路景年指腹离开《冬眠的刺猬》冰冷的画框，那抹柠檬黄的暖色却像强力胶，死死【吸附】着他的视线。
赫尔辛基展厅的灯光白得刺眼。
可他脑子里嗡嗡响着的，全是三年前，京城那个下午。
记忆的齿轮又一次【偏转】，卡进了婚后第三个月，一个普通到不能再普通的周三。
那天路景年回来得特别早。李泰跟在他身后，抱着一大摞文件，嘴里还在叭叭地汇报下周的行程。
路景年一个字没听进去。
他脚步停在客厅楼梯口，眼睛盯着三楼画室那扇紧闭的门。
看了好几秒。
“李泰。”他忽然开口。“路总？”李泰赶紧闭嘴。
“公馆旁边，”路景年语气很淡，像在说今天天气不错，“那栋一直空着的独栋小楼，产权还在集团手里？”
李泰愣了一下，脑子飞快转：“在的在的，那是路氏早年收的资产，一直闲置，没动用过。路总您问这个是……”
“我要用。”路景年打断他，转身往书房走，“钥匙，图纸，明天早上放我桌上。”
李泰懵了：“啊？路总，您要用那楼干嘛？那地方年头有点久了，得先找人评估一下结构安全……”
路景年已经走到书房门口，手搭在门把上，回头看了李泰一眼。
那眼神没什么情绪，但李泰后背汗毛立刻立起来了。
“找最好的设计师。”路景年说，“改造成画室。”
“画、画室？”李泰舌头打结，“给……太太用？”
路景年没回答，直接推门进了书房，把李泰关在了外面。
李泰站在空荡荡的走廊里，抱着文件，半天没回过神。路总这是……要给太太弄个独立画室？
还专门买栋楼？
不是，公馆三楼不是有现成的画室吗？虽然小了点儿……李泰挠挠头，算了，路总的心思你别猜，猜来猜去也白搭。他赶紧掏出手机，开始打电话摇人。
接下来两个月，路景年忙得脚不沾地。集团的事，路家旁□□些破事，还有那栋小楼的改造。
他几乎每天都会抽时间去工地看一眼。
设计师是他从北欧请来的，贵得离谱，但理念很对路景年胃口——要光，要最大的窗户，要安静，要绝对的私密和安全。
材料是他亲自挑的。
画板，画架，颜料柜，甚至地上铺的那层特制防滑静音地板，他都过了手。莫沫有一次闲聊时提过一嘴，说北欧有个牌子的矿物颜料特别好，颜色特别正，但国内很难买。
路景年当时在看书，眼皮都没抬，嗯了一声。
结果两周后，那个牌子全系列、所有色号的颜料，连带着专用的调和媒介，整整齐齐码满了画室一面墙的定制柜子。
空运过来的。李泰签收单的时候手都在抖，心里直喊败家。
但这些，莫沫完全不知道。
她只感觉路景年最近好像特别忙，回家晚，有时候身上还沾着点……灰尘？
这太反常了。
路景年那洁癖，别人碰过的门把手都要消毒三遍，怎么可能容忍灰尘沾在身上？
莫沫想问，但又不敢。
两人的交流还是靠便利贴。
她写：“最近很忙吗？注意休息。”
路景年回，就一个字：“嗯。”
然后第二天，厨房照旧备好了她爱喝的桃子汽水。
画室完工那天，是个周六。
阳光特别好。路景年下午就回来了，身上换了套干净的家居服。他上楼，敲了敲莫沫画室的门。
莫沫正在赶稿，开门看到他，有点意外：“路先生？”
“下来。”路景年说，语气和平常没什么两样，“带你去个地方。”
莫沫更懵了：“去哪？”路景年没解释，转身往楼下走。
莫沫只好放下画笔，跟在他后面。
两人走出公馆主楼，穿过侧边那条平时很少走的小径。
小径尽头，就是那栋原本灰扑扑、现在却焕然一新的白色独栋小楼。
楼前的小花园也重新打理过，种了些好活的绿植。
莫沫停下脚步，看着眼前这栋陌生的建筑，又看看路景年。
“这是……”
路景年走到她面前，忽然伸出手。
莫沫呼吸一滞。他的手心朝上，停在半空。
然后，他做了一个让莫沫完全没想到的动作——他用另一只手，从口袋里掏出一条深灰色的真丝领带。莫沫：“？”
路景年没看她，动作有点僵硬，但很坚持地用那条领带，轻轻蒙住了她的眼睛。
眼前瞬间一片黑暗。
莫沫心脏狂跳。
她能感觉到路景年手指偶尔擦过她耳廓的皮肤，很轻，很快，带着点不易察觉的颤。
“路、路景年？”她声音有点发紧。
“别动。”路景年低声说，然后，他握住了她的手。
不是牵。
是握住。
整个手掌包裹住她的手。
他的手心有点凉，但握得很紧。
莫沫整个人都僵住了。这是婚后三个月，他第一次主动碰她的手。在完全清醒、没有任何意外的情况下。
路景年牵着她，慢慢往前走。
走了大概十几步，莫沫听到门被推开的声音。然后她被带着，又往里走了几步。
空气里有很淡的、新木材和颜料混合的味道。
还有阳光晒进来的暖意。
“可以了。”路景年说。
他松开她的手，绕到她身后。
莫沫感觉到领带的结被解开。光线重新涌进来。她眨了眨眼，适应了一下。
然后，她看清了眼前的一切。巨大的、整面的落地窗，午后的阳光毫无保留地洒进来，把整个空间照得通透发亮。靠窗的位置，摆着顶级品牌的电动画架，旁边是堆满各种画笔和工具的多功能工作台。三面墙上，全是顶天立地的收纳柜和展示架。一面柜子里，分门别类塞满了她见过的、没见过的所有画材。另一面墙上，挂着几幅装裱精致的画——全是她平时随手画了、觉得不满意就塞在抽屉里的小稿。
甚至有一张，是她十六岁时画的、自己都觉得幼稚的卡通刺猬草图。
她以为早就丢了。
莫沫站在原地，一动不动。
她眼睛睁得大大的，看看左边，看看右边，看看满室的阳光，看看墙上自己的画。
喉咙里像被什么东西堵住了，发不出声音。
然后她转过身，看向路景年。
路景年就站在她身后一步远的地方，看着她。他脸上还是没什么表情，但眼神很专注，落在她脸上，等她的反应。
莫沫的视线一下子就模糊了。
眼泪毫无预兆地涌出来，大颗大颗往下掉。
她没擦，也没说话，就看着路景年，眼泪流得更凶。路景年明显慌了。
他眉头皱起来，往前挪了半步，手抬起来，似乎想做什么，又僵在半空。
“你……”他喉咙发紧，“不喜欢？”
莫沫用力摇头。
她往前一步，伸出手，一把抱住了他。紧紧的。
把脸埋进他胸口。
路景年整个人瞬间石化。
他身体僵硬得像块木板，两只手悬在半空，不知道该往哪放。
莫沫的眼泪浸湿了他衬衫的前襟，温热的，湿漉漉的。
他能感觉到她肩膀在轻微地发抖。
也能闻到，她头发上很淡的、像阳光晒过的棉布一样的香味。
过了大概三四秒。
也许更久。路景年悬在半空的手，很慢、很慢地，落了下来。
一只手轻轻环住她的背。另一只手，生涩地、试探地，落在她头发上，很轻地碰了碰。
然后，他低下头，嘴唇几乎贴着她耳廓，声音低得只有她能听见：
“以后这里，”他说，每个字都像从喉咙里硬挤出来的，但很清晰，“只属于你。”
莫沫在他怀里用力点头。
她抱得更紧了。
窗外，夕阳的光斜斜照进来，把两人相拥的影子拉得很长，印在光洁的木地板上。
路景年指尖还停留在她发间。
他能清楚地感觉到，自己心脏的位置，被一种陌生的、滚烫的、满满当当的情绪，彻底填满了。
胀得发疼。
又暖得让人想叹息。那一刻他脑子里什么都没想。
没有洁癖，没有该不该，没有契约。
只有怀里这个哭得乱七八糟的女孩。和这个，他偷偷规划了两个月，以为只是“给她个地方画画”，此刻却清晰意识到——
这分明是他给“他们”，准备的第一个未来。
赫尔辛基展厅里，路景年喉咙剧烈地滚动了一下。
他盯着画里那抹暖黄，指尖蜷进掌心，掐得生疼。
声音低得像破碎的风。
“我连我们的未来……”他对着冰冷的空气，也对着三年前那个在画室里抱着他哭的女孩，哑声说，“都偷偷规划好了。”
