早上八点二十七分，楼下那辆深灰色的车已经停在巷子口了。

祝闻声站在窗边，百叶窗拉开了一条缝。厉拾靠在驾驶座的门上，手里端着一杯纸杯咖啡，和昨天一样的位置，一样的姿势。他今天换了一件深蓝色的薄外套，袖口挽到手腕，露出一截小臂。风从巷口灌进来，把他的头发吹得有些乱，他没有去理。

祝闻声关上窗，拿起外套和钥匙。出门之前他在门口停了一下，回头看了一眼工作台——台面上那六件东西还摆在原位，铜锁、旧书、搪瓷缸在左，两枚琴轸和刻刀在右。他用一块黑色绒布把它们全部盖住了，布面平整，看不出下面有什么。

他锁上门，下了楼。

厉拾看见他走出巷口，把手里的纸杯递过来。和昨天一样，杯身温热，没有任何标识。

“你每天买咖啡都这么早。”祝闻声接过来，说。

“习惯了。”厉拾拉开车门，坐进驾驶座。

祝闻声绕到副驾驶那边上车。车里的暖气开着，出风口吹出来的风带着一股淡淡的皮革味。厉拾发动了引擎，车子从巷口驶出去，汇入早高峰的车流。两个人在路上没有说话，收音机开着，调在一个新闻频道，主播正在念一段关于记忆芯片安全漏洞的报道，声音平平的，像在念说明书。

祝闻声看着窗外。街边的梧桐树叶子已经黄了大半，风一吹就落下来，被车轮卷着滚到路边。行人匆匆走过，上班的，送孩子上学的，赶早市的。每个人都在忙自己的事，没有人知道昨天死了一个古琴收藏家，也没有人知道还有六枚琴轸上刻着六个编号。

车子开了大约二十分钟，拐进一条安静的街道。两侧是老式住宅楼，楼与楼之间种着银杏，叶子正从绿往黄过渡，阳光从树冠的缝隙里筛下来，在柏油路面上投下斑驳的光影。厉拾把车停在路边，熄了火。

“到了。”

周容川的家在三楼，门框上贴着白色的封条，还没撕。厉拾从口袋里取出一把钥匙，拆开封条，开了门。

屋里的空气很闷，带着一股陈旧的木质气味。玄关的鞋柜上摆着一双布鞋，鞋尖朝外，摆得很正。走廊尽头是客厅，客厅右侧是一扇关着的门，门上贴着一张纸条，写着“琴室”两个字。

厉拾走过去，推开那扇门。

琴室不大，大概十五六个平米，朝南，窗户开着一条缝，晨光从窗缝里透进来，在地板上铺了一条亮带。房间正中是一张琴桌，紫檀木的，桌面上放着一把古琴。琴身漆黑，通体没有任何装饰，像一段烧焦的木头。

琴上没有琴轸。

七枚轸槽都是空的，露出里面深褐色的木质。琴弦还绷着，但因为没有琴轸固定，弦尾散在琴桌两端，像一把没有扎紧的头发。

祝闻声站在门口，没有进去。

“就是这把。”厉拾走到琴桌旁边，低头看着那把没有琴轸的琴，“周容川最后在修的。”

祝闻声的目光扫过房间。四面墙有两面是书架，从地板顶到天花板。书的摆放很整齐，但仔细看能发现分类有些混乱——音乐类的书和考古类混在一起，画册和工具书挤在同一层。最上面一层靠右的位置，他看见了那张黑白照片。

一个女人，月白色上衣，侧脸对着镜头，正在弹琴。和琴轸记忆里的那个女人，一模一样。

“照片上的人，”厉拾顺着他的目光看过去，“我查了三天，没有任何记录。周容川的亲属、朋友、同行，没有一个人认识她。”

“她不是这个圈子里的人。”祝闻声说。

厉拾看着他。

“琴轸记忆里，”祝闻声说，“她弹琴的姿势很生疏。指法有错，换弦的时候卡了一次。她不是在弹自己的琴。”

他走过去，站在琴桌旁边，低头看着那把没有琴轸的琴。琴身上的漆面有细微的开裂，是自然老化的痕迹。但琴额的位置有一块颜色略有不同，像是修补过。他用手指点了点那个位置——指尖隔着绒布碰了一下琴身。

一阵凉意从指尖漫上来。

很淡。像是隔着水面感受到的冷。没有记忆碎片涌上来，只有一种模糊的、沉闷的振动，像是什么东西被压得很深，还没有完全醒过来。

祝闻声收回手。

“这把琴，”他说，“修过。”

“哪里。”

“琴额。”他指了指那块颜色略深的位置，“补过漆。手工不错，但漆色和原琴有细微色差。”

厉拾从风衣口袋里取出一只小型的强光手电，对着琴额照了照。在强光下，那块补漆的边缘清晰可见，呈不规则的椭圆形，面积大约三指宽。

“这个补漆的位置，”厉拾关了手电，“周容川的修复笔记里没有记录。”

“因为不是他补的。”祝闻声说，“补漆的手法不是古琴修复的手法。像是……有人用修补瓷器的方式补了这块木头。”

他说完这句话的时候，脑子里有什么东西闪了一下。很快，没抓住。他皱了皱眉。

厉拾已经把琴室的书架翻了一遍。他从第三层抽出一本硬壳笔记本，翻开，里面是周容川的笔迹，和修复记录上一样的工整字体。他翻到中间某一页，停住了。

“这页有写字的痕迹，但被人撕掉了。”他把笔记本递给祝闻声。

祝闻声接过来看。被撕掉的那页留下了一条窄窄的纸根，粘在装订线附近。纸根上有几道压痕，是写字时笔尖用力在下一页留下的印记。他用手指在纸根上轻轻摩挲了一下，辨认出了几个字的轮廓。

“乐……谱……”他眯着眼睛，“不，是‘月谱’。”他翻到下一页，纸根下面的那张纸上，有浅浅的凹痕，是上一页写字时压出来的。凹痕组成了一行字，但很模糊，需要强光斜照才能辨认。

厉拾从抽屉里找到一支铅笔，把铅笔芯侧过来，在纸面上轻轻涂。凹痕在铅粉下慢慢显形，像古墓里的铭文被刷子扫过一样。

一行字。

“她在琴里。”

祝闻声的手停住了。

厉拾也看见了。他把铅笔放下，看着那行用铅粉还原出来的字。纸面上的凹痕很浅，但每一个字都清晰可辨。周容川写这行字的时候，笔尖用力很大，像是写的时候手在抖。

“她在琴里。”厉拾重复了一遍，声音很平，但语速比平时慢了半拍。

祝闻声把笔记本合上，放回书架。他重新走到琴桌前，低头看着那把没有琴轸的琴。琴身漆黑，七枚轸槽空空荡荡，散开的琴弦垂在桌面上。晨光从窗缝里透进来，照在琴身上，把那些细小的漆面裂纹照得清清楚楚。

“这把琴，”他说，“周容川买回来多久了。”

“他妻子的笔录里说，大概半年前从一个私人藏家手里收的。花了七位数。”

祝闻声伸出手，掌心朝下，悬在琴身上方大约一指的位置。他没有碰到琴，但能感觉到那股凉意还在。很淡，很闷，像是一个人在水底说话，声音传不上来。

“我要碰它。”他说。

厉拾看着他。

“你昨天说过，一天不碰第二件东西。”

“那是昨天。”

厉拾沉默了两秒。然后他走到窗边，把那条开着的窗缝推开了一些，让更多的新鲜空气灌进来。晨风从窗口涌进，把琴桌上散落的几根琴弦吹得微微颤动。

“你碰。”他说，“我看着。”

祝闻声深吸一口气。

他把右手的手套摘了。

手悬在琴身上方的那一瞬间，空气的凉意贴着掌心，像把手伸进了一口深井的井口。他翻过手掌，掌心朝下，缓缓落在琴身上。

指尖触到琴面的刹那，凉意从掌心灌入，沿着腕骨上行，速度比前两次都快。他的膝盖弯了一下，左手撑住了琴桌的边缘。

然后——

画面涌上来了。

先是一个房间。和琴轸记忆里那个房间很像，木质地板，纸糊窗棂，午后的光从窗纸透进来。但这次的角度不同，视线的位置更高，像是在房间的某个角落俯视着整个空间。房间正中有一张琴桌，桌上放着一把琴，黑色的，和眼前这把一样。

一个女人坐在琴桌前。月白色上衣，头发松挽。她面前摊着一本乐谱，手指在琴弦上慢慢移动，一个音一个音地试，不连贯，断断续续，像是刚学不久。她弹错了一个音，停下来，皱了皱眉，翻了一页乐谱，重新开始。

然后门开了。

一个男人走进来。中年，身形清瘦，穿着一件灰布长衫。祝闻声看不见他的脸——记忆的角度像是被什么东西挡住了，只能看见男人的肩膀以下。男人走到琴桌旁边，低头看了看乐谱，伸手指了一下某一页。

女人抬头看了他一眼，笑了。她说了一句话，嘴型很清晰。祝闻声辨认了一下——是三个字。

“你教我。”

男人在她旁边坐下来，手指搭上琴弦，弹了一个音。很干净的一个音，余韵悠长。然后他停下来，等女人模仿。女人试了一遍，音色差了很多，但男人点了点头。她又笑了。

画面跳了一下。

还是那个房间，但光线暗了。女人一个人坐在琴桌前，琴还在，乐谱翻到了最后一页。她没有在弹琴，双手平放在琴弦上，指尖微微发颤。她低着头，肩膀轻轻抖动着。

她在哭。

然后她抬起头，望向门口的方向。祝闻声跟着那个视线看过去——门框里站着一个影子。和琴轸记忆里一样，没有脸，只有一个逆光的轮廓。但这次，影子动了。他走进房间，一步一步靠近琴桌。女人没有动，只是坐在那里，看着他走过来。

影子停在她面前。然后他伸出手——祝闻声看见了那只手。手指修长，指节分明，手背上有一道疤，从虎口一直延伸到腕部。

那只手按在了琴身上。女人的肩膀猛地绷紧了。

画面开始碎裂。

祝闻声感觉自己的记忆像一张被揉皱的纸，画面一块一块地剥落，露出下面的空白。他努力抓住最后一帧——那只手从琴身上移开，握住了一枚琴轸。然后琴轸被从琴上拔了下来。女人的手伸过来，想阻止，但晚了一步。

第一枚琴轸被拔掉之后，琴声还在。女人猛地站起来，嘴唇张开，吐出一个音节。祝闻声看见了。

“不——”

然后一切就断了。

祝闻声抽回手，踉跄着后退了一步。膝盖撞在琴桌边缘，桌上的琴晃了一下，散落的琴弦在桌面上滑出一小段距离。

“祝闻声。”厉拾的声音从很近的地方传来。一只手扶住了他的肩膀，力道很稳。他抬起头，视线有些模糊，对上厉拾的脸。那双平静的眼睛里有一层薄薄的紧张，像水面下的暗流。

“我没事。”祝闻声说。但他知道自己脸色一定很难看，因为厉拾的目光在他脸上停留了好几秒才移开。

厉拾松开他的肩膀，退了一步，把窗又推开了一些。风灌进来，吹在祝闻声脸上，凉意让他清醒了一些。

“你看到了什么。”厉拾问。

祝闻声走到书架前，把那本硬壳笔记本重新抽出来。他翻到最后一页，用铅笔在空白处画了一只手。手指修长，指节分明。然后他在手背上画了一道弧线，从虎口到腕部。

“这只手，”他说，“从琴上拔下了一枚琴轸。是第一枚。”

厉拾看着那个简笔画。

“手背上有疤。”

“对。从虎口到腕部，大概这么长。”祝闻声用手指在自己的手背上比了一下，大约三寸长。

厉拾拿出手机，翻了一会儿，把屏幕递给祝闻声。屏幕上是一张周容川的尸检照片，局部特写，拍的是右手手背。手背上干干净净，没有任何疤痕。

“不是他。”祝闻声说。

“不是他。”厉拾收回手机，“那是谁。”

祝闻声看着笔记本上那个简笔画。那只手的形状，指节的长度，虎口那道疤的位置。他觉得很熟悉，像是在哪里见过。不是具体的人脸，是一种更模糊的印象。他试着回忆，但脑子里一片混乱，刚才那段记忆碎片把他的神经搅成了一团浆糊。

他闭上眼睛，站了一会儿。空调出风口的低鸣在耳朵里嗡嗡响，像一只困兽。

然后他想起来了。

他师父的手。右手。虎口到腕部，有一道疤。

那道疤的来历他听师父讲过——年轻的时候修复一件青铜器，被碎片划的，缝了七针。师父从来不避讳展示那道疤，夏天修复器物的时候，袖口挽上去，那道疤就露在外面。

祝闻声睁开眼睛。

“不可能。”他说。

厉拾看着他。

“我师父手上有那道疤。”祝闻声的声音很平，平到几乎不像他自己的声音，“但三年前我亲眼看着他下葬。他的遗体火化了。”

琴室里安静了很久。窗外的风把窗棂吹得轻轻响，像有人在外面用手指敲玻璃。厉拾站在窗边，半边脸被晨光照着，另外半边沉在阴影里。

“你师父的死亡证明，”厉拾说，“我看到过。心脏骤停。遗体在殡仪馆停灵三天后火化，骨灰由你签收。”

“对。”

“那这道疤，是巧合。”

祝闻声没有回答。他走到琴桌前，看着那把没有琴轸的琴。琴身漆黑，七枚轸槽空空荡荡，散开的琴弦垂在桌面上，尾端打了结，防止散丝。他盯着那些弦看了一会儿，忽然发现了什么。

其中一根琴弦的尾端，结法和其他六根不同。其他六根是标准的反手结，整齐利落。这一根打的是双环结，绳结收得很紧，多绕了一圈。

他认得这种结法。师父教他的。师父说，单环结在受力时容易滑脱，双环结更牢靠，但会多费半寸弦长。师父修复过的每一把琴，凡是他自己上弦的，尾端都会打双环结。

祝闻声伸出手，捏住那根琴弦的尾端，把结凑近了看。结的中心，弦丝交汇的位置，卡着一样东西。

极小的，比米粒还小，被弦丝紧紧裹着。颜色是暗黄色的，像是某种金属碎片。

“厉拾。”他说。

厉拾走过来。祝闻声把那根弦的尾端递到他面前。厉拾低头看了一眼，从口袋里取出一只透明的小塑料袋和一把镊子。他用镊子把那颗米粒大小的东西从弦结中取出来，放进袋子里，封好口。

“带回局里做材质分析。”他说，把袋子收进口袋。

祝闻声把那根琴弦轻轻放回桌面上。他的手指碰到了琴弦的表面，隔着绒布，一阵极淡的凉意传来。他缩回手。

“周容川在笔记里写‘她在琴里’。”祝闻声说，“他指的是琴轸。”

厉拾看着他。

“每一枚琴轸里，都封着一段记忆。”祝闻声说，“那把琴上的七枚琴轸，封着七段记忆。七段记忆对应七个人。周容川把琴轸一枚一枚地拔下来，也把记忆一枚一枚地封存起来。”

他走到书架前，看着最上面那层那张黑白照片。月白色上衣的女人，侧脸对着镜头，正在弹琴。她的手指搭在琴弦上，姿势生疏，指法有错。

“这个女人，”他说，“是第一个被‘封’进琴轸里的人。”

厉拾站在他身后，看着那张照片。晨光从窗缝里透进来，落在照片上，女人的侧脸被镀了一层薄薄的金色。她看起来二十出头，面容清秀，嘴角有一点极淡的笑意。

“她是谁。”厉拾说。

祝闻声没有回答。他把照片从书架上取下来，翻到背面。背面有一行褪色的钢笔字，写得很小，很旧，墨水已经洇开了大半，但还能辨认出几个字。

“宛娘。民国廿三年春。”

他的手停住了。

民国廿三年。一九三四年。

“她不是一个活人。”祝闻声说。

厉拾看着他。

“她的记忆被封在琴轸里，封了将近一百年。”祝闻声把照片翻过来，看着正面那张侧脸，“周容川拔下琴轸的时候，把她的记忆也拔出来了。但她的记忆太旧了，太弱了。琴轸一旦离开琴身，记忆就会开始消散。”

他把照片放回书架，转过身来，面对厉拾。晨光在两人之间铺了一条明亮的地板带，光带里浮着细小的灰尘，无声地飘动。

“周容川修了六枚琴轸，”祝闻声说，“他把六段记忆从消散的边缘拉了回来。第七枚，他还没来得及修，就死了。”

他低头看着自己的右手。手套在刚才摘掉之后还没有重新戴上，指尖微微泛红，像是被琴弦勒过。

“那把琴里还有第七段记忆。”他说，“封在琴身里。周容川在笔记里写的‘她在琴里’，指的不是琴轸。是琴本身。”

厉拾沉默了几秒。然后他从风衣口袋里取出手机，拨了一个号码。电话接通后他说了两句话——“琴室有发现，需要技术科过来做一次全面取证。尤其是那把琴的琴身内部。”——然后挂了。

“技术科的人半小时后到。”他说，“你还需要留在这里吗。”

祝闻声走到琴室门口，站在门槛上。他回头看了一眼那把没有琴轸的琴。琴身漆黑，七枚轸槽空空荡荡，散开的琴弦垂在桌面上，晨光照在上面，泛着微微的金色。

“明天碰。”他说。

厉拾看着他。

“明天上午，你来工作室。”祝闻声说，“我把那三件东西打开，铜锁、旧书、搪瓷缸。师父留下的编号从一到三。如果每一件里面都封着一段记忆，那第七段记忆在哪里，就能找到线索。”

他跨出门槛，走进走廊。厉拾跟在他后面，两人下了楼，走出单元门。街上的银杏叶被风扫到路边，堆成一小堆。阳光从树冠的缝隙里筛下来，在柏油路面上投下斑驳的光。

祝闻声站在单元门口，抬头看了一眼三楼的窗户。琴室的窗还开着一条缝，窗帘被风吹得轻轻摆动。

“你师父，”厉拾在他旁边站定，“手上有疤的那只，是右手还是左手。”

祝闻声的视线从窗户上收回来。

“右手。”

厉拾没有再问。他走到车边，拉开车门。祝闻声跟上去，坐进副驾驶。引擎发动的声音在安静的街道上响了起来，车子调了头，驶向来时的方向。

开出巷口的时候，祝闻声回头看了一眼。三楼的窗户已经看不见了，银杏树的树冠遮住了大半栋楼。阳光从树冠上面照下来，在金黄的叶片上打出一层亮边。

他把视线收回来，看着前面的路。车里的收音机还开着，主播在念一段关于记忆伦理的评论，声音远远的，像是从另一个世界传过来的。

他闭上眼睛。眼皮后面，那个月白色上衣的女人还在弹琴，指法生疏，断断续续。然后她抬起头，望向门口。门口站着一个影子，逆着光，没有脸。但那只手——右手，虎口到腕部一道疤——从暗处伸出来，按在了琴身上。

祝闻声睁开了眼睛。

车已经上了环城路，两侧的行道树快速后退，叶子被风卷起来，在车窗外面打旋。他看着那些旋转的叶片，忽然想起一件事。

师父的骨灰，是他亲手放进墓穴的。

那个匣子很轻。轻得像是空的。

作者有话说

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第3章 第三章：无弦