江葶搬进来两周后，周汐云发现自己养成了一些习惯。

比如早上醒来会先听厨房有没有动静，江葶起得早，七点一刻左右会有水流声——她在烧水，然后是碗碟轻碰，冰箱开关，筷子落入筷笼。

周汐云从前不知道这些声音是有温度的。

她在香港的公寓很安静，落地窗隔音太好，维港的浪声传不进来，早晨的厨房也没有人。她习惯空腹出门，到公司喝一杯柠檬水，然后开始一天的工作。

现在她会在七点半准时出现在餐厅。

江葶做的早餐很简单——煮蛋，烤吐司，冲一杯即溶咖啡，周汐云说自己不挑，江葶就不需要费心变花样，但周汐云发现，她每天早上那杯咖啡，糖和奶的比例总是刚刚好。

她没有问你怎么知道我喜欢三分糖、一份奶。

她只是每天把那杯咖啡喝完。

另一件她发现的事是：江葶叠衣服确实不整齐。

她的衬衫领子朝哪边都有，袜子卷得松紧不一，毛衣叠成大小各异的方块，但她放得很认真，每件衣服的位置都固定，从来不会找不到。

周汐云帮她整理过两次衣柜。

第一次是江葶出差，她路过次卧门口，看见衣柜门没关严，露出一截垂落的袖口，她走进去，把那件衬衫拿出来重新叠好，放回去。

她不知道自己为什么做这件事。

第二次是周末，江葶在客厅写稿，她在阳台浇花，那盆柠檬树被她从香港带过来了，过完安检时地勤问这是什么，她说工作资料。

她浇完花回客厅，经过次卧门口。

江葶的衣柜门又没关严。

周汐云站了两秒。

她没进去。

但她当晚睡觉前，想起那截垂落的袖口，浅灰色棉质，扣子系到第二颗。

她想起江葶教她叠衬衫时说的：这里要折进去一点。

她的手指记得那个动作。

四月二十三日，江葶感冒了。

起初只是几声咳嗽，周汐云在餐桌对面抬头看她，她摆摆手说没事，昨晚窗户没关好。

第二天早上她没出现在厨房。

周汐云在七点四十五分推开次卧的门。

江葶蜷在被子里，只露出半张脸，眼角那颗痣被睡得有些发红，睫毛压在枕头上，呼吸比平时重。

周汐云在门口站了一会儿。

她走过去，在床边蹲下来。

“江葶。”

江葶睁开眼。

她烧得眼睛有些水汽，看了周汐云两秒，像在辨认这是现实还是梦。

“……周小姐。”她说，声音哑的。

周汐云没说话。

她把手背搭在江葶额头上。

烫的。

江葶没有躲。

周汐云也没收手。

她们就这样维持着这个姿势，周汐云蹲在床边，一只手背贴着江葶的额头，另一只手撑在床沿，江葶躺着，半睁着眼睛看她。

窗外北京四月末的阳光照进来，在她们之间铺了一道细细的金线。

“几点了。”江葶问。

“八点差一刻。”

江葶动了动，想坐起来。

周汐云按住她的肩膀。

“请假。”她说。

不是商量。

江葶看着她。

“……今天有个采访。”她说。

“推了。”

“对方约了两周——”

“我去说。”周汐云打断她。

她的语气很平，但那只按在江葶肩上的手没收回去。

江葶沉默了几秒。

“……你认识？”她问。

周汐云没回答。

她看着江葶烧红的眼尾，看着她干裂的嘴唇，看着她因为发烧而微微起伏的胸口。

她想起很多年前父亲临终前那个月。

母亲也是这样，整夜整夜不合眼，额头贴着他的额头，测那一点温度的起伏。

她当时不懂。

现在懂了。

“不认识。”她说。

她收回手。

“也可以说。”

江葶看着她。

周汐云站起来。

“我去买药。”她说。

她走出次卧，带上门。

江葶躺在床上，听着她的脚步声穿过客厅，打开玄关柜，换鞋，关门。

电梯下行。

十五楼安静下来。

她把被子拉到下巴。

额头上那片皮肤还留着周汐云手背的温度。

凉凉的。

她闭着眼睛，不知道自己是什么时候睡着的。

周汐云回来时，江葶已经又睡着了。

她把药放在床头，倒了一杯温水，在床边坐了一会儿。

江葶睡着时眉头是舒展的，和醒着不一样——醒着时她总在不自觉地绷紧，像随时准备应对什么。

周汐云看着她的睡脸。

她想起刘盈钰说的：你的眼珠子都快粘人身上了。

她没有反驳。

她只是不知道该怎么办。

她四岁学钢琴，八岁开始学看宝石，十二岁能用粤语、英语、普通话和供货商进行简单的价格谈判，她的人生是一套清晰的坐标系——学业、事业、家庭责任，每一样都有标准答案。

但没有人教过她，当你喜欢一个人，应该怎么办。

她在那把椅子上坐了很久。

久到江葶的呼吸从深睡变回浅眠，睫毛动了一下。

周汐云站起来。

她走到门口，停住。

没有回头。

“下次窗户没关好，”她说，“叫我。”

江葶没有回答。

但周汐云知道她听见了。

江葶病了一周。

周汐云没有回香港，秘书打来电话，她说北京这边有事，下周再回，秘书问要不要把会议改线上，她说好。

她没告诉任何人，“这边有事”是一个感冒发烧的人。

她每天出门三次：早晨去买菜和水果，中午取快递和外卖，傍晚去药店测体温计还有没有货。

她学会了煮白粥。

第一次水放多了，稀得像米汤，江葶说正好，她喜欢喝稀的。第二次水放少了，锅底结了一层锅巴，江葶说锅巴比粥好吃。

第三次她终于煮出一锅不稀不稠的白粥。

江葶喝了两碗。

周汐云看着她喝。

她没说自己煮坏了三锅才煮出这一锅。

她也没说那三锅粥她都自己喝掉了。

粥很淡。

但她咽下去了。

四月二十九日，江葶退烧。

周汐云说我要回香港了，那边攒了一周的事。江葶说好，路上注意安全。

周汐云在玄关换鞋。

江葶站在客厅里，披着她那件灰色开衫，头发还是乱的，病后消瘦的下颌显得更尖了。

周汐云直起身。

“冰箱里有菜，”她说，“够吃三天。”

江葶点头。

“药在电视柜左边抽屉，”周汐云说，“退烧的吃完了，剩下的是消炎药，饭后吃。”

江葶又点头。

周汐云看着她。

还有什么。

还有什么要说的。

她想了很久。

“窗户，”她说，“晚上睡觉关好。”

江葶垂下眼睛。

“……知道了。”她说。

周汐云拉开门。

“周小姐。”江葶忽然开口。

周汐云停住。

江葶站在客厅中央，隔着玄关和走廊，隔着那扇半开的门。

“你什么时候回来。”她问。

周汐云握在门把上的手指收紧了。

她没有回头。

“……周末。”她说。

门合上了。

电梯下行。

周汐云靠在电梯壁上，看着楼层数字一格一格跳。

1楼。

大堂。

门开了。

她走出去，走进北京四月末的风里。

风很暖，把她的头发吹乱。

她没有理。

周末。

周汐云回来了。

带了一箱香港的食材：她常喝的那家店的柠檬，一家老字号的陈皮，江葶上次说想试试的虾籽面。

她没说是特意带的。

江葶也没问。

她们像往常一样做饭、吃饭、各自工作。

晚上江葶在客厅写稿，周汐云在阳台浇花，柠檬树的新叶长得很茂盛，在夜风里轻轻摇晃。

江葶敲键盘的声音停了一下。

周汐云没有回头。

但她知道江葶在看她。

五月，刘盈钰又来了北京。

这回她直接到家里敲门。

周汐云开门时她拎着一瓶红酒，说合作方送的，一个人喝不完。

江葶从次卧探出头。

刘盈钰看见她，挑了挑眉。

“哦，”她说，“还住着。”

周汐云没接话。

那晚她们喝了那瓶红酒。

江葶酒量不好，一杯就上脸，周汐云让她别喝了，她说没事，难得刘小姐来。

刘盈钰看着周汐云把她面前的酒杯拿走，换成柠檬水。

她没说话。

酒过三巡，刘盈钰靠在沙发上。

“汐云，”她说，“你上次说没有答案。”

周汐云端着酒杯，没应。

“现在有了吗。”

客厅安静了几秒。

江葶低头看着自己那杯柠檬水。

周汐云把酒杯放在茶几上。

“什么叫答案。”她说。

刘盈钰看着她。

“你知道我在问什么。”

周汐云没说话。

窗外的北京五月夜，有风从朝阳公园那边吹过来，把窗帘吹成鼓胀的帆。

“她在这里，”周汐云开口，声音很轻，“生病了我照顾她，出差了会惦记她冰箱里的菜够不够吃。”

她顿了顿。

“我不知道这算什么。”

刘盈钰没有回答。

她端起酒杯，喝了一口。

“你知道吗，”她说，“我认识你十年，从没见你给人叠过衣服。”

周汐云没说话。

刘盈钰放下酒杯。

“也没见你为了给谁煮一锅粥，在厨房折腾到半夜。”

周汐云还是没说话。

刘盈钰站起来。

“答案你自己有，”她说，“不敢说罢了。”

她走到玄关，拿起大衣。

“走了。”

门合上。

客厅里只剩周汐云和江葶。

江葶还坐在沙发角，握着那杯柠檬水。

周汐云没有看她。

她看着茶几上那瓶喝了一半的红酒，看着窗帘被风吹起的弧度，看着落地窗外北京五月的夜色。

“江葶。”她开口。

“嗯。”

“你……”

她没有说完。

江葶等着。

过了很久。

“窗户关了吗。”周汐云说。

江葶看着她。

“……关了。”她说。

周汐云点点头。

她站起来。

“那早点睡。”

她走回主卧。

门没有关严。

江葶坐在客厅里，听见那扇门后传来很轻的动静——应该是周汐云在整理东西，抽屉开合，衣架轻碰。

她握着那杯已经凉透的柠檬水。

她没有喝。

她想起刘盈钰说的：答案你自己有，不敢说罢了。

她想起自己也有很多不敢说的话。

比如她每天早起半小时做早餐，不是为了那杯咖啡，是为了和周汐云多待二十分钟。

比如她刻意把衣柜门留一条缝，是想看周汐云会不会进来帮她整理。

比如她那天发烧半梦半醒，记得周汐云把手背搭在她额头上。

那只手停了好久。

她没有睁开眼睛。

她怕一睁眼，那只手就会收回去。

五月中旬，周汐云接了一通电话。

是祖母。

江葶在客厅写稿，听见她用粤语应答，语气比平时软，她听不太懂，只捕捉到几个词——“食咗饭未”“唔使担心”“过几日返来”。

挂断电话，周汐云在窗边站了很久。

江葶没有问。

傍晚，周汐云说：“我下周回香港一趟。”

江葶点头。

“祖母生日。”周汐云说。

江葶又点头。

周汐云看着她。

“你要不要……”她顿住。

江葶抬起头。

周汐云没有说完。

她垂下眼睛。

“没什么。”她说。

那晚江葶躺在床上，把这句话来回想了很久。

你要不要什么。

要不要一起去。

还是不要问，不重要。

她没有问出口。

周汐云回香港那周，北京下了今年第一场暴雨。

江葶一个人住在朝阳公园边的十五楼，听着窗外的雷声和雨声。

她发现自己不习惯一个人住了。

不是害怕。是安静。

没有人早晨在厨房烧水的声音，没有人在阳台浇花的水流声，没有人从主卧走出来，在餐桌对面坐下，端起那杯三分糖一份奶的咖啡。

她发现自己记得所有这些声音。

暴雨持续了两天。

第三天傍晚，雨停了。

江葶站在窗边，看夕阳把朝阳公园的湖水染成橙红色。

手机响了。

周汐云。

“北京雨停了。”

江葶看着这行字。

她打字：“你怎么知道。”

发送。

和去年十二月一样的对话。

周汐云的回复也是一样——

一张手机天气预报截图。

北京，当前天气：多云转晴，18℃至24℃。

截图顶端那行小字还在：已添加关注城市。

江葶看着那行字。

看了很久。

窗外最后一缕夕阳沉进湖水。

她打字：“你什么时候回来。”

发送。

周汐云的回复在三分钟后。

“周五。”

停顿。

“想吃什么。”

江葶看着这行字。

她打了很久。

删掉。

再打。

再删。

最后发送的是：

“酸。”

那边没有再回。

但江葶握着手机，站在北京五月的暮色里。

她知道周五的餐桌上会有一道酸口的菜。

也许是柠檬鱼，也许是醋溜白菜。

她知道周汐云会问她好不好吃。

她会说好吃。

她会把那盘菜吃完。

五月二十三日，周汐云回北京。

她带了一罐祖母腌的酸梅。

“她说给我带的，”周汐云把罐子放在餐桌上，“我吃不完。”

江葶看着那罐酸梅。

琥珀色的汤汁，沉浮着十几颗饱满的梅子。

她没问那你为什么带给我。

她只是打开罐子，用干净的筷子夹了一颗。

酸得她眉心一蹙。

周汐云看着她。

“太酸了？”她问。

江葶摇头。

她把那颗酸梅慢慢吃完。

核吐在手心里，小小的，深褐色。

“刚好。”她说。

周汐云没说话。

但她把自己的椅子往餐桌边挪近了半寸。

很小的一寸。

江葶看见了。

她没说话。

她只是把盛酸梅的罐子往周汐云那边推了推。

周汐云也夹了一颗。

她也酸得眉心一蹙。

江葶看见了。

她的嘴角动了一下。

那也不是一个完整的笑。

只是有什么东西在她眼睛里化开了。

周汐云看见了。

她们都没有说话。

窗外的北京五月，天已经黑了。

柠檬树在阳台上静静地结果。

五月二十七日，周汐云发现自己开始在意一些从前不会在意的事

比如冰箱里的牛奶还剩多少。

江葶每天早上喝咖啡，加一份奶，她的咖啡杯是白色搪瓷的，杯壁有一道细小的裂纹，她说是在香港买的，用习惯了，周汐云有次看见她把咖啡粉舀进滤杯，手腕很稳，水流画着圈浸透粉末。

她发现自己记住了那个画圈的次数。

六圈，顺时针。

比如客厅落地灯的角度。

江葶晚上写稿习惯开那盏灯，不亮，刚好照满书桌一角，周汐云有次回家发现灯的位置挪了——挪近了沙发几寸，光晕边缘正好落在她常坐的那张单人椅上。

她没问是谁挪的。

她只是发现自己每次坐那张椅子，都会想起那盏灯是为她调的。

比如柠檬树新结的果子。

去年结了九个，今年开春开了更多花，她数过，十六朵，如今谢了大半，剩下七颗小小的青色果实，藏在叶片底下。

她从前只数果子。

现在她数花。

她不知道为什么。

秘书发来下周的行程安排，她看了一眼，说周三下午空出来，秘书问是有别的安排吗，她说没有。

她只是忽然想去那家茶餐厅。

不是香港那家。

是北京那家，离江葶报社七公里，烤鸭要排很久队的那家。

她没告诉任何人。

周三下午她一个人开车过去，点了半只烤鸭，打包，然后开到江葶报社楼下。

她在车里坐了很久。

久到烤鸭从烫手变成温热，从温热变成凉。

她没有打电话。

她只是看着那扇玻璃门，看着进进出出的人，看着下午四点的阳光从西斜到沉落。

五点二十三分，江葶从门里走出来。

她今天穿一件浅蓝色衬衫，头发披着，肩上挎那只旧托特包，她站在门口低头看手机，屏幕亮光照在她脸上，把那颗眼角痣照成一点墨色。

周汐云看着她打字。

然后她自己的手机亮了。

“今天报社发端午节的粽子，太多了，我一个人吃不完。你晚上在家吗。”

周汐云看着这行字。

她没回。

她看着江葶等了几秒，把手机放进口袋，往地铁站走。

她一直看到她的背影消失在电梯口。

然后她发动车子，开回家。

到家时江葶还没回。

她把那盒凉透的烤鸭放进冰箱，放在第二层，牛奶旁边。

江葶晚上回来时带了粽子。

“鲜肉的，豆沙的，还有两个蛋黄肉松，”她一样样放进冰箱，“周小姐你吃哪个？”

周汐云站在厨房门口。

“都行。”她说。

江葶回头看她一眼。

“那明天早上吃鲜肉的？”

周汐云点头。

江葶把粽子整理好，关上冰箱门。

她没问那盒烤鸭是什么时候买的。

她没问周汐云下午去了哪里。

她只是把冰箱第二层那盒烤鸭拿出来，看了看日期。

“今晚吃这个？”她问。

周汐云看着她。

“……好。”她说。

那晚她们吃了凉透的烤鸭。

江葶用微波炉热过，皮已经不脆了，肉也有些干。她什么都没说，把鸭腿夹到周汐云碗里。

周汐云低头吃。

她没说自己买了四十分钟队。

她也没说自己等在楼下那两个小时在想什么。

她只是把那根鸭腿吃完了。

骨头很干净。

六月初，江葶接到一个新选题。

关于独立珠宝设计师的系列报道，主编说这个方向你熟，之前做过周氏那篇，人脉也有，她没否认。

第一期的采访对象是位刚从伦敦回来的年轻设计师，工作室开在上海，江葶需要出差四天。

她在餐桌上告诉周汐云。

周汐云夹菜的手顿了一下。

“什么时候。”她问。

“下周一。”

“几天。”

“周四回来。”

周汐云点点头。

她把那筷芥兰放进自己碗里，没再问别的。

江葶也没再解释。

出发前一天晚上，江葶在房间收拾行李。

她的行李箱很小，二十寸，灰蓝色，轮子有些涩。周汐云路过门口时看见她蹲在地上，正把一件毛衣卷成筒状塞进行李箱角落。

周汐云站在门口。

“上海下雨。”她说。

江葶抬头。

“我看天气预报了，”她说，“带伞了。”

周汐云没说话。

她走回自己房间，过了两分钟又回来，手里多了一把伞。

“这个防水好些。”她放在江葶行李箱边。

江葶低头看那把伞。

藏青色，手柄是木质的，很沉。

“你呢。”她问。

“我还有。”

江葶没推辞。

她把那把伞收进行李箱。

周汐云还站在门口。

“周小姐。”江葶开口。

“嗯。”

“你……”她顿了顿，“还有什么事吗。”

周汐云看着她。

“没了。”她说。

她转身走开。

江葶看着她的背影消失在走廊尽头。

她低头继续叠衣服。

那晚周汐云睡得很晚。

她躺在床上，听隔壁房间偶尔传来的动静——行李箱拉链，抽屉开合，拖鞋在地板上的轻响。

十一点四十七分，那边安静了。

她闭上眼。

三分钟后她又睁开。

她想起江葶那把旧伞。用了很久，骨架有一根歪了，收起来时总是卡住。

她不知道那把伞还在不在用。

周一早晨，周汐云送江葶去机场。

车开得很稳，话很少，江葶坐在副驾驶，膝盖上摊着采访提纲，笔尖在纸面上划来划去，没写几个字。

机场高速两侧的槐花开过了，地上落了薄薄一层淡黄。

周汐云把她放在出发层。

“到了发消息。”她说。

江葶点头，解开安全带。

她推开车门，一只脚踩在地上。

“周小姐。”她没回头。

“嗯。”

“冰箱里那盒柠檬，”她说，“我走之前腌上了，后天可以吃。”

周汐云握在方向盘上的手指收紧了。

“……知道了。”她说。

江葶下车。

她走进航站楼，没有回头。

周汐云在车里坐了很久。

她想起江葶上周买的那筐柠檬，一个个洗了，切成薄片，码进玻璃罐，她站在旁边看，江葶说你要学吗，她说好。

江葶教她放糖的比例。

一斤柠檬，八两糖。

她记得很清楚。

周汐云发动车子。

开出机场时她看了一眼后视镜。

航站楼的玻璃门合上了，来来往往的人潮里，已经没有那个穿浅蓝衬衫的身影。

江葶在上海待了四天。

白天采访、看展、跑工作室，晚上回酒店写稿，把当天的录音整理成文字，她很忙，忙到没有时间想别的。

但每晚十一点左右，手机都会亮一下。

周汐云。

有时是一句话：“今天北京下雨。”

有时是一张照片：窗台上那盆柠檬树，叶子被雨水洗得很绿。

有时什么都没有，只是一个天气链接——北京，晴，23℃。

江葶每条都回。

“嗯。”

“看见了。”

“北京秋天更好看。”

她不知道自己为什么要说秋天。

周汐云也没有问。

第三天晚上，江葶在酒店整理采访笔记。设计师谈到自己最满意的一件作品——一枚胸针，用了一颗净度不高的海蓝宝，镶嵌成海浪的形状。

“完美的不一定是最好的，”设计师说，“有故事的东西才有生命。”

江葶停下笔。

她想起另一个人说过类似的话。

那不是不完美，那是来历。

她打开手机，翻到周汐云的对话框。

上一次对话是昨晚十一点零九分，周汐云发了一张月亮的照片，北京的月亮，很亮。

她没回那条。

不是不想回。

是不知道回什么。

她打了很久的字。

“周小姐。”

删掉。

“今天采访一个设计师，她说——”

删掉。

“你送我的那颗祖母绿——”

删掉。

她把手机扣在桌面。

窗外的上海夜雨淅淅沥沥，打在玻璃上，模糊了霓虹灯。

她坐了很久。

久到雨停了，久到手机屏幕暗下去又亮起来。

她重新打开对话框。

“上海下雨了。”

发送。

周汐云的回复在三分钟后。

“带伞了吗。”

江葶看着这四个字。

她带的那把伞是周汐云的，藏青色，木质手柄，很沉。

她没舍得用。

“带了。”她回。

那边没有再回。

江葶握着手机，靠进椅背。

雨又下起来了。

周四下午，江葶回北京。

周汐云来接机。

她站在到达层出口，还是那件烟灰色衬衫，低马尾，手里拎着一只帆布袋。

江葶拖着行李箱走出来，远远看见她。

她没挥手。

周汐云也没挥手。

她们只是隔着来来往往的人潮，看着对方。

江葶走近。

“等很久了？”她问。

“刚到。”周汐云说。

她把帆布袋递过来。

江葶接过去。

袋子里是一只保温袋，还温热。她打开，里面是一罐柠檬水。

她低头喝了一口。

酸。

刚好。

周汐云接过她的行李箱，转身往停车场走。

江葶跟在她身后半步。

她喝完了那罐柠檬水。

六月九日，刘盈钰又来北京。

这回不是路过，是专门来的。她在电话里说有个事要当面说，周汐云问什么事，她说到时候你就知道了。

周汐云说那来家里吃饭。

刘盈钰说行。

傍晚刘盈钰进门时，江葶正在厨房切菜。

周汐云在阳台收衣服，刘盈钰站在玄关看了一会儿。

“你还真过起日子了。”她说。

周汐云没理她。

刘盈钰晃进厨房。

“江记者，”她靠在门框上，“出差回来啦。”

江葶放下刀。

“刘小姐。”她点头。

刘盈钰看着她切菜的手法。

西红柿切成大小均匀的月牙瓣，籽去得很干净。旁边案板上码着切好的姜丝葱段，整整齐齐。

“手艺见长，”刘盈钰说，“汐云教的？”

江葶把西红柿拨进碟子里。

“……自己学的。”她说。

刘盈钰笑了一下。

她没再问。

晚饭后刘盈钰说要谈事，周汐云带她去书房。

门关上了。

江葶在客厅坐着，膝盖上摊着一本没打开的书。

书房隔音很好，她听不见里面在说什么。

她低头看书。

一页，两页。

她不知道自己看进去了什么。

二十分钟后，书房门开了。

刘盈钰先出来。她神情和进门时没什么不同，只是看了江葶一眼。

那眼神很轻，像在确认什么。

“江记者，”她说，“打扰你们了。”

江葶站起来。

“不会。”她说。

刘盈钰点点头。

她走到玄关换鞋。

周汐云站在书房门口，没有送。

刘盈钰拉开门。

“汐云，”她没回头，“我刚才说的，你想想。”

门合上了。

客厅安静下来。

江葶站在沙发边，手里还攥着那本没打开的书。

周汐云走过来。

周汐云在她对面坐下。

江葶看着她。

周汐云没解释。

她垂着眼睛，手指搭在沙发扶手上。

没有绕发尾。

江葶想起刘盈钰说过的话——

说不出口的时候，你才说不知道。

她没有再问。

那晚江葶失眠到两点。

她躺在床上，听着隔壁偶尔传来的动静。

周汐云也没睡。

她听见脚步声，听见主卧的门开了一次，又关上，听见客厅里有很轻的水流声，应该是去倒水。

两点十七分，一切安静下来。

江葶睁着眼睛看天花板。

她想起刘盈钰看她的那个眼神。

那不是审视。

那是某种她读不懂的东西。

她想起周汐云说“没什么”时的表情。

不是不想说。

是不知道怎么说。

她把被子拉到下巴。

窗外的北京六月夜，有风从朝阳公园吹来。

她忽然想起那颗祖母绿还在窗台上。

她起床，光着脚走到窗边。

月光下，石头里的纹路像一座沉睡的花园。

她把盒子打开，看了很久。

六月十五日，江葶在报社加班。

那篇设计师的稿子要得急，她改到晚上九点才关电脑，走出大楼时，她习惯性地往马路对面看了一眼。

没有那辆深灰色的车。

她把目光收回来。

地铁上人不多，她找了个座位，打开手机。

周汐云半小时前发来一条消息：

“今晚有应酬，晚点回。”

江葶回了一个“好”。

她靠在座椅上，看窗外隧道壁飞速后退。

她想起自己刚搬进去那几天。

周汐云也常常应酬，有时候回来很晚，江葶已经睡了，第二天早上，她会在餐桌上看见一杯柠檬水，杯底压着一张便签——

“微波炉里有粥。”

周汐云的字迹很好看，是练过的，但总把“粥”字写得特别挤。

江葶把那几张便签都收在抽屉里。

她不知道自己为什么要收。

那天晚上周汐云回来时已经十一点半。

江葶还没睡，在客厅写稿，她听见钥匙转动的声音，没抬头。

周汐云进门，换鞋，把包挂在玄关。

“还没睡。”她说。

“快了。”江葶说。

周汐云走过来。

她站在沙发边，没坐下。

江葶抬头。

她看见周汐云今晚化了淡妆，很少见，她平时不化，唇色比平时红一点，眼尾扫了很淡的闪粉。

“应酬顺利吗。”江葶问。

周汐云点点头。

她垂着眼睛看江葶，没说话。

江葶握着笔。

“怎么了。”她问。

周汐云在她旁边坐下。

很近。

比平时近。

江葶闻到淡淡的酒气，混着熟悉的香水尾调。

“喝了一点。”周汐云说。

江葶点头。

她没问为什么喝，没问应酬的是什么人，没问你怎么不叫代驾。

她只是把茶几上的那杯柠檬水推过来。

周汐云端起来，喝了一口。

她没放下杯子。

“江葶。”她开口。

“嗯。”

周汐云看着杯子里浮沉的柠檬片。

“刘盈钰上次说的事，”她顿了顿，“你想知道是什么吗。”

江葶看着她。

周汐云没有看她。

她的目光落在杯沿那圈水渍上。

“她问我，”她说，“是不是打算一直这样下去。”

江葶没说话。

“我说我不知道。”

周汐云把杯子放下。

“她说她知道。”

她抬起头。

“她说全世界都知道了，就我自己不知道。”

客厅很安静。

空调的送风声，窗外偶尔路过的夜车声，柠檬树在阳台上轻轻摇晃叶片的声音。

江葶看着她。

周汐云也看着她。

隔着不到一尺的距离。

“江葶。”周汐云开口。

她的声音很轻。

“你……”她停住。

睫毛垂下来。

江葶攥着笔的手指收紧了。

她在等。

等周汐云把那句话说出来。

周汐云没有说。

她只是把手伸过来。

很慢。

慢到江葶可以看清她每一根手指的动作。

她把江葶手里那支笔拿走了。

放在茶几上。

然后她收回手。

“不早了，”她说，“明天还要上班。”

她站起来。

“你也早点睡。”

她走进主卧。

门没有关严。

江葶在沙发上坐了很久。

茶几上那杯柠檬水已经凉了。她端起来，喝了一口。

酸。

她把那杯水喝完了。

她站起来，走到主卧门口。

门缝里透出一线光。

她抬起手。

在门板上停了三秒。

没有叩下去。

她收回手，走回自己的房间。

那晚她做了一个梦。

梦里她和周汐云坐在伯明翰的老图书馆里，窗外下着雨，周汐云指着放大镜下那颗祖母绿的纹路说——

你看，这是它的来历。

她低头看。

纹路慢慢移动，拼成两个字。

她没看清是什么。

醒来时窗外天已经亮了。

六月十九日，周汐云回香港。

这次是真的有事——公司年中盘点，她必须回去主持，她说一周就回，江葶说好。

周汐云在玄关换鞋。

江葶站在客厅里。

“冰箱里的柠檬，”江葶说，“今天腌好了。”

周汐云直起身。

“等我回来吃。”她说。

江葶点头。

周汐云拉开门。

“江葶。”她没回头。

“嗯。”

“那晚的话，”她说，“我没说完。”

江葶攥紧了衣角。

周汐云侧过脸。

只侧了一点，江葶只能看见她的耳廓和半边下颌。

“等我回来。”她说。

门合上了。

江葶站在原地。

电梯下行。

她走到窗边，看着楼下那辆深灰色的车驶出小区，汇入车流，消失在北京六月早晨的阳光里。

窗台那颗祖母绿静静地躺着。

她把盒子打开。

那些纹路在阳光下还是那样细密，像一座沉睡的花园。

她看了很久。

她忽然知道那两个字是什么了。

周汐云回香港第三天，江葶收到一个包裹。

发件地址是香港半山，她认得那个笔迹。

拆开，里面是一只巴掌大的丝绒盒。

打开。

是一枚领带夹。

银底，嵌一颗暗绿色的石子——橄榄石，成色不算完美，切割是老工艺。

和她第一次在荷李活道见到的那枚一模一样。

盒底压着一张便签。

没有抬头，没有落款。

只有一行字。

“等你来的时候戴。”

江葶握着那枚领带夹。

她站了很久。

窗外的北京六月，天很蓝，没有云。

她把领带夹收进抽屉里。

和那几张写着“粥”字的便签放在一起。