白仙仙把脸从手背里抬起来，闷闷地咕哝了一句。

“哪敢哪敢呀...”

声音软得没有半点底气。她撑着地面爬起来，膝盖上的布裙蹭了两道浅灰印子，低头拍了拍，转身往灶房最里头的储物柜走。师父在她身后哼笑了一声，手指漫不经心地拨了一下吉他弦，懒懒地丢过来一句“知道就好”，尾音往上翘着，全是藏不住的笑意。

白仙仙没回头，但嘴角抿着的。她拉开储物柜的木门，门轴吱呀一声响，山间采的干菌菇用麻绳扎成小捆搁在左边，几根沾着露水的竹笋是今早刚从后山挖的，右边陶罐里是师父前两天下山带回来的白米，梁上挂着一块腊肉，肥瘦相间的那层在灶膛余火里泛着油润的光。

她踮脚取下腊肉，指尖触到干硬微凉的肉皮，又弯腰捡了三根竹笋、一捆菌菇抱在怀里，转身走到灶台边。

窗外的雨还沙沙地下着，密密的雨丝打在竹瓦上，把整间灶房笼在一片蒙蒙的水声里。她挽起袖子，布袖推到肘弯以上，露出的手臂白得能在阴天的光线里透出淡淡的青筋。

先把菌菇丢进木盆里用井水泡上。手指探进水里，凉意顺着指尖窜上来，她轻轻搅了搅，菌菇的褶皱在水里慢慢舒张开，浮起几粒细碎的草屑。她捞出来沥在竹筛上，水珠滴滴答答砸进盆里。

竹笋剥壳。指甲掐进笋壳最外层的硬边，顺着纹理往下撕，嘶的一声，壳从笋肉上剥离，露出底下奶白色的笋尖，带着清晨泥土的潮气和一股清甜的生味。

她把剥好的笋搁在案板上，刀刃贴着笋身斜斜切下去，切面平整，发出清脆的笃笃声，每一片都薄得能透光。

腊肉从绳子上解下来，搁进温水里搓洗。手指搓过硬邦邦的肉皮，把表面那层烟熏的油灰一点点搓掉，水慢慢变成浅褐色的。

洗干净后搁在案板上，刀锋压下去，肥肉和瘦肉在刀刃下分开，切成薄片，肥的透亮，瘦的暗红。

转身往灶膛里添了根柴。火苗舔上去，木柴噼啪响了两声，火势旺起来，锅底的铁皮很快就烧热了。

腊肉片下锅。肥肉碰到滚烫的锅底，滋啦一下卷起边，透明的油脂从肉片边缘渗出来，慢慢铺满锅底。香气炸开

菌菇和笋片滑进锅底。锅里腊肉煸出的滚油还没歇，碰上鲜笋上带着的水珠子，滋啦一下溅起来，几颗油星蹦到白仙仙手腕上，她缩了一下手，拿起锅铲翻了两下。竹笋薄片在热油里滚了半圈，边缘泛起浅浅的金色，菌菇的褶皱吸足了油，软塌塌地贴在锅底，嘶嘶地往外冒水汽。

铲尖又翻了几翻，菌菇和笋片的生味渐渐被腊肉的咸香裹住。灶台上漫开锅气，那种干菌菇被热油激出来的浓缩鲜味混着猪油的醇厚，暖烘烘地往鼻子里钻。她伸手够到灶台边上的盐罐，指尖捏起小半撮盐，手指头搓了搓，盐粒沙沙的从指缝间均匀洒进锅里。

转身抄起木瓢，从水缸里舀了半瓢清水。手腕一倾，水哗地冲进滚烫的锅底，锅里的油和水撞在一起，爆出滋啦滋啦的响声，一大团白汽腾地从锅面冲起来，扑了她满脸。热气潮乎乎的，裹着腊肉和菌菇的香，她睫毛上又沾了一层细密的水珠子，眨了眨眼，用铲子轻轻搅了搅汤水，盖上了木锅盖。

灶膛里的火舌舔着锅底，锅盖边沿很快冒出了细密的白沫，咕嘟咕嘟的闷响从锅盖底下传出来。她把火拨小了些，转过身去处理旁边的灶眼。白米已经淘洗好了，粒粒白净，搁在陶罐里浸了小半个时辰，米粒吸饱了水，比刚才胀了一圈。

连水带米倒进瓦罐，盖上盖子，架在灶眼上用小火慢慢煨着。灶房里渐渐静下来，只剩下窗外沙沙的雨声和两口锅底咕嘟咕嘟的闷响。

揭开锅盖看了眼汤，水已经变成奶白色，几片腊肉在汤面上沉沉浮浮，菌菇舒展开了褐色的伞盖，笋片煮得微微透明。她凑近锅边闻了一下，咸香、菌鲜、笋甜全化在一锅汤水里，那种温润的香气顺着嗓子眼一直暖到肚子里。她嘴角终于弯起来，拿抹布垫着手，把整只锅端下了灶台。

师父的筷子还没拿起来，眼睛已经在桌面上扫了一圈。

白仙仙把灶房里那张旧木案搬到了靠窗的位置，碟碟碗碗挨个摆上去。中间是那锅奶白色的腊肉菌菇笋片汤，汤面上还冒着细密的热气；旁边搁了一盘嫩生生的炒山笋尖，油光清亮，撒了几粒枸杞；干煸菌菇搁在小碟里，边缘煎得焦香微卷；腊肉切片单独码了一盘，肥的透亮瘦的暗红；还有一碟凉拌的野菜叶子，淋了芝麻油，那股子麻香混着醋味清清爽爽地飘过来。

米饭焖在瓦罐里还没盛出来，米香已经从盖子缝里往外钻。

师父从榻上挪到桌子边坐下，手里的筷子悬在半空转了个圈才戳进凉拌菜里。夹一筷子野菜叶送进嘴，嚼了两下眼睛就弯起来了。

“仙仙，”他筷子头点着那盘野菜，“你什么时候学会这手的？”

白仙仙正捧着瓦罐舀饭，被师父一点名，手里的小木勺顿了一下。她没抬头，说就随便拌的。她把盛好的饭搁到师父手边，又转身去橱里多拿了一双筷子，把师父刚才戳过凉拌菜的那双往自己这边挪了挪，换了双干净的给他。

师父没注意这些小动作，他已经把筷子伸向了那盘干煸菌菇。夹起来一片，菌菇的褶皱里还藏着煸出来的细碎蒜末，搁进嘴里咔嚓一声，边缘酥脆，中间还是软的。他嚼着嚼着就笑了，眼睛眯成缝，满脸都是意外的高兴。

“这个也太香了，”他把菌菇咽下去，用筷子指了指那锅汤，“汤给我来一碗。”

白仙仙赶紧搁下自己还没动过的饭碗，端起师父面前的小汤碗，掀开锅盖舀了满满一碗。汤色奶白，腊肉片和笋片在碗里转了小半圈，热气扑上她下巴，湿湿热热的。她把碗端回师父手边，手背蹭过他的袖口，又飞快缩回来。

师父端起碗吹了吹，抿了一口汤。汤进嘴的那一下，他眉毛扬了扬，没说话，又喝了一口。然后他把碗搁下，偏过头来看着她，眼角往下弯着，全是软塌塌的笑。

“白仙仙。”他连名带姓地叫她，语气故意板了一下，但嘴角还是翘的，“你老实交代，是不是趁我下山偷偷去人家酒楼后厨拜师了？”

白仙仙被他说得神采飞扬，手里攥着筷子怎么也伸不进菜盘里去，只挤出来一句自己瞎琢磨的。师父看她那副模样，也不逗她了，自己拿起筷子给她碟子里夹了一摞腊肉片，动作随意得跟搁一片树叶似的。

“吃，吃吧，”他的声音已经没了刚才的夸张，变得温温的，像窗外那场细细密密收了尾的雨，“你做这么多菜，师父一个人也吃不完。”

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第9章 做饭