是把那具棺，从背上卸下来，靠墙立好，让棺正对着窗——窗外，是死城里难得放晴的、有几点星光的夜空。

他靠着棺坐下，像许多年前，靠着熟睡的妻儿坐下那样。

"婉清，"他对着棺，轻声说，"明日，我去荻花圣殿。"

"那黑衣人说，有法子让你回来。沈砚说，那法子是假的，回来的，未必还是你。"

"我不知道该信谁。"

他停了很久。

"我只知道，"他终于说，声音里带着一种连他自己都没察觉的、极深的疲惫，"这三年，我每日杀尸，插剑，背着你，走过这一整座死城。我以为，只要我守着，只要我不松手，总有一天，能等到你睁开眼，唤我一声。"

"可我累了，婉清。"

这是他三年来，第一次说出这两个字。

"你们这些幸福的人哪，"他低低地、近乎是叹息地说，仿佛在对满城那些早已死去的、和远方那些尚未懂得的活人说，"可知晓——"

"红尘相守，是何等之难。"

话音落下，棺木里，那一缕极淡的呢喃，又响了起来。

这一次，慕容追风听得格外清楚。

那不是风。

是卓婉清。她在那深不见底的沉睡里，用尽了最后的力气，极轻极轻地，唤出了一个名字——

她唤的是："追……风……"

慕容追风浑身一震。

他猛地转身，伏在棺上，耳朵贴着那道缝，屏住了呼吸，等着她唤第二声。

可棺里，再没有声音了。

那一缕光，仿佛把三年里所有的力气，都用在了这一声呼唤上，之后，便又沉沉地，暗了下去。

慕容追风伏在棺上，久久没有动。

窗外的星光，一点一点淡了。天，要亮了。

他缓缓直起身，最后看了一眼那道再无声息的棺缝，又看了一眼墙角那个安睡的小小身影。

然后，他做了一个决定。

他要去荻花圣殿。

哪怕那法子是假的。哪怕回来的，未必还是她。

他都要去试一试。

因为他刚刚听见，她唤他了。

她想回来。

——他怎么舍得，让她，连这最后一点想头，都落了空？

他背起棺，推开门，走进了那个就要破晓的、有几点残星的清晨。

他不知道，荻花圣殿里等着他的，究竟是他朝思暮想的重逢。

还是，比死城更深的，一个深渊。