小莫扎特——或者说，占据着这具躯壳的钟蔷的灵魂——终于能下床走动了。身体依旧带着病后的虚弱，但一种更为强烈的意志正在驱动它。他开始在房间里缓慢踱步，用小手触摸着粗糙的木质墙壁、冰冷的玻璃窗，以及那架泛黄的键盘乐器。他在利用原主残留的、如同背景资料般的记忆，努力将感官与现实对接，去适应这个十八世纪的萨尔茨堡。

母亲的关怀无微不至，父亲列奥波尔得的目光则更多地带上了审视与期待。那份期待，沉甸甸地压在他尚且稚嫩的肩头，是关于音乐的，关于一个“神童”必将绽放的光芒。

这期待，却恰恰激起了他骨子里的逆反。夜深人静时，他靠在床头，前世那个激烈、甚至有些偏执的论点，不受控制地浮现在脑海。

“一双能拆解并组装结构复杂的小提琴的手，假以时日，也可以拆组枪械；能跨得开十二度的手，也能会握得住钢管扛得住枪；能辨得出四分之一半音的耳朵，六个月学会英语的舌头，这些都是他作为劳动者的特性……”

那是她，钟蔷，在另一个时空，对着一个早已逝去的天才，进行的冷酷而功利的剖析。如今，这段话像命运的谶语，回荡在她自己耳边。她，或者说他，现在就是“莫扎特”，就是那个被剖析的对象。

一个近乎荒谬，却又带着致命诱惑的念头，如同黑暗中滋生的藤蔓，紧紧缠绕住他的思绪。

既然……既然已经回不去，既然这具身体、这份天赋阴差阳错地成为了她的所有物，为什么不能……就此实践一下自己当年的观点呢？

音乐，无疑是这条命安身立命最快、最便捷的途径。它可以成为工具，成为他获取名声、资本，乃至一定程度自由的阶梯。列奥波尔得父亲会为此欣喜若狂，整个家庭都会因此受益。这符合“社会需求”，也符合他当下的“生存需要”。

但，然后呢？

然后就要像历史上那个莫扎特一样，被音乐定义一生，禁锢一生吗？最后在父亲的期望、主教的奴役和经济的困顿中，耗尽才华与生命？

不。

他（她）的灵魂内核，终究是那个信奉“人的可塑性”、认为价值应由更“实用”领域定义的钟蔷。音乐可以是他利用的跳板，但绝不能是他最终的归宿。这具身体蕴藏的潜能——那双灵巧的手，那颗聪慧的大脑，那份对结构和韵律的天然敏感——难道不能指向更“硬核”、更能撬动时代的方向吗？

数学？工程？甚至……军事技术？

这个念头让他感到一阵战栗，并非恐惧，而是一种混合着叛逆与兴奋的激荡。他要做的，不是重复一个已知的天才轨迹，而是要将这绝世的天赋，引导向一条截然不同的、连他自己也无法预料的歧路。

第二天，当列奥波尔得满怀期待地将他抱到那架古钢琴前，试图引导他再次触碰琴键时，沃尔夫冈却缩回了手。

“爸爸，”他仰起脸，用孩童特有的、混合着天真与执拗的语气，指着窗外远处教堂施工的脚手架，“那些木头，是怎么搭得那么高的？它们为什么不会倒下来？”

列奥波尔得愣了一下，显然没料到儿子会问这个。他耐心解释：“那是建筑师和工人们计算好的，需要懂得力学。”

“力学？”沃尔夫冈眨着湛蓝的眼睛，追问，“那是什么？比赋格曲还要难吗？我想学那个。”

列奥波尔得的眉头几不可察地蹙了一下。他看着儿子那双清澈见底、不似作伪的眼睛，心中掠过一丝疑虑，但很快被“神童思维本就跳脱”的想法压下。他笑了笑，敷衍道：“那些东西太枯燥了，不适合你。我的小沃菲，你的天赋在音乐上，这是上帝赐予的礼物，我们不能浪费。”

说着，他再次将沃尔夫冈的小手引向琴键，强迫他按下了一个音符。

清亮的琴音在房间里回荡。

沃尔夫冈低下头，看着自己那双被父亲牢牢握住的小手，感受着指尖下冰冷的触感。他没有再反抗，只是在那声琴音的余韵中，默默地、更加坚定地确认了自己的道路。

音乐，他会学，而且会学得比任何人都好。因为这是他现阶段最好的“伪装”和“工具”。

但他真正渴望触碰的，是琴键之外，那个更广阔、更坚实，由数学、物理与机械构成的世界。他要看看，这双被誉为为音乐而生的手，能否同样握住绘制蓝图鹅毛笔，能否同样操控改变世界的杠杆。

这条由她自己选择的歧路，已然在脚下延伸。