程蔗跟随小赵穿过那扇厚重的黑漆大门。她感到一股威压，不知从哪里升腾起来，她竟然有点紧张。

入目是条卵石小径，两侧绒草修饰得极为整齐。抬头看见盘香高挂在连廊处，散发檀木与梨木的香气。流水和假石交相辉映，茂林修竹，她在其中穿梭，有种可以超然物外的奇妙感受。

程蔗抱紧怀里的琴，脚步不自觉地放轻了。她觉得自己像是走进了一座庙，或者一座墓——总之是个不该容纳嘈杂声音的地方。

小赵在前面领路，步子显得有点凌乱，时不时回头看她一眼，像是怕她跟丢了。

“姑娘，楼主很少留人吃饭的，尤其是像你这种——新认识的朋友。”他小声说，似乎在纠结措辞，“这琴，是真不简单。”

程蔗没接话。她在想，这个饭局，该是何种排场？她又要用什么态度面对这个身份不凡的人。

这张琴，原来有这么大的面子吗？

小赵带她穿过三道庭院，最后停在一间临水的屋子前。

屋子不大，门敞开着，里面透出温暖的烛光。水声潺潺，一条小溪从屋旁流过，水面上漂着几片落花。

“楼主，人到了。”小赵在门外躬身行礼。

“进来。”

声音不高，懒洋洋的，像是刚睡醒。

程蔗深吸一口气，跨过门槛。

屋子里的布置比她想象的简单得多——一张矮桌，一壶茶、杯子，两副碗筷。桌上摆着几样小菜和点心，清淡精致，分量不大。

桌后坐着一个人。

他大约二十出头，穿一件墨色长袍，衣服上遍布暗银纹路，好似在灯下流转波动。他的袖口挽了两道，露出一截手腕。

他对着对面的座位，做了一个“请”的手势，然后抬眼看着程蔗，对她一笑。

程蔗感受到那道目光的审视，即使他表情是温和的，眼神却极其凛冽，有攻击性，那是漠不关己的笑意。她像是被冬天的冷风侵袭，又暗自打了个寒战。然后男人终于移开了视线。

“快坐吧，等什么。”他低着头，开始沏茶。

程蔗依言坐下，把琴放在身侧。

他将热水倒入茶盏，一股浓烈的茉莉香绽在空气中。总算把两个人之间的距离变得柔和，程蔗深吸了一口气，她从没闻过这么美妙的香味。

“我就是邱思洵。琴，让我看看。”

程蔗双手递琴。

邱思洵接过，没有像小赵那样翻来覆去地看。他只是把琴平放在膝上，揭开包裹着琴的暗淡碎布，然后将指尖轻轻拂过琴面，最后翻过来，看了一眼琴腹内部。

他的动作很慢，慢到程蔗觉得他像是在抚摸一件旧物。

“这琴，”他说，“是我做的。”

程蔗愣住了。

“七年前，我在吴山住了两年。我的老师——她送了一张琴，作为我的生辰礼物。但是我把它拆了，”邱思洵说。

“我按照那张琴的构造，自己动手仿制了另一张赝品。但是后来我才知道，那张被我拆掉的琴是多么珍贵的东西。”

“老师没有怪我，她反倒夸我有天分，把我做的赝品好好保存起来。我很愧疚，一直不敢给赝品落款署名。”

他的指尖在琴身上轻轻划过，“这就是那张赝品。”

邱思洵抬起头，看着程蔗：“你说这是你母亲的遗物，你的母亲，叫什么名字？”

程蔗完全不知道该怎么回答，她没有这具身体原主的任何记忆，她甚至连自己原来叫什么都不知道。

她感受着邱思洵视线的审问，低下头，沉默了一会儿，然后说：“我忘了。”

邱思洵微微挑眉。

“我生过一场病，”程蔗尽量让自己的声音听起来平静，“病好之后，很多事情都不记得了。我只知道这琴是她留给我的。其他的……我想不起来。”

邱思洵没有说话，只是看着她。

他的目光变得甚至有些严肃，但程蔗有一种奇怪的感觉——他好像已经看穿了她，所有伪装在邱思洵这里都不能作数。

“不记得了。”他重复了一遍这四个字，语气听不出是信了还是没信。

他把琴放在桌上，给自己也倒了杯茶，慢悠悠地喝了一口，好像在品味。

“谢谢你把它带来。这琴，你想卖多少钱？”

程蔗没有立刻回答。

她低头看了看那张琴，又抬头看了看邱思洵的脸。

卖琴，拿钱，走人。

然后呢？

拿着几百两银子，一个大约十六岁的孤女，在这个人生地不熟的古代，能做什么？开个小店？找个婆家？然后平平安安地活到老？

她想起那个女孩的声音——那个在她醒来时对她说“替我好好活一次，完成使命，别留遗憾了”的声音。多么轻柔，但是又笃定的语气。

“完成使命，等你死掉就可以回归原来的世界。”

这句话在她脑子里转了一圈又一圈。

使命……死掉……

她觉得，卖琴换钱、苟且偷生，大概不是“不留遗憾”的意思。

她深吸一口气，抬起头，看着邱思洵。

“不用谢，我不要钱。”

邱思洵端着茶盏的手顿了一下。

“琴是您做的，我理当归还。”程蔗的声音很平静，像是在说一件理所当然的事，“我不要钱，只想求您一件事。”

“什么事？”

“我想做您的死士。”

屋子里的空气好像凝固了一瞬。

水声潺潺，烛火摇晃。

邱思洵看着她，表情没有变化。然后他笑了。

不是那种客气的、敷衍的笑，而是真的笑了。嘴角上扬，眼神也带着笑意，不再那么锋利，像冰面下透出的光。

“死士？”他说，声音里带着一丝饶有兴味，“你？”

“我知道现在不像。”程蔗直视着他的眼睛，“但我可以学。”

邱思洵把茶盏放下，身体微微前倾，双手交叠放在膝上。他打量程蔗的目光变了——不再是方才那种散漫的、漫不经心的打量，而是像是在看一块未经雕琢的木头，判断它能不能做成一张好琴。

“你知道死士是什么意思吗？”

“为主人卖命，必要时去死。”

“那你为什么要去死？”

程蔗沉默了一下。

“因为我想活着。”她说。

这个答案显然出乎邱思洵的意料。他微微歪了歪头，示意她继续说。

“我不想窝窝囊囊地苟活于世，”程蔗的声音不大，但每个字都很清楚，“不想在某个暗无天日的破角落慢慢烂掉，不想被人呼来喝去，为了几顿饭就出卖尊严和自由，看别人脸色过活。不想为了看似平和的人生，接受日复一日的消亡，接受和家禽无异的宿命，任人宰割。我要活，就要活得像个人样。如果这条路注定要拿命去赌——”

她顿了顿，看着邱思洵的眼睛。

“那我宁愿把命押在你身上。”

邱思洵听完，沉默了很久。

烛火在他脸上投下明明暗暗的光影，他的表情看不真切。

然后他站起身，走到窗边，背对着她。

窗外是小溪，月光在水面上碎成一片银白。

“口才不错，但要成为我的作品，”他说，声音很轻，“条件可是很严苛的。不管是琴，还是人。”

程蔗盘腿坐在地上，回答道：“求之不得。”

邱思洵转过身来。

他靠在窗畔，双手抱臂，月光从他身后照过来，把他的轮廓勾勒成一道暗色的剪影。

“你母亲的事，你真的不记得了？”

“不记得。”

“那你总该记得，你叫什么名字吧？”

“程蔗。”

“程蔗，”他念了一遍这个名字，像是在品味其中的味道。

他看着程蔗，眼神似乎在透过她，看着远处的什么东西。

程蔗没有说话。

邱思洵似乎并不在意她的沉默。他走回桌边，从袖中取出一把匕首，放在桌上。

匕首不长，刃口雪亮，闪烁着冷冷的寒光，是一把足够锋利、杀人无形的好刀。哪怕它没有任何宝石作为镶嵌，单单柄上缠着黑色的丝线，且已经被汗渍浸得有些发旧了，但依然不改它作为一把利器的事实。

“殉音楼的藏库，你知道在哪里吗？”

程蔗摇头。

“后院最深处。里面收藏着本楼历代密传和琴谱，还有一些古怪的乐器、兵器，”邱思洵的语气很随意，像是在说今晚的天气，“其中有一卷《平沙落雁》，是殉音楼某任楼主所做的——孤本。”

他看着程蔗，嘴角微微勾起。

“今天晚上，你去把它拿来给我。”

程蔗看着桌上那把匕首，又看了看邱思洵。

“藏库门口有守卫，”邱思洵继续说，“四个，轮值。你进藏库之前，先把他们解决掉。”

他说“解决掉”三个字的时候，语气轻描淡写得像是在说“把门口的落叶扫掉”。

程蔗的手捏紧了衣角。

杀……人？

她是不久前还在写PPT和word的社畜，连鸡、鱼都没杀过，这个词对她有点遥远。

“怎么，怕了？”邱思洵看着她，目光里带着一丝玩味。

程蔗深吸一口气，拿起桌上的匕首，掂了掂分量。

“不怕。”她说，声音比她想象的要稳，“我只是在想，如果我做到了，你是不是就答应让我做你的死士？”

邱思洵没有回答。他坐回桌边，拿起筷子，夹了一筷子菜，慢条斯理地吃了起来。

“天亮之前，”他头也不抬地说，“如果你没做到，琴你拿走，银子我照付，然后你就当从来没来过殉音楼。”

程蔗站起身，把匕首别在腰间，抱着琴，转身就走。

走到门口的时候，邱思洵的声音从身后传来：

“等等，琴留下。你说过，不要钱的。”

好会做生意，程蔗想。

她低头看了看怀里的琴，犹豫了一瞬，然后把它放在门边。

“替我照顾好它。”她说。

身后传来一声低低的笑。

“它比你结实。”