元旦过后，爷爷毕竟年事已高，不便长久留在医院，被夏际和杨润琴好说歹说劝回了老家。

病房里又恢复了以父母陪伴为主的日子，夏际忙工作，最常在医院的陪着夏蕤的，其实还是杨润琴。

从寺庙回来后，杨润琴和夏际小心翼翼地将那两道朱红色的平安符拿出来，带着一种近乎神圣的庄重，将其轻轻戴在了夏蕤的脖子上。

平安符贴着肌肤，带着一丝微凉的触感和淡淡的香火气息。

“蕤蕤，戴着这个。”杨润琴柔声说，替女儿整理好细细的红绳。

“这是什么？”夏蕤用手指好奇地触摸着颈间陌生的物件。

“是平安符，”夏际的声音在一旁响起，语气温和而简洁，“爸爸妈妈去庙里求的，戴上它会带来好运，会有神明保佑我们蕤蕤平平安安。”

他们没有提及那长长的、跪起来冰冷刺骨的石阶，没有说起一步一叩首的艰辛，更没有说起膝盖上那片尚未完全消退的红肿与淤青。

所有的沉重与付出，都被轻描淡写一笔带过。

夏蕤轻轻“嗯”了一声，指尖反复摩挲着平安符，没有再追问。

或许是连日劳累，加上那天登山跪拜动了胎气，杨润琴很快又感到腹部不适，脸色也差了些。

夏际不敢怠慢，只得再次陪她去做检查。

父母匆匆离开后，病房里安静下来，只剩下两道轻微的呼吸声。

夏蕤低着头，手指一直无意识地捻着胸前的平安符。

病房里的两个人，谁也没有说话，沉默在空气中弥漫。

“何以年，”她忽然开口，声音很轻，“你知道北川郊外……有座据说很灵验的庙吗？。”

何以年似乎没想到她会问这个，顿了顿，回答：“知道。那台阶确实很高，也很长。”

他偏头，看向挂在夏蕤脖子处的平安符。

此刻，他眼前仿佛能看到那对中年夫妻，在那望不到头的石阶上，一步一跪，艰难前行的身影。

他的声音里带着一种复杂的情绪，混合着感慨与一丝不易察觉的羡慕：“这么长的台阶，这么冷的冬天，你爸妈真的很爱你。”

她当然知道父母爱她，可当这份爱被一个旁观者如此郑重地道出时，那份量似乎又沉重了许多。

夏蕤沉默了片刻，再开口时，声音里带着一种迷茫的、如同迷途孩童般的脆弱：“那，你说真的会有神明眷顾我吗？”

“会的。”何以年的回答没有半分迟疑，坚定而温和，像是在陈述一个必将到来的事实。

夏蕤似乎被这个回答安抚了些许。

她犹豫了一下，朝着何以年床位的方向，轻声说：“何以年，你能过来一下吗？”

“怎么了？”何以年有些疑惑。

“你过来一下吧。”夏蕤坚持着，语气里带着一种柔软的恳求。

何以年没有再问。

他掀开被子，下了床，走到她的床边。

他的脚步因为虚弱而有些轻飘，但在安静的病房里依旧清晰。

感受到他的靠近，夏蕤抬起手，摸索着，轻轻摘下了自己颈间的平安符。

她双手捧着那枚还带着自己体温的符咒，朝着他气息所在的方向递过去。

“这个，你拿一下。”她的声音很轻，却异常认真，“我希望神明也能够眷顾你一下。”

她顿了顿，补充道，语气里充满了最朴素的祝愿：“希望你的病，也能快点好起来。”

何以年愣住了。

他看着她摊开的掌心，那枚小小的、朱红色的平安符静静地躺在那里，仿佛承载着双倍的、沉甸甸的祈愿。

他看着她没有焦距却写满真诚的眼睛，喉咙像是被什么温热的东西堵住了。

几秒后，他伸出手，极其郑重地、小心翼翼地从她掌心接过了那枚平安符。

平安符似乎还残留着她指尖的温度。

他握紧手掌，将那枚平安符紧紧握在手心，仿佛真的能从中汲取到某种力量。

他扯动嘴角，努力想给她一个轻松的笑容，尽管她知道她看不见。

“谢谢。”他低声说，声音有些沙哑。

几天后的一个午后，连续阴霾的天空竟意外地透出几缕稀薄的阳光，算是个难得的小晴天。

杨润琴因为孕期反应再次去检查，夏际陪同，病房里又只剩下夏蕤和何以年。

阳光透过玻璃窗，在夏蕤的眼皮上投下温暖的光斑，可她根本看不见。

哪怕只有一点点光亮。

都没有。

夏蕤在病床上，安静地躺了一会儿，忽然朝着隔壁床的方向开口，语气里带着一点小心翼翼的期待：“何以年，你今天……是不是可以履行约定了？”

“嗯？”何以年似乎刚从自己的思绪中回过神。

“唱个歌给我听呗。”她说，“你答应过的。”

何以年轻轻笑了一下：“可以。只是可惜，这里没有小吉他。”

“吉他，你还挺多才多艺。”夏蕤的语气里带着一丝真实的赞叹。

“小时候被逼着学了不少东西，”何以年的声音很平静，“音乐是其中之一，不过我也的确挺喜欢音乐的。”

“你为什么喜欢音乐？”夏蕤问。

何以年沉默了片刻才开口：“音乐可以带走孤独，所以喜欢。”

“为什么孤独？”

“小时候没什么朋友，爸妈也不在我身边。”

“像你这样的人，应该很多人喜欢你才对。”

何以年笑了：“我什么样？你都看不见我。”

夏蕤的语气有些执拗：“其实就算是看不见，我也觉得你值得被人喜欢。”

“倘若我长得很丑呢？”

“那也喜欢。”

“如果是个光头？”

夏蕤说：“你不会留光头吧！你审美应该不会那么差才对。”

何以年笑着说：“的确，我一点儿都不喜欢光头。”

他没继续这个话题，又说：“可惜没有吉他。”

“没有吉他，清唱也行。”她轻声说，不想让那份孤独蔓延。

“唱什么呢？”何以年问。

“随你，”夏蕤微微侧过头，面向他声音的方向，脸上露出一丝浅淡的、近乎调皮的笑意，“开个音乐盲盒吧。”

“行。”何以年似乎也被她这说法逗笑了，他略一思索，说道：“那就古巨基的《春天》吧。”

“《春天》？”夏蕤重复了一遍这个名字，心头微微一动，“好。”

病房里安静下来，窗外的微弱天光流淌进来。

何以年清了清嗓子，再开口时，声音不再是平日说话时的温和，而是带着一种干净的、略显低沉磁性的质感，他轻声唱起：

“最甜的誓言

是你在我耳边

说春天不远

所有冰雪都溶解

最美的画面

是你会在我身边

到很久的以后

也不变

我等待着你

盛开着美丽

就算这世界

到最后都枯萎

你永远在我心里

盛开到春天的每一个夜”

他的歌声不算嘹亮，甚至因为身体的虚弱而带着一丝不易察觉的气音，但旋律清晰，情感真挚。

那歌词像为他，也为她，量身定制——关于冰雪融化，关于春天不远，关于某种美丽能盛开到每一个夜晚。

夏蕤安静地听着，没有打断。

那歌声像温润的水，流淌过她干涸的心田。

她看不见唱歌的人，但那好听的声音，那低磁的声线，让她在这个冬日的午后，短暂地忘记了自己身处何方。

一曲终了，余音仿佛还在空气中微微震颤。

夏蕤非常真情实感地夸赞：“你唱歌唱得真好听，你的乐队在学校应该很有名吧。”

何以年说：“有点名气。”

夏蕤心想：他说有点，那肯定名气很大。

“我好想看你表演的样子，你如果登台的话，应该很酷。”夏蕤说：“要是我早点遇到你就好了，我就可以把你画进画里。”

“你画画怎么样？”

“我画画很厉害的，”夏蕤说：“我是我们省美术总分第一，考上了清美的。”

何以年说：“厉害，你画册在这里吗？”

“不在，我有空拿来给你看。”

“好呀。”

说到学校，夏蕤好奇：“你是哪个大学的？”

何以年回答：“我是你学长。”

“哈？这么巧。”

“嗯，我也觉得很巧。”

夏蕤又说：“你还可以帮我一个忙吗？”

“你说。”

“能帮我把你刚才唱的歌添加到我的听歌列表里吗？我想听。”

何以年朝她走过来，伸出手：“可以。”

夏蕤把手机交给他。

何以年接过手机。

夏蕤说：“麻烦你了，看不见就是这样，听首歌都挺麻烦的。”

“不麻烦。”何以年帮她添加了歌单，连接蓝牙耳机。

像上次一样，手机还给她，耳机直接帮她戴到耳朵上。

夏蕤又听了一遍，摘下左耳蓝牙耳机，说：“这首歌的歌词写得真好。”

“嗯，我喜欢这首歌。”何以年说。

“但没你唱得好听，我喜欢你唱的版本。”夏蕤又说。

何以年笑了：“他是专业歌手，我可比不了。”

夏蕤说：“那我给他九十分，给你一百分吧。”

何以年没有立刻接话，只是看向她。

病房里只剩下两人清浅的呼吸声，和窗外那一点点，正在缓慢西斜的、难得的阳光。