第三十章现在这样

流言出来之后，她们没有疏远。

林郁禾想过要不要在琴房保持点距离，比如把椅子往旁边挪一点，比如弹完琴不要一起走。她甚至试了一次——那天放学，她故意慢吞吞地收拾书包，等顾若涵先走。但顾若涵没走。她站在教室门口，靠着门框，手里拿着水杯，等她。

“你今天怎么这么慢？”顾若涵问。

“没，就……收拾东西。”

“你平时不都收得挺快。”

林郁禾没话说了。她站起来，背上书包，走到门口。顾若涵转过身，走在她左边。和平时一样。林郁禾想，算了。她不躲了。反正她也躲不掉。

琴房里，她们坐得更近了。不知道从哪天开始的，椅子之间的距离越来越小。以前中间隔了半米，能再放一把椅子。现在两个人的手肘经常碰到一起。林郁禾弹错一个和弦的时候，会下意识地往顾若涵那边靠一下，像是要找一个支撑。顾若涵没有躲开。她甚至会在林郁禾靠过来的时候，微微侧一下身，让她靠得更舒服一点。

有一次，林郁禾低头调效果器，顾若涵在练一段solo。她练得很专注，手指在弦上飞快地移动，眼睛盯着谱架，眉头微微皱着。林郁禾调完效果器，没有马上弹。她抬起头，看着顾若涵。灯光从头顶照下来，落在她的脸上，她的睫毛很长，在眼睛下面投下一小片阴影。她的嘴唇微微抿着，像在跟自己较劲。

她弹错了一个音，停下来，皱了皱眉，又重新开始。林郁禾看着她的手指——那些茧比以前更硬了，按弦的时候不会抖了。她想，这双手搬过68张卷子，写过工整的正楷，扯过橘子上的白丝，现在在弹吉他。这双手做过很多事，但从来没有牵过她的手。

“看什么？”顾若涵没抬头。

“看你弹琴。”

“你自己不弹？”

“看完了再弹。”

顾若涵停下手指，抬起头，看了她一眼。她的耳朵尖红了，但表情还是很平静。

“你看完了吗？”她问。

“看完了。”

“那弹。”

林郁禾笑了，把电吉他抱好，开始弹。她弹的是顾若涵刚才练的那段solo，有些地方卡住了，有些地方走调了。但顾若涵没有说“错了”，也没有说“重来”。她只是听着，等她弹完。

“怎么样？”林郁禾问。

“还行。”

“还行是多少分？”

“六十分。”

“及格线？”

“嗯。”

林郁禾笑了。她知道顾若涵不会给她打高分，但六十分也行。及格了，说明她可以继续弹。不需要满分，只需要“还行”。

放学回家的路，她们走得越来越慢了。

以前从琴行到岔路口，走十分钟。现在走十五分钟，有时候二十分钟。不是路变长了，是她们走慢了。林郁禾不知道是谁先慢下来的。也许是她，也许是顾若涵。也许她们同时慢下来的，像两辆并排的车，谁都不想超谁，就那么慢慢地开。

她们开始在路上说一些有的没的。今天食堂的菜好难吃，数学作业最后一题好难，你听说了吗隔壁班有人在教室养猫。猫跑了，找了一节课。她们笑了，站在银杏树下笑，笑得像两个傻子。

“顾若涵。”林郁禾叫她。

“嗯。”

“你今天为什么在教室等我？”

“哪天没等？”

林郁禾愣了一下。她想了想，好像是真的。每天放学，顾若涵都会等她。有时候她在收拾书包，有时候她在和同学说话，有时候她只是在发呆。不管她在做什么，顾若涵都会站在门口，靠着门框，手里拿着水杯，等她。

“你为什么等我？”林郁禾问。

顾若涵没有回答。她低下头，踩了一片落叶。咔嚓。她又踩了一片。咔嚓。

“因为顺路。”她说。

林郁禾笑了。她们家不在一个方向，怎么顺都不路。但她没有拆穿她。就像顾若涵从来没有拆穿过她一样。她们之间有一种默契——不拆穿，但都知道。

有一天，她们练完琴，走在回家的路上。银杏叶落了一地，在路灯下变成了金黄色。风一吹，叶子在地上打转，像在跳舞。

“林郁禾。”顾若涵叫她。

“嗯。”

“你觉得现在这样好吗？”

“哪样？”

“就是现在这样。每天去琴房，弹琴，然后一起走。”

林郁禾想了想。她不知道顾若涵为什么问这个。她们已经这样过了一个多月了。每天放学去琴房，待一个小时，然后一起走到岔路口，她说“明天见”，她说“明天见”。日子一天一天地过，银杏叶从绿变黄，从黄变落，落了一地，被风吹得到处都是。

“挺好的。”林郁禾说。

“你不觉得烦？”

“不觉得。”

“你不觉得……太近了？”

林郁禾知道她说的“太近”是什么意思。不是琴房里的距离，是她们之间的关系。近到别人会说闲话，近到自己有时候会心跳加速，近到分不清是友情还是别的什么。

“你觉得太近了吗？”林郁禾反问。

顾若涵没有回答。她走在她左边，步子不快不慢，和平时一样。但林郁禾注意到，她的手在口袋里握成了拳头。

“不觉得。”顾若涵说。

声音很轻，轻到差点被风吹走。但林郁禾听到了。她说“不觉得”。不觉得太近，不觉得烦，不觉得应该离远一点。她觉得现在这样——每天一起走，一起练琴，手肘碰到手肘也不躲开——挺好的。

“那就不近。”林郁禾说。

顾若涵看了她一眼，嘴角微微翘了一下。不是笑，是那种“你懂我”的满意。

她们走到岔路口，停下来。顾若涵转过身，面对着她。路灯亮了，橘黄色的光落在她们身上，把两个人的影子拉得很长，长到叠在一起。

“明天还去琴房吗？”顾若涵问。

“去。”

“那明天见。”

“明天见。”

顾若涵转过身，走了。走了几步，又停下来。

“林郁禾。”

“嗯？”

“你刚才弹的那段solo，其实不止六十分。”

林郁禾愣了一下。“那多少分？”

顾若涵想了想。“六十一。”

她说完就走了。步子很快，比平时快很多。快到林郁禾还没来得及说“就多一分”，她的背影就消失在了巷口。

林郁禾站在原地，看着那条空荡荡的巷子。路灯的光落在她脸上，暖暖的。她笑了。六十一分。不是一百分，不是九十分，是六十一分。但林郁禾觉得，这六十一分比一百分还重。因为一百分是完美，六十一分是“你还可以更好，但我已经看到了你的好”。是顾若涵能给出的最大夸奖，藏在“六十一”这个数字里，不仔细听根本听不出来。但她听到了。

那天晚上，林郁禾躺在床上，没有关灯。她拿出手机，打开备忘录，写了一行字：“今天，琴房里坐得更近了。手肘碰到手肘，她没有躲开。她说现在这样挺好的，我说我也觉得。她说她没觉得太近，我说那就不近。她说我弹的solo不止六十分，是六十一分。六十一分，多一分。多出来那一分，是给我的。”

她盯着这行字看了很久。

窗外的月亮很亮。银杏叶还在落，风还在吹，她们还在靠近。很慢，像银杏叶从绿变黄，像冬天从远到近。一天一天，一点一点。不急，她们有的是时间。

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